lunes, 26 de diciembre de 2011

Momo, el dios de la risa.


La Risa, la comedia son temas que siempre me han dado vueltas, sé que teorizar sobre esto no es fácil pero el leer a Bergson, Freud; Lacan,  autores  muy importantes  que aportan con sus escritos a mis cortas interrogantes  me  involucran un poco  más   con los significantes antes mencionados. Les presento de forma breve opiniones, citas sobre este tema en cuestión.
 
La historia griega  reconoce el origen de  la comedia desde los festines dionisíacos, junto a la tragedia. Luego se menciona a Aristófanes como engendrador de la sátira y la comedia.
Si se busca  la palabra comedia encontramos lo siguiente: Komos= Festín  popular; y Ode= Canción. Entonces  Comedia significa canción de festín popular. Hasta ahí está semi-claro su origen … Pero ¿Quién  motivó en  los grandes festines a  reír?  ¿Fue solo  Dionisos y el vino?  ¿ Se reconoce a Dionisos, también  como dios de la comedia?  Y por último ¿ Que motivó a Aristófanes a escribir comedia?  ¿Si Nietzsche  cuestionó el origen de la tragedia, más allá de los dioses griegos, porqué no  cederle un espacio a la comedia por lo menos el divino? Pero no, la historia responde: la comedia es del pueblo,   de los estragos del vino. El pueblo es quien la crea y la ensalza.
Sí,  hubo un dios   negado por sus semejantes:  Momo es el dios al cual me refiero, él, que no respetó ni al mismísimo Zeus, quien se rió a carcajadas vilmente de sus colegas cada vez que creaban apasionadamente "algo" a favor de la humanidad.
 
MOMO personifica el sarcasmo, la crítica burlesca e  inteligente, viste de arlequín,  escondido tras máscara que acompañan a cada una de sus manifestaciones con una varita que en  la punta  tiene  forma de cabeza de muñeco, símbolo de la locura.
Conocer de forma breve la ascendencia de MOMO para comprenderlo tal vez es lo más adecuado: él es el  hijo del Caos, hermano de  Eride (discordia) Tánatos (muerte), Moro(destino) y Apate (engaño). Momo  le ponía azúcar-amarga  a tanta seriedad divina, ¿Quizás fue  el hijo menor  del Caos? . Ese  hijo que con  sus críticas, sarcasmos, burlas, agredía  el ideal del yo  de sus víctimas, convirtiéndolo en  el más peligroso que cualquier otro  rabioso,  vengador dios del Olimpo; tenía siempre  respuestas ingeniosas cada vez que era enfrentado o cuestionado. 

Deliro al decir que Momo compartía el vino con Dionisos en  los grandes festines griegos, contagiando a la muchedumbre de palabras sueltas,  risas, carcajadas. Sigo delirando al decir que Aristófanes fue el primero en encontrar a Momo luego de su destierro del Olimpo. Este se burló largamente de Aristófanes al  darle los secretos de la comedia sin presentarse debidamente;  al marcharse el primer cómico griego con la mente llena de significantes, escribe sus mejores obras teatrales de las que fue ovacionado, amado por su compatriotas y extranjeros hasta la actualidad;  con el tiempo  olvida al dios que le habló, pero algo   intuyó, pues el respeto a los dioses  se nota en sus textos. Lo que no perdonaba Aristófanes era  la altivez de su colega  Eurípides y al  filósofo Sócrates, de quienes se mofa  cruelmente  en sus obras .
Cito una  corta frase de un personaje de Aristófanes de su primera obra  escrita: Los ACANIENCES, dice Diceópolis: .- ¿Y yo, entonces? ¿Habrá que creer que yo gozaba plenamente de la vida cuando me veía tirado en el fango de las trincheras? Talvez este es Momo, el  incomprendido, del  que se  creía que gozaba de la vida cada vez que se  burlaba  de sus colegas. El pobre dios de la risa negado por  sus iguales y humanos.

Momo se resignó al abandono, prefirió darle su esencia al pueblo, a los pocos cómicos para que tengan  la astucia, el ingenio de jugar con el lenguaje, de proporcionar respuestas-preguntas diferentes y no tupidas palabras trágicas.

Henri Bergson  escritor de  La risa  nos devela su  significado, explica los mecanismos de la jocosidad subjetiva-colectiva, afirmando que: " La risa debe ser algo así como una especie de gesto social... La risa no nace, por lo tanto, de la estética pura, toda vez que se persigue (de modo inconsciente y aun moral en muchos casos particulares )... Sin embargo lo cómico tiene algo de estético, pues aparece en el preciso instante en que la sociedad y la persona, libres ya del cuidado de su conservación, empiezan a tratarse a si mismas como obras de arte."
 Estos decires de Bergson a pesar de sonar a primera vista interesante para Jacques Lacan son cortos sin profundidad. ¿Qué oculta la risa de un individuo? ¿ Qué  es cómico? ¿ Que es lo risible de aquello? más allá de la subjetividad y sus significantes.

