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Mostrando entradas de 2011

Momo, el dios de la risa.

La Risa, la comedia son temas que siempre me han dado vueltas, sé que teorizar sobre esto no es fácil pero el leer a Bergson, Freud; Lacan,  autores  muy importantes  que aportan con sus escritos a mis cortas interrogantes  me  involucran un poco  más   con los significantes antes mencionados. Les presento de forma breve opiniones, citas sobre este tema en cuestión. La historia griega  reconoce el origen de  la comedia desde los festines dionisíacos, junto a la tragedia. Luego se menciona a Aristófanes como engendrador de la sátira y la comedia. Si se busca  la palabra comedia encontramos lo siguiente: Komos= Festín  popular; y Ode= Canción. Entonces  Comedia significa canción de festín popular. Hasta ahí está semi-claro su origen … Pero ¿Quién  motivó en  los grandes festines a  reír?  ¿Fue solo  Dionisos y el vino?  ¿ Se reconoce a Dionisos, también  como dios de la comedia?  Y por último ¿ Que motivó a Aristófanes a escribir comedia?  ¿Si Nietzsche  cuestionó el origen de la tragedi…

Tu nombre no está.

Si te llamo con otro nombre no quiere decir que te he  olvidado, quizás estás muy en mí y prefiera darte otros significados más valiosos que tu  simple nombre.
¿Deliro? Sí,  son delirios  entre tu nombre, como te nombro y que es tu nombre. Sí, sí sé,… no, no sé, …  Cierto es,   no sé como te llamas,    te objeto, te califico, y  así deberías  llamarte, como  mis sentidos te nombran: Reto,  Rito , Risa, Roto, Ronco , Bronco , Renzo o sencillamente Delto.
Sí,  déjate  llamar en delirios huecos y errados,  déjate pronunciar por donde no existen tus  huellas, en lugares  negros sin nombres, entre balbuceos y restos sin olvidos. Es verdad ya no recuerdo tu nombre, solo sé que eres  objetivo, adjetivo… Cuando te pronuncio,   enciendes   algo en  mi y calladamente me vuelvo  olvido y te  aprehendo más y más. 
¿Cuándo olvidé tu nombre?? Fue una mañana ,… mentira en dos mañanas , no , no , en serio fue en algunos días  y noches añejas cuando mi lengua tropezaba con  ese libro  rojo y amargo, que …

Sujeto , aquel

Ayer noche  un sujeto le dio la espalda a la respiración , se atrevió  erguir la cabeza sin misericordia a las grises nubes  , en puntillas se dirigió al filo del pozo  justo cuando la luna menguaba  encima del  mar; este sujeto inescrupuloso se lanzó boca abajo , en el profundo hueco,   riéndose a carcajadas y gritando un fuerte adiós a las páginas del mañana.
Sí,  muy orondo cayó en tierra negra-húmeda , la cabeza  le quedó metida completamente en el lodo;  los brazos recogidos hacia  un extremo derecho del gran muro con moho;  los pies con zapatos de lona  se sacudían sin un sitio estable donde descansar , hasta que se pegaron a su espalda de rayas  azules con blanco. Mirones quietos, inmóviles cerciorándose  si aquello era  solo una bromita desagradecida.
Ayer  tarde  casualmente,   este sujeto fumó de mi cigarrillo mentolado , me arrebató un  chicle de canela y unas cuantas sonrisas vacías que no pude pronunciar cuando murmuró:  "Nunca más" . Pensé : ¡Qué mal día , pob…

Feliz localidad.