Lacan al referirse a la risa dice lo siguiente: “está la risa vinculada con el hecho de que no se debe reír. Los ataques de la risa de los niños en determinadas condiciones merecen también atención. Hay también una risa de la angustia, incluso la de la amenaza  inminente, la risa inquieta de la víctima que de pronto se siente amenazada por algo que incluso   supera los límites de lo esperado… la risa  concierne en efecto a todo lo  que es imitación, doblaje, sosia, máscara, y si lo observamos  atentamente, no se trata solo de máscara sino de desenmascaramiento…”  Nos demuestra además que: "hay una relación muy intensa, muy estrecha entre los fenómenos de la risa y la función en el hombre de lo imaginario,... La risa estalla en la medida que el personaje imaginario está en nuestra imaginación  sus andares afectados.” Lacan trata de desenmascar a la risa,  cosa tragicamente imposible de abarcar.

Momo, el desterrado, el dios de la burla no buscaba respuesta del porqué la risa, del porqué la comedia. Se escudó con astucia cada vez que se  salía  por la tangente renegando a diestra y siniestra del saber  y la ignorancia,  nos brindó el instrumento de la diferencia,  la pregunta, el análisis,  para enfrentar al gran Otro  con ingenio, agudeza y entre lapsus, distanciamientos,  ingenuidad. Él  se reconocía como hijo menor, como niño juguetón,  respondón ante tanta solemnidad divina. 
Momo es el principio de la risa infinita. 

El corto estudio que se le dedica a la risa, la comedia, es una limitante para  descifrar   lo que descubre o encubre el individuo, ese algo que está en cada ser que se  emerge o sumerge  cuando sonríe, ríe o carcajea .

Delia Pin Lavayen

sábado, 26 de noviembre de 2011

Tu nombre no está.

                                      

Si te llamo con otro nombre no quiere decir que te he  olvidado, quizás estás muy en mí y prefiera darte otros significados más valiosos que tu  simple nombre.

¿Deliro? Sí,  son delirios  entre tu nombre, como te nombro y que es tu nombre.
Sí, sí sé,… no, no sé, …  Cierto es,   no sé como te llamas,    te objeto, te califico, y  así deberías  llamarte, como  mis sentidos te nombran: Reto,  Rito , Risa, Roto, Ronco , Bronco , Renzo o sencillamente Delto.

Sí,  déjate  llamar en delirios huecos y errados,  déjate pronunciar por donde no existen tus  huellas, en lugares  negros sin nombres, entre balbuceos y restos sin olvidos.
Es verdad ya no recuerdo tu nombre, solo sé que eres  objetivo, adjetivo… Cuando te pronuncio,   enciendes   algo en  mi y calladamente me vuelvo  olvido y te  aprehendo más y más. 

¿Cuándo olvidé tu nombre?? Fue una mañana ,… mentira en dos mañanas , no , no , en serio fue en algunos días  y noches añejas cuando mi lengua tropezaba con  ese libro  rojo y amargo, que  me enseñaba a jugar y construir  palabras viejas en nuevas,  a las nuevas  las colocaba en un altar de risas, sí, en un gran altar de carcajadas glorificadas. Hasta que... uno de esos días,  tu nombre se quedó perdido  en una hoja vieja  de aquel  rojo libro. Pero,  no te he olvidado,  te lo juro que no.

Delia Pin Lavayen
25 Nov/2011.

martes, 8 de noviembre de 2011

Sujeto , aquel

Ayer noche  un sujeto le dio la espalda a la respiración , se atrevió  erguir la cabeza sin misericordia a las grises nubes  , en puntillas se dirigió al filo del pozo  justo cuando la luna menguaba  encima del  mar; este sujeto inescrupuloso se lanzó boca abajo , en el profundo hueco,   riéndose a carcajadas y gritando un fuerte adiós a las páginas del mañana.

Sí,  muy orondo cayó en tierra negra-húmeda , la cabeza  le quedó metida completamente en el lodo;  los brazos recogidos hacia  un extremo derecho del gran muro con moho;  los pies con zapatos de lona  se sacudían sin un sitio estable donde descansar , hasta que se pegaron a su espalda de rayas  azules con blanco. Mirones quietos, inmóviles cerciorándose  si aquello era  solo una bromita desagradecida.

Ayer  tarde  casualmente,   este sujeto fumó de mi cigarrillo mentolado , me arrebató un  chicle de canela y unas cuantas sonrisas vacías que no pude pronunciar cuando murmuró:  "Nunca más" .
Pensé : ¡Qué mal día , pobre desdichado!  Mi cigarrillo aun humedecido por su saliva  me contagió de serios recuerdos, caminé  autómata hasta  la cima  del crucifijo -ahí donde reposa una iglesia y un falso faro- para observar atentamente  las puntas de los hogares vacíos de mi ciudad. Descubrí  hoyos , pozos, islas , pedazos de mundos  sin ser habitados por insectos, ni domesticados bípedos racionales;  observé otros lugares sin orígenes ,   pasos desterritorializados ,  suelos fértiles,  lagunas  desiertas. Mucho  por recorrer hasta que se consuma el humo y el sabor de la canela.
Aquel sujeto estremeció mi bufanda verde , tenía a un  lado de su cara una marca  oscura en forma de ojo . Fue extraño y gracioso cuando dijo : "Sí, a mí  también me aman en el más allá". Amarga sonrisa otra vez , porque vi  esa  mirada  de miel  que   apuntaba al pozo donde en la noche  se despidió a gritos destrampando a la tierra que lo recogió.

Reconocí la foto del sujeto en el diario , iba sostenida por el codo de un anciano  de la metro vía.  El titulo pintoresco como todo lo vendible y comercial  decía:  "Sujeto se suicida feliz".

¿Si le pregunté su  nombre? Nunca lo hice  , recuerdo ligeramente que pasó cerca de mí para prenderme el cigarro, lo aspiró  tres veces, mientras yo esperaba el cambio  y lo guardaba en el frágil bolso ,  le escuche que tarareba mi canción preferida, me devolvió mi pitillo,  dude por un  instante en seguir mi ruta, luego habló frases inentendibles sin mirarme, sin ninguna palabra de mi boca  avancé hacia los escalones y después  escuchaba  murmullos  infinitos hasta que me paralicé en el borde del mirador.

¿Si volteé? ¿Para qué?  En mi rumbo  no esperaba compañía.

Casual sujeto, casual noticia , casual interés del ayer-hoy  por un ser inexistente y extraño del mañana.


Delia Pin Lavayen






lunes, 10 de octubre de 2011

Feliz localidad.

Localidad de ancianos, perros y gatos;  pueblo pequeño, sin alma juvenil, donde habitan miradas, jorobas y pies lentos,  que transitan puentes, aguas, piedras y esperanzas añejas de  alguna juventud lejana anti-narcisista frente a espejos quebrados y oxidados . Lugar  de quietas pasiones, de bostezos mudos y manos menudas llenas de polvo,  semillas de frutas y hortalizas .
Viejos que se asoman en las madrugadas frías frente al cementerio,  saludan brevemente a las sombras enfermas que deliran con risas de niños inexistentes . Perros que ladran alegremente a la luna, al río helado que tropieza con canoas estacionadas a la orilla  de  trapos podridos que alguien olvido colgarlos en el tendedero.

En este pueblo ,  la televisión apesta , el pan se petrifica , el periódico se hace carne para gatos y las zapatillas se vuelven alfombras de bienvenida para  turistas que nunca llegan .
Ancianos  perros , gatos e insectos,  aquí en este poblado nunca mueren,  juegan a la vida entre cartas solitarias,  tablas de ajedrez y dados.  Viejos, viejas   que  no recuerdan ya el olor de la sangre y el perfume del aliento, mas  rezongan "felices" (palabra tan rara en otros poblados) creyendo que la espera es una fruta que se demora siglos en crecer y madurar.

Ancianos que afilan el machete con sus callos y saliva ,  no se mortifican con el hacer del mañana , saben que volveràn a despertarse a la misma hora del Sol y que sus siestas serán risueñas como siempre.
En esta localidad no habita la mentira, ni la verdad solo vida sin prisas, ni agendas. Ellos recuerdan los antiguos cuentos de niños sin ilusiones y añoran cada vez más  la vejez fantasiosa en  la tranquilidad de  un pueblo sin autoridad ni dolencias.
Este pueblo es la PAZ de la experiencia , sin neurosis, sin culpas ni histerias  de juventud narcisista.

Delia Pin Lavayen

domingo, 4 de septiembre de 2011

Asesina de Padres .

Soy la  asesina de mis padres, sí,  los maté,  sin piedad los ignoro. Me liberé  de herencias rancias, de frases hechas, de necesidades paternales. Libre de todo aquellos que no pedí; libre de  lenguas tormentosas, de mirar  sus  imágenes cada  vez que me asomaba al espejo.
Ellos  ya no existen ni  en mis quejas, ni  risas,  ni en mis sosiegos y retraídos movimientos.

Es mejor matarlos que enterarte que has sido engullido y amoldado a favor del "porvenir"  y de esa prisión jamás, jamás puedes salir. Soy libre, libre de recuerdos, melodías muerta. Libre de correcciones,  composturas. Libre de amenazas y falsos padres-autoridad,  libre de manos temblosas y miradas esquivas .

El privilegio de ser una asesina es que,  aprendes a mirar de frente, cordial,  así empuñas el arma de la indiferencia y la incrustas profundamente dentro del  vientre destruyendo todo el aparato reproductivo; eso, donde se cuecen  los espejos,  sombras;   se forma la carne -materia- de engendros zombis del futuro. Al sacar el puñal puedes ver lo putrefacto que han sido las  palabras todo ese tiempo  y no es  sangre lo que ves sino pus, pus negro maloliente que  se desvanece en la mano asesina,  cuando te vas haciendo  la idea que tus padres por fin están bajo tierra;

Los fantasmas hablan, dicen que viven, existen , pero ¡bah! solo son sombras que se pasean por mi entorno,  los observo quieta,   les compro  velitas de vez en cuando, les sonrío,  hablo y vuelvo abandonarlos . Es que,  si siguieran vivos, ...yo  todavía vestiría de azules marinos, de peinados lacios,  y moralidades infantiles.
Soy  Libre y   muy responsable de mi horfandad..

Pobres padres de la patria , pobres padres  policías,  pobres padres de la guerras,  pobres  padres de la  música , pobres padres del teatro, pobres padres de la ciencia,  pobres padres jueces,  pobres padres de la verdad, pobres padres íconos: Responsables de la historia del mañana, del ahora; pobres padres ¿quién los necesita? los necios que creen en la ley de la verticalidad sin horizontes , ni brazos.

Pobres padres que encuentran hijos: hijos-hogar, hijos-alimentos , hijos-comodidad, hijos-herencia .
Hijos que creen que necesitan de  un padre para surgir y navegar.
Sociedades de padres e hijos hasta la eternidad. 
Hijos que no creen en la horfandad , ni en la hermandad , solo en el gobierno de padres ,
Hijos que creen en padres-hijo.