Localidad de ancianos, perros y gatos;  pueblo pequeño, sin alma juvenil, donde habitan miradas, jorobas y pies lentos,  que transitan puentes, aguas, piedras y esperanzas añejas de  alguna juventud lejana anti-narcisista frente a espejos quebrados y oxidados . Lugar  de quietas pasiones, de bostezos mudos y manos menudas llenas de polvo,  semillas de frutas y hortalizas . Viejos que se asoman en las madrugadas frías frente al cementerio,  saludan brevemente a las sombras enfermas que deliran con risas de niños inexistentes . Perros que ladran alegremente a la luna, al río helado que tropieza con canoas estacionadas a la orilla  de  trapos podridos que alguien olvido colgarlos en el tendedero.
En este pueblo ,  la televisión apesta , el pan se petrifica , el periódico se hace carne para gatos y las zapatillas se vuelven alfombras de bienvenida para  turistas que nunca llegan . Ancianos  perros , gatos e insectos,  aquí en este poblado nunca mueren,  juegan a la vida entre cartas soli…

Asesina de Padres .

Soy la  asesina de mis padres, sí,  los maté,  sin piedad los ignoro. Me liberé  de herencias rancias, de frases hechas, de necesidades paternales. Libre de todo aquellos que no pedí; libre de  lenguas tormentosas, de mirar  sus  imágenes cada  vez que me asomaba al espejo. Ellos  ya no existen ni  en mis quejas, ni  risas,  ni en mis sosiegos y retraídos movimientos.
Es mejor matarlos que enterarte que has sido engullido y amoldado a favor del "porvenir"  y de esa prisión jamás, jamás puedes salir. Soy libre, libre de recuerdos, melodías muerta. Libre de correcciones,  composturas. Libre de amenazas y falsos padres-autoridad,  libre de manos temblosas y miradas esquivas .
El privilegio de ser una asesina es que,  aprendes a mirar de frente, cordial,  así empuñas el arma de la indiferencia y la incrustas profundamente dentro del  vientre destruyendo todo el aparato reproductivo; eso, donde se cuecen  los espejos,  sombras;   se forma la carne -materia- de engendros zombis d…

Entre el TEATRO y un YO

Mi relación con el teatro es como una partida de ajedrez , a la que nunca puedo ganar. Mis peones(temores)  pasean suavemente para no llamar la atención de los  detestables alfiles;  me muevo galopando  en eles pero siempre sale un negro peón y me derrumba el milésimo mal movimiento;  mis alfiles( ojos) quienes de sesgo observan y diagonalmente tiemblan ante la  malévola Reina-negra tragedia  y ella  ahí  quieta sin haber dado un paso sostiene mi aire angustiado;   las torres (decisiones) en líneas rectas no pueden comer  con acierto al negro caballo y si  lo llegasen  hacer,  están los demás atentos para dejarme sin cuartel. El tablero como siempre ,   gobernado de negros "otros". Mi REY (presente)más pálido, que blanco,  cabizbajo  da dignamente  pasos en espera del tormentoso jaque mate,  convirtiéndolo en piedra.  Así me deja el Teatro: congelada , polvosa, aniquilada;    sin acción, sin textos , ni convivio , ni presencia alguna. Pero, ¡bah!...  luego  coloco las piezas …

¿Qué es teatro?

Una  respuesta precisa no les puedo  brindar, ni tampoco les contaré la fábula: que el origen del teatro provino de los cantos ditirámbicos de Grecia, dirigidos   a  Dionisos, -dios del vino-.  Me remito en textualizar y reflexionar a otros autores que se han preocupado en pensar en lo que significa TEATRO.

El  teatro surgió junto a las necesidades del hombre, en su lucha constante por sobrevivir contra  la imperiosa madre naturaleza y al  enfrentase a sus propias  emociones. La humanidad desde siempre, ha sido gobernada por el miedo y la curiosidad,  sus mejores  guías de existencia.  Y si a esto le aumentamos la fe –como signo de positivismo- , depositada  en  los dioses que tuvieron que inventar, adorar con ritos,  sacrificios (humanos, animales) y   danzas, dando cabida  a otras expresiones lúdicas   en relación con su  individualidad  y comunidad.
Pasó mucho tiempo, para que  el pensamiento junto con la voz proclamen fuertemente: “civilización y cultura” (Antonin Artaud)  y  la ri…

Si el sexo fuera...

Si el sexo hablara con voz propia, los problemas fueran menores o tal vez ni existirían. si el sexo fuera libre, las bocas no servirían de nada, los cuerpos caminarían, correrían  reconfortados por las vías públicas o  cuevas sin destinos, las miradas no estarían tan serias o cabizbajas...  Quizás la  risa gobernara a los burócratas o a lo mejor,  a nadie se le hubiera ocurrido crear cargos de escritorios y papeles.
Si el sexo no estuviera cubierto de trapos estrechos, la universidad sería una utopía. si el sexo fuera nuestro currículum vitae, quizás,  quizás, ya nadie lo mencionara tanto , como oxigeno escaso en este ambiente tan contaminado de palabras sexuadas  maltrechas y verborreas innecesarias.
Ay!! Si al sexo se lo hiciera más seguido; no harían falta los programas vulgares de radios  televisión y diarios  aberrante .
Si el sexo fuera visto realmente como lo que es SEXO, nadie hablaría de igualdad y peor de diferencias de género, solo de placer, vida y naturaleza.
Delia Pin …

Personaje inconcluso.

Allá hay  un camino, no lo veo claro, pero sé que allá está,  es un poco estrecho, ¿a dónde me llevará?..., parece estrecho, podré seguir   con los pies bien junto o mejor saltando en uno solo, pero no sé qué tan largo sea. Entre esas ramas y aquellas piedras grandes está el hilo del caminante.
También se escucha un riachuelo, no... Sí, no,  sí,  es como si cayera agua del grifo, pero aquí en plena selva no hay grifos de agua, puede que sea una pequeña cascada, de esas finitas  cascadas  de una gran montaña, todo eso lo escucho atrás de ese camino. Pero como avanzar hacia allá.


¿Quién me puede decir  si es real mi visión? ...Camino, cascada, cascada, camino y entre ellos:  unas ramas verdes  y las grandes piedras. Pero si me despertara y viera de verdad  lo que escucho:


-¡Sigo en mi cuarto!


-¿Y si solo son ruidos del pasillo o el baño?


-O tal vez, es la televisión prendida...


Pero por lo menos que alguien esté aquí y me diga que lo que escucho y veo es real y no solo son  ideas de una i…

La REINA MAB

Trampolines y maromas imaginarias, quisiera cruzar ese puente  de un solo girón y entre saltos cantar una canción en japonés, pero solo es imaginación. Es que la reina Mab en la tarde de ayer se posó en mi barbilla, ella creía que yo dormía, pero no,  la vi  claramente, con sus zapatitos morados,   su gorro grande de 3  picos  y esa varita celeste, tan chiquita como su boquita . La doña Reina me decía:
-Créete princesa y  en los altos  montes de la sierra boliviana volarás-

-Complace a tu semejante  y verás  florecer muchas hojas  dentro de tu casa-

- Se insensata y te tropezarás  una y otra vez con aquel indeseable -.
Cada frase que  decía,  yo me las imaginaba, creí por momentos  que se cumplían  pero no, moví mis dedos, en señal que la  conciencia aún estaba insomnia. 
Sí ,  la reina Mab  atrevidamente sentada en mi barbilla, quería alcanzar mi redonda nariz, pero su varita no llegaba  hasta ahí.
¿Cuántas veces hemos sido presa de sus engaños e  infamias? Pero el torpe que no despi…

Un pasaje para el sur

Me camino , me corro en el sur .  En  calles oscuras del sur  me muevo siempre tocando  hacia abajo. En el sur , allá  hay muchas hormigas ,  deseos, palabras , intensiones , gestos , miradas y otras especies raras en  el sur.  
Hay bulla que incita , silencios que embrujan ,  jadeos , tanteos  incansables ,  allá en el sur .
El sur me hala, me empuja,  me hace olvidar el norte , me asienta y cuesta estar en el sur. El sur es marimba , tambores,  sol , luna, estrellas dentro de mi cabeza .  El sur me habla de orígenes , selva,  caña , madera ,  lodo y semen;  de largos y profundos ratos de sudores-glorias.  El sur me cuenta de  hijos no nacidos , y  de  hijos eternos.  El sur me invita café , cerveza, jabones y olores . Sur   grita ,  extraña ,  pelea , besa  mi epidermis y el centro de mi existencia. El sur me ha inscrito,  registrado como sureña , subterránea , profunda .
Vivo Sosteniéndome de hilos invisibles amarrados hacia el sur de mi ombligo.