Por eso maté a mis padres, para seguir mi camino sin mirar hacia arriba sino a los lados , por los laberintos sin techos, ni nubes. Un camino entre  paredes bajas obtusas, paredes hermanas, paredes lomas sin  padres cielos, sola avanzo  por desiertos sin mares

Delia Pin Lavayen.

domingo, 14 de agosto de 2011

Entre el TEATRO y un YO

Mi relación con el teatro es como una partida de ajedrez , a la que nunca puedo ganar. Mis peones(temores)  pasean suavemente para no llamar la atención de los  detestables alfiles;  me muevo galopando  en eles pero siempre sale un negro peón y me derrumba el milésimo mal movimiento;  mis alfiles( ojos) quienes de sesgo observan y diagonalmente tiemblan ante la  malévola Reina-negra tragedia  y ella  ahí  quieta sin haber dado un paso sostiene mi aire angustiado;   las torres (decisiones) en líneas rectas no pueden comer  con acierto al negro caballo y si  lo llegasen  hacer,  están los demás atentos para dejarme sin cuartel. El tablero como siempre ,   gobernado de negros "otros". Mi REY (presente)más pálido, que blanco,  cabizbajo  da dignamente  pasos en espera del tormentoso jaque mate,  convirtiéndolo en piedra. 
Así me deja el Teatro: congelada , polvosa, aniquilada;    sin acción, sin textos , ni convivio , ni presencia alguna. Pero, ¡bah!...  luego  coloco las piezas derrotadas   y continúo.

Se me pasa el tiempo con el teatro. Nuestra relación intima nadie la conoce , nadie nos  ha visto aun, le interpreto  monólogos frente al  espejo;  me corrige textos,   dirige,  golpea  la  sien ,  el corazón si abandono al cuerpo y  equivoco  el texto corporal y  vocal de  mi  irrealidad.

El teatro me eligió , yo  no lo busqué, fue él  quien  llamó  mi atención, se  acercó cuando   vio que  lloraba en una banca cualquiera y  me dijo: "¿quieres contar tus penas?" . Su mano tan aspera y cenicienta me condujo hasta un escenario donde habían otras pequeñas que conocían muy bien  mi ridículo destino. Luego seguí  a su lado  porque me enseñó a reír del  YO ingenuo-mundano,  sin piedad ,  ni  glorias. Con el tiempo, cuando  mi cabeza tenía otras inquietudes , lo abandoné, me esfumé entre palabras sueltas,  movimientos rápidosy  juguetones.  
Lo dejé,  mas en sueños me buscaba y  contaba mentiras de un próximo encuentro , donde estemos juntos a otros en su altar-escenario  para siempre. Y regresé pero por ratos  nos vemos,  fumamos y saboreamos   vino y miramos juntos  ese espacio vacío ,  quieto con  fantasmas dormidos y  sin un  YO.

Mi relación con el teatro es parecida al sexo insatisfecho, ese que quieres repetir porque no sabes que estuvo mal o bien , ¿ si aquel o tú? y lo sigues haciendo  con la sospecha de  que algo más falta.  El teatro es como  la palabra AMOR , palabra tan "cierta",  radical , monógama  y la vez tan puta.
El teatro me conflictua a medias pausas, a medios ritmos, me mantiene incompleta,  eunuca  sin poder engendrar  imaginarios.
.

YO-teatro, teatro-YO , ¿que más tragedia? , ésta : El   no poderte  abarcar como quisiera. Te peleo , te disculpo , te odio, te extraño , pero no me atrevo a decírtelo abiertamente porque sino empiezas a  agredir más a este  ego ocupado con pretensiones y aberradas ideas  de "otros".
Tú,  teatro eres antisocial , anti otros-yo,   anti  realidad, eres mi marginalidad,  mi subdeseo e insistencia.
Tú  sigues en mi ,  yo  te abandono y  cuido, ¿ Dime,  quienes tienen voces de propiedad sobre ti , que te niegan y  adueñan de tu libre albedrío? y cual  Semidios huyes a buscarme junto a la reina MAB.
¿Dime, teatro donde consigo esos pasos de objetividad   que me faltan para subir a tus tablas , sin sentirme rechazada por mi  YO?
El tiempo , tú - yo seguimos juntos sin haber hecho click en sincronía. Te rondo , te circulo, no camino en el proscenio, aun no , pero se que ahí estás  aguardando mis pesadas vibras.
Recuerdo cuando me enseñaste a REIR con la fuerza del :  alma , pies ,   manos ,   besos ,   odios ,    fracasos. A reir con la puerta cerrada y abierta.  Aprendí a reírme del YO , glorioso  TEATRO.

Por eso  te sigo jugando en el ajedrez de mis días y negaciones de los que no  conocen nuestra intima y confusa relación de abandonos-huídas y des-encuentros.

Delia Pin Lavayen.

domingo, 24 de julio de 2011

¿Qué es teatro?

Una  respuesta precisa no les puedo  brindar, ni tampoco les contaré la fábula: que el origen del teatro provino de los cantos ditirámbicos de Grecia, dirigidos   a  Dionisos, -dios del vino-.  Me remito en textualizar y reflexionar a otros autores que se han preocupado en pensar en lo que significa TEATRO.