Sur ,sur , sur  te repito mil veces al día  ,  …

Sin olvidos , ni amores.

Lágrimas para ti,
unas cuantas muecas  para ti,
y muchas palabras secretas para ti,
nunca las dije ,
el momento indicado nunca fue . Un tropiezo para ti,
un grito escandaloso para ti,
 una escena viscosa   en medio de la luna,
para ti, 
una sonrisa negada para ti,
muchos NO, solo para ti.
Un beso seco para ti,
una caricia rechazada para ti,
un asco ,
un odio guardado en medio del libro que me regalaste,
para ti;  
un escupitajo por  debajo de la mirada  frontal,
  cuando levantaste tu mano derecha.
Toda la rabia  para ti.  Para mi es el recuerdo,
para ti el NO OLVIDO,
la indiferencia es algo que jamás obtendrás de mi.
Todo lo que rechazaste sigue conmigo...
Pues,es lo que me ayuda a respirar:
 tu incertidumbre,
tu no saber  que hacer conmigo,
no me puedes ignorar,
correspondes cada jalón  y empuje que te doy.

Pero nunca, nunca voltees,
no se te ocurra decir
 lo que alguna vez quise escuchar,
no rompas la magia del rencor.
El odio también tiene su encanto...
aunque no se lo diga. Déja…

El sitio de mi recreo ANTONIO VEGA

Todos tenemos un sitio de recreo... Gracias Antonio Vega por está canción .

Quiero mentiras, ... mentiras quiero

Quiero escribir mentiras , quiero cantar rock inglés , quiero bailar tango a la luz de un candil . Ahora más que nunca quiero reírme a carcajadas de las pobres almas perturbadas , almas con cuerpos enfermos pero de puras mentiras y alabanzas . Quiero reírme de los inventos fantasmas , de las sombras que asustan en una mirada o una palabra tartamudeada ... Pobres palabras  a tropezones se defienden ¿de qué? .   Mañana de seguro seguiré riéndome de mí ...  por compadecer  una y otra vez a  las mentiras anudadas . 
Pobres palabras embrutecidas en las ilusiones de bolsillos rotos ... cual pez en baldosa negra.  
alguna vez una mujer cantaba en portugués una pequeña palabra que tenía las cinco vocales unidas , ella cual reina altiva desafió  las graves entonaciones y empujo mar a dentro al marinero que había perdido a la orilla del río. 
Y sigo queriendo escribir más mentiras,...mentiras con palabras suicidas  y acentos extranjeros , mentiras que hacen reír y reír a una máscara esquiva.  
Queri…

Rostro de Vilcabamba

Al acercarse a Vilcabamba se puede ver : un rostro de perfil acostado en una gran montaña, tiene todo el aspecto de "indio" u aborigen guerrero, pero su cara no está en postura de combate , no,...  está confiado mirando frontalmente a las  nubes ¿o ve más lejos? : el firmamento,  que desde la tierra, los simples mortales no lo vemos.

Rostro montañosos , rostro aguerrido , con fuerte color y olor  de monte verde. Ahí estás guerrero quieto confiado , tal vez cuidas al pueblo en sueños , al pequeño Vilcabamba , al pequeño valle , a la pequeña tribu de buenos jornaleros .
Yo,  al verte levante la cola del asiento , sorprendida , dije : "No eres una montaña , eres un gigante dormido" ,busqué más allá y vi muchos cuerpo retrorcidos convertidos en montaña , cuerpos de niños ,  cuerpos de hombres- mujeres, pero quien me hipnotizó fue tu gran rostro de perfil inmovil y frio;   un  rico frío que recibe y acoge a  millares de turistas de tierras lejanas  que se regocijan en e…

soplo y olas

Una imagen borrosa caminó muy cerca de mi espalda, la sentí cuando sopló en mi oreja, no temí, no corrí, sonreí, sabía que era el recuerdo que venía otra vez a decirme que no lo olvide, pero ya no hay nostalgia solo un pequeño garabato que dice. " aprendí la lección" he compuesto muchas canciones, me las he grabado todas solo como pretexto de reclamos y huidas, ahora ese soplo solo produce cosquilleo y quietud ... Soplo seco, soplo helado, soplo de muerte lenta, soplo, esperanza vacía.
A veces pregunto al agua helada, al aire encerrado en una botella, al aliento del cigarrillo, si fuiste o eras, y ese viento oscuro me responde: NADA, ya nada.
Recuerdos borrosos que caminan tras mi espalda, siento la yema de sus dedos fríos y pequeños atreviéndose a decirme que no lo olvide. Olas que mojan risas y llantos, olas que soplan, soplan cantos, olas de ilusión, olas de comunicación escasa en una olla del fogón.
Tú te atreves a cantar mi llanto en un soplo de recuerdo tras mi esp…

Como que...

Como que, ya no se quiere quejar,como que, ya no se quiere llorar,como que, ya no se quiere embromar,como que, ya no importa, ¡verdad!Ya no interesa. No importa , y no importa , se fue a pasos contados , de apoquito con su mochila en la espalda , dando vueltitas para atrás a cada rato , esperaba que lo llamaran , pero como que, ya no importó, los pasitos fueron cada vez más largos. Desapareció , sin verlo más. Delia Pin Lavayen

Death: romance platónico.

Conocí a ese ser extraño en una oficina de correos, estaba sentado en una butaca con su gran oz, realmente no llamó la atención desde el principio; me imaginé que salía de una fiesta de dizfraces. Mi apuro por entregar rápido mi paquete hizo que me sentara a su lado (estaba más cerca de la ventanilla), su olor a humedad , sus manos color cenizas, era muy raro, observé de frente su rostro cubierto con la capucha, él levantó la cabeza y su sonrisa tierna, me invitó a devolvérsela; sus labios carnosos y oscuros tenían un no sé que sensual y esos negros ojos profundos me estremecieron, seduciéndome más de lo debido. Sin dudar le pregunté su nombre, una voz muy baja y grave respondió: Death . Pensé que era una broma; recordé a Joe Black (el de la película: MEET Joe Black), -él no decía abiertamente que era la muerte-, ¿por qué éste lo dijo así, como si nada le afectara? ¿Pero, quién dice que a la muerte le afecta la vida? Me callé, solo mis deseos extraños y unas cuantas preg…

Dolor por alguna parte

.El Dolor no tiene lugar y late , estremece y arde la carne pero no es de ahí, los huesos adoloridos se trompean uno con el otro pero, tampoco es de ahí, el dolor corroe el vientre, las mejillas, un pulmón. ------------------------------------------ Tiemblan las manos , los dientes me muerden la lengua pero tampoco es de ahí , ------------------------------------------ Este dolor no tiene lugar , es despatriado, desterritorializado. ------------------------------------------ .Dolor te atreve a despertarme, rompes mi sonrisa en plena ilusión de verano. ----------------------------------------- Dolor que se repite cada mes del año, cada día de la semana , cada minuto de las horas. ---------------------------------------- Dolor irremediable, disparatado, cuando el cuerpo duerme grita al corazón silenciado. --------------------------------------- .Dolor en sobredosis de angustia, en capas de cigarrillos, en el alcohol vienes disfrazado. -------------------------------------- .Susurras…