El  teatro surgió junto a las necesidades del hombre, en su lucha constante por sobrevivir contra  la imperiosa madre naturaleza y al  enfrentase a sus propias  emociones. La humanidad desde siempre, ha sido gobernada por el miedo y la curiosidad,  sus mejores  guías de existencia.  Y si a esto le aumentamos la fe –como signo de positivismo- , depositada  en  los dioses que tuvieron que inventar, adorar con ritos,  sacrificios (humanos, animales) y   danzas, dando cabida  a otras expresiones lúdicas   en relación con su  individualidad  y comunidad.

Pasó mucho tiempo, para que  el pensamiento junto con la voz proclamen fuertemente: “civilización y cultura” (Antonin Artaud)  y  la ritualidad del ser humano queden solo en escritos y mitos a lo largo de la historia.

Aristóteles, en su texto ética y  la poética nos afirma que :  “ el poeta puede imitar de dos  modos diversos: en forma narrativa , o en forma dramática …  ”   Luego escribe :  “… tanto la tragedia y la comedia surgieron de la improvisación. La diferencia está que la tragedia surgió con los cantores de ditirambos y la comedia con los cantores de cantos fálicos…”.  Para Aristóteles el tema teatro no era más que textos expresados por poetas de ese tiempo: como Homero, Sófocles, Eurípides, Aristófanes, y muchos más.

En la literatura griega se mencionan  hasta el cansancio  la presencia de divinidades  sin una explicación más detallada  de su existencia.  Mientras que en las antiguas tribus americanas, africanas , asiáticas, la ritualidad religiosa se ha mantenido también como origen teatral, aunque no hayan escritos reales  que lo constaten. 

Siendo la tragedia griega  la principal atmósfera de contemplación teatral, es necesario tomar en cuenta a  Friedrich Nietzsche, en el texto: El Origen de la Tragedia,  quien nos hace ver que el teatro de la humanidad  no está vinculado directamente con los dioses del Olimpo,  sino que ellos eran los  representantes de  sus  anhelos, frustraciones , esperanzas  existenciales: “ …El griego conoció y sintió los horrores y espantos de la existencia: para poder vivir tuvo que colocar delante de ellos la resplandeciente criatura onírica de los olímpicos. Aquella enorme desconfianza frente a los poderes titánicos de la naturaleza, aquella Moira [destino] que reinaba despiadada sobre todos los conocimientos, aquel buitre del gran amigo de los hombres, Prometeo, aquel destino horroroso del sabio Edipo, aquella maldición de la estirpe de los Atridas, que compele a Orestes a asesinar a su madre, en suma, toda aquella filosofía del dios de los bosques, junto con sus ejemplificaciones míticas, por la que perecieron los melancólicos etruscos, fue superada constantemente, una y otra vez, por los griegos, o, en todo caso, encubierta y sustraída a la mirada, mediante aquel mundo intermedio artístico de los olímpicos... ”
Era necesario crear poesía sobre el nacimiento de este arte y   divinizar los cantos-emocionales en textos  y llamarlo  Teatrón. 
Según nos han enseñado, teatro es: espacio-lugar donde el actor encarna acciones, gestos, palabras  y el espectador contempla. ¿Pero esto define el significado de teatro?   se puede decir que  el concepto  evoluciona con  el pensamiento de la humanidad.  
Por ejemplo Bertolt Brecht nos dice en el Pequeño Organón para el Teatro (1948): “El teatro consiste en representar figuraciones vivas de acontecimientos humanos ocurridos o inventados con el fin de divertir… y tanto al hablar de teatro moderno como el antiguo… el precepto de la función de la institución llamada “teatro”, seguirá siendo el de divertir. Es la función más noble que hemos encontrado para el teatro… Sin embargo hay diversiones débiles (simples)  y fuertes (complejas) que el teatro es capaz de ofrecer…” Una diversión que invita al caos-orden y reflexión como gesto social e historia.

El mismo Jerzey Grotowsky en su libro: Hacia un Teatro Pobre (1970)  se pregunta: “¿Qué significa la palabra  teatro? Esta es una cuestión sobre la que  volvemos constantemente y para  la que existen muchas respuestas posibles…, para el académico el teatro es un lugar donde el actor recita un texto escrito, ilustrado con una serie de movimientos para serlo más inteligible. Interpretado así el teatro es un instrumento eficaz de la literatura dramática.” Continúa diciendo: “Para el espectador común, el teatro es más que nada un lugar de diversión, si espera encontrar una musa frívola, el texto no le interesa lo más mínimo… Pero para el actor común y corriente el teatro es primero y antes que nada Él mismo y no lo logra conseguir mediante su técnica artística. Él –su propio organismo privado- es el teatro. Tal actitud engendra tal imprudencia y la autosatisfacción que le permite realizar actos que no le exigen un conocimiento especial, que son banales y vulgares…”

La propuesta de laboratorio que nos ofrece Grotowski  consiste en investigar-se constantemente desde el cuerpo y la voz hasta que el  “actor-santificado” pueda seguir sin disturbios y  la  comunicación del actor con el teatro  sea más  que espectáculo.

Para concluir cito a Jorge Dubatty, quien nos  indica un nuevo concepto del teatro: “Ya no hablemos de un teatro de la representación -propuesta aristotélica- sino de un teatro de la cultura viviente, teatro como zona de experiencia y teatro de la subjetividad.  El teatro es un acontecimiento en el que se relaciona al menos tres subacontecimiento: el convivio, la poesis, y la expectación.”

Y la pregunta seguirá emergiendo como  eco  en las cavernas de la mente humana ¿Qué es teatro? Y las respuestas siempre vendrán desde el  YO y el OTRO, del convivio, de la transcendencia del individuo-actor y su entorno socio-político-económico-cultural y la tecnología.

Delia Pin Lavayen.

martes, 19 de julio de 2011

Si el sexo fuera...

Si el sexo hablara con voz propia, los problemas fueran menores o tal vez ni existirían.
si el sexo fuera libre, las bocas no servirían de nada, los cuerpos caminarían, correrían  reconfortados por las vías públicas o  cuevas sin destinos, las miradas no estarían tan serias o cabizbajas... 
Quizás la  risa gobernara a los burócratas o a lo mejor,  a nadie se le hubiera ocurrido crear cargos de escritorios y papeles.

Si el sexo no estuviera cubierto de trapos estrechos, la universidad sería una utopía.
si el sexo fuera nuestro currículum vitae, quizás,  quizás, ya nadie lo mencionara tanto , como oxigeno escaso en este ambiente tan contaminado de palabras sexuadas  maltrechas y verborreas innecesarias.

Ay!! Si al sexo se lo hiciera más seguido; no harían falta los programas vulgares de radios  televisión y diarios  aberrante .

Si el sexo fuera visto realmente como lo que es SEXO, nadie hablaría de igualdad y peor de diferencias de género, solo de placer, vida y naturaleza.

Delia Pin Lavayen

domingo, 26 de junio de 2011

Personaje inconcluso.


Allá hay  un camino, no lo veo claro, pero sé que allá está,  es un poco estrecho, ¿a dónde me llevará?..., parece estrecho, podré seguir   con los pies bien junto o mejor saltando en uno solo, pero no sé qué tan largo sea. Entre esas ramas y aquellas piedras grandes está el hilo del caminante.

También se escucha un riachuelo, no... Sí, no,  sí,  es como si cayera agua del grifo, pero aquí en plena selva no hay grifos de agua, puede que sea una pequeña cascada, de esas finitas  cascadas  de una gran montaña, todo eso lo escucho atrás de ese camino. Pero como avanzar hacia allá.



¿Quién me puede decir  si es real mi visión? ...Camino, cascada, cascada, camino y entre ellos:  unas ramas verdes  y las grandes piedras. Pero si me despertara y viera de verdad  lo que escucho:



-¡Sigo en mi cuarto!



-¿Y si solo son ruidos del pasillo o el baño?



-O tal vez, es la televisión prendida...



Pero por lo menos que alguien esté aquí y me diga que lo que escucho y veo es real y no solo son  ideas de una inerte...



-¡inerte!



-¿A dónde me llevarán  cuando salga de esta caja??? 



-¿Allá donde me entierren habrán ríos, caminos, piedras y ramas?

No puedo oler, ni sentir nada, no soy capaz de cerciorarme si esto es real o sigue siendo efecto de tantas pastillas.



-Ay Dios, ¿qué es esto que escucho?

-¿parece música ligera, música para dormir y relajarse?



¿Quién no quiere que me despierte? 



¿Porque no me ayudan?



¿Estoy en el féretro  o en la cama?



-¡Dios! no puedo ver, ni sentir, solo oír. Oigo claramente todo, lo que no escucho son voces.



¿O son voces  todos esos ruidos de mí alrededor?







Ya sé… Lo descubrí  soy un personaje; soy  un cuento sin terminar. No saben aún que hacer, ni donde ubicarme dentro de la historia:
-¿pero faltan personajes?
-¿ con quién puedo interactuar? 
-¿que sucede con los diálogos abiertos?  Los que se dicen y expresan, para no ser tan subjetiva dentro de este texto tan corto y opaco.



Y soy mujer, me hizo mujer, ¿qué pasa con esta mujer de la  historia? …

¿ Que quieren que cuente , que quieres  que diga , sino sabes que sientes... “autor”?


 ¡Déjame en paz! ...  deja el cuento inconcluso mientras tanto yo cerraré mis ojos blancos y juguetearé  con las líneas vacías hasta que decidas hacer o solo seguir diciendo.



Delia Pin Lavayen













jueves, 16 de junio de 2011

La REINA MAB


Trampolines y maromas imaginarias, quisiera cruzar ese puente  de un solo girón y entre saltos cantar una canción en japonés, pero solo es imaginación. Es que la reina Mab en la tarde de ayer se posó en mi barbilla, ella creía que yo dormía, pero no,  la vi  claramente, con sus zapatitos morados,   su gorro grande de 3  picos  y esa varita celeste, tan chiquita como su boquita .
La doña Reina me decía:

 -Créete princesa y  en los altos  montes de la sierra boliviana volarás-


-Complace a tu semejante  y verás  florecer muchas hojas  dentro de tu casa-


- Se insensata y te tropezarás  una y otra vez con aquel indeseable -.

Cada frase que  decía,  yo me las imaginaba, creí por momentos  que se cumplían  pero no, moví mis dedos, en señal que la  conciencia aún estaba insomnia. 

Sí ,  la reina Mab  atrevidamente sentada en mi barbilla, quería alcanzar mi redonda nariz, pero su varita no llegaba  hasta ahí.

¿Cuántas veces hemos sido presa de sus engaños e  infamias? Pero el torpe que no despierta de su trampa es el que,  al día siguiente caminará  ilusionado, golpeándose contra la realidad y ella desde la  carroza de nuez se reirá vilmente de  la pobre víctima y si tiene piedad de aquel, no le volverá a soplar nunca nada más, pero si le tiene bronca  lo hará resbalar  una, dos, tres veces más, cuantas veces ella quiera,  porque el tonto no quiere entender la ficción en la que vive.

Reina Mab  a veces creo que eres tú,  la que quiere despertar de mi sueño y no puedes. Te jugueteo cuando te has dormido dentro de la carroza,  yo aprovecho,  suavemente te canto una canción y tu chiquita boca sonríe,  hasta ahora no me has descubierto.

Antes de conocerte,   hada de ilusión, ya había tropezado 5.000 veces, comencé a poner atención a tus carcajadas sarcásticas  en mis pesadillas y a tus dulces palabras en mis sueños, desde ahí nunca más fui  esclava de las fantasías, ni  princesa de  embustes.
 ¡Ay!  Reina Mab  no conoces la vejez, ni  a los bebes, tu adolescente varita celeste es la que te da vigor para seguir protegiendo y abandonando a quien te plazca en los confines de la ficción y en   los mitos  del antes-después.

Aunque todavía no alcanzas mi nariz sigues trepándote en mi barbilla como escondite de tu realidad, porque sabes que alguna vez creí en ti y ahora solo te escucho y soy  yo la que interrumpo tus sueños  para traerte a mi realidad.



Delia Pin Lavayen



sábado, 14 de mayo de 2011

Un pasaje para el sur

Me camino , me corro en el sur . 
En  calles oscuras del sur  me muevo siempre tocando  hacia abajo.
En el sur , allá  hay muchas hormigas ,  deseos, palabras ,
intensiones , gestos , miradas y otras especies raras en  el sur.  

Hay bulla que incita , silencios que embrujan ,  jadeos , tanteos  incansables , 
allá en el sur .

El sur me hala, me empuja,  me hace olvidar el norte , me asienta y cuesta estar en el sur.
El sur es marimba , tambores,  sol , luna, estrellas dentro de mi cabeza . 
El sur me habla de orígenes , selva,  caña , madera ,  lodo y semen; 
de largos y profundos ratos de sudores-glorias. 
El sur me cuenta de  hijos no nacidos , y  de  hijos eternos. 
El sur me invita café , cerveza, jabones y olores .
Sur   grita ,  extraña ,  pelea , besa  mi epidermis y el centro de mi existencia.
El sur me ha inscrito,  registrado como sureña , subterránea , profunda .

Vivo Sosteniéndome de hilos invisibles amarrados hacia el sur de mi ombligo.


Sur ,sur , sur  te repito mil veces al día  ,  en las noches mil  ratos  te deleito .

Sur tu risa , voz , movimiento . Sur mi inquietud , pies,  miel  ...
Sureños,  nosotros como engranajes complementándose una , otra vez.


 
Tú eres mi sur y yo  tu norte ,
no quiero desprenderme del sur , 
tú no veas mi norte , camina siempre al  sur conmigo...
Ya no quiero  nortes , ni centros ,
  Si a los  desequilibrios sureños , 
creando caos , miedos a mi norte tan centrado y estático.




Delia Pin Lavayen

viernes, 6 de mayo de 2011

Sin olvidos , ni amores.

Lágrimas para ti,
unas cuantas muecas  para ti,
y muchas palabras secretas para ti,
nunca las dije ,
el momento indicado nunca fue .
Un tropiezo para ti,
un grito escandaloso para ti,
 una escena viscosa   en medio de la luna,
para ti, 
una sonrisa negada para ti,
muchos NO, solo para ti.

Un beso seco para ti,
una caricia rechazada para ti,
un asco ,
un odio guardado en medio del libro que me regalaste,
para ti;  
un escupitajo por  debajo de la mirada  frontal,
  cuando levantaste tu mano derecha.
Toda la rabia  para ti. 
Para mi es el recuerdo,
para ti el NO OLVIDO,
la indiferencia es algo que jamás obtendrás de mi.
Todo lo que rechazaste sigue conmigo...
Pues,es lo que me ayuda a respirar:
 tu incertidumbre,
tu no saber  que hacer conmigo,
no me puedes ignorar,
correspondes cada jalón  y empuje que te doy.

Pero nunca, nunca voltees,
no se te ocurra decir
 lo que alguna vez quise escuchar,
no rompas la magia del rencor.
El odio también tiene su encanto...
aunque no se lo diga.
Déjame seguir depositando en ti, 
la ruindad ,
el caos ,
la intolerancia,
la frustración,
la histeria, 
Para no lastimar a nadie más,
 solo a ti, 
no te permitas desaparecer,
no te largues ,
 para que sigas siendo mi equilibrio
y mi fuga emocional. 

Para ti: 
Sin olvidos,  ni amores. 


Delia Pin Lavayen

lunes, 18 de abril de 2011

jueves, 14 de abril de 2011

Quiero mentiras, ... mentiras quiero

Quiero escribir mentiras , quiero cantar rock inglés , quiero bailar tango a la luz de un candil .
Ahora más que nunca quiero reírme a carcajadas de las pobres almas perturbadas , almas con cuerpos enfermos pero de puras mentiras y alabanzas . Quiero reírme de los inventos fantasmas , de las sombras que asustan en una mirada o una palabra tartamudeada ... Pobres palabras  a tropezones se defienden ¿de qué? .
  Mañana de seguro seguiré riéndome de mí ...  por compadecer  una y otra vez a  las mentiras anudadas . 

Pobres palabras embrutecidas en las ilusiones de bolsillos rotos ... cual pez en baldosa negra.  

alguna vez una mujer cantaba en portugués una pequeña palabra que tenía las cinco vocales unidas , ella cual reina altiva desafió  las graves entonaciones y empujo mar a dentro al marinero que había perdido a la orilla del río. 

Y sigo queriendo escribir más mentiras,...mentiras con palabras suicidas  y acentos extranjeros , mentiras que hacen reír y reír a una máscara esquiva.  

Queriendo sigo a la mentira que  da vida y sigo queriendo más mentiras que se escabullen en verdades maquilladas de incertidumbres.  queriendo sigo a un desconocido que hace años se suicidó en un silencio vacío  y un beso a la distancia en su barco lejano le dejé.

Delia Pin Lavayen


martes, 15 de marzo de 2011

Rostro de Vilcabamba

Al acercarse a Vilcabamba se puede ver : un rostro de perfil acostado en una gran montaña, tiene todo el aspecto de "indio" u aborigen guerrero, pero su cara no está en postura de combate , no,...  está confiado mirando frontalmente a las  nubes ¿o ve más lejos? : el firmamento,  que desde la tierra, los simples mortales no lo vemos.
Rostro montañosos , rostro aguerrido , con fuerte color y olor  de monte verde. Ahí estás guerrero quieto confiado , tal vez cuidas al pueblo en sueños , al pequeño Vilcabamba , al pequeño valle , a la pequeña tribu de buenos jornaleros .

Yo,  al verte levante la cola del asiento , sorprendida , dije : "No eres una montaña , eres un gigante dormido" ,busqué más allá y vi muchos cuerpo retrorcidos convertidos en montaña , cuerpos de niños ,  cuerpos de hombres- mujeres, pero quien me hipnotizó fue tu gran rostro de perfil inmovil y frio;   un  rico frío que recibe y acoge a  millares de turistas de tierras lejanas  que se regocijan en el valle Vilcabamba.



Me adueñé de ti por unos momentos, te soñé lento , quise robar tu mirada con mi imaginación , pero no me lo permitiste , el firmamento te tiene esclavo entre  nubes y voces que logras escuchar  desde el cielo y la tierra,  donde caminan los ilusos , que creen que solo eres una montaña en forma de rostro.



Gran indio que descansas placenteramente entre miradas de admiración, me hipnotizaste como solo un grande lo puede hacer.




Gracias Vilcabamba , gracias.

Delia Pin Lavayen

lunes, 7 de marzo de 2011

soplo y olas

Una imagen borrosa caminó muy cerca de mi espalda, la sentí cuando sopló en mi oreja, no temí, no corrí, sonreí, sabía que era el recuerdo que venía otra vez a decirme que no lo olvide, pero ya no hay nostalgia solo un pequeño garabato que dice. " aprendí la lección" he compuesto muchas canciones, me las he grabado todas solo como pretexto de reclamos y huidas, ahora ese soplo solo produce cosquilleo y quietud ... Soplo seco, soplo helado, soplo de muerte lenta, soplo, esperanza vacía.
A veces pregunto al agua helada, al aire encerrado en una botella, al aliento del cigarrillo, si fuiste o eras, y ese viento oscuro me responde: NADA, ya nada.
Recuerdos borrosos que caminan tras mi espalda, siento la yema de sus dedos fríos y pequeños atreviéndose a decirme que no lo olvide. Olas que mojan risas y llantos, olas que soplan, soplan cantos, olas de ilusión, olas de comunicación escasa en una olla del fogón.
Tú te atreves a cantar mi llanto en un soplo de recuerdo tras mi espalda humedecida de tanto movimiento, tú, ser estancado y nada más.

Sopla y sopla de lejos o cerca de la nada.


D
elia Pin Lavayen

sábado, 19 de febrero de 2011

Como que...

  • Como que, ya no se quiere quejar,
  • como que, ya no se quiere llorar,
  • como que, ya no se quiere embromar,
  • como que, ya no importa,
  • ¡verdad!
  • Ya no interesa.
No importa , y no importa , se fue a pasos contados , de apoquito con su mochila en la espalda , dando vueltitas para atrás a cada rato , esperaba que lo llamaran , pero como que, ya no importó, los pasitos fueron cada vez más largos. Desapareció , sin verlo más. Delia Pin Lavayen

viernes, 11 de febrero de 2011

Death: romance platónico.

Conocí a ese ser extraño en una oficina de correos, estaba sentado en una butaca con su gran oz, realmente no llamó la atención desde el principio; me imaginé que salía de una fiesta de dizfraces. Mi apuro por entregar rápido mi paquete hizo que me sentara a su lado (estaba más cerca de la ventanilla), su olor a humedad , sus manos color cenizas, era muy raro, observé de frente su rostro cubierto con la capucha, él levantó la cabeza y su sonrisa tierna, me invitó a devolvérsela; sus labios carnosos y oscuros tenían un no sé que sensual y esos negros ojos profundos me estremecieron, seduciéndome más de lo debido. Sin dudar le pregunté su nombre, una voz muy baja y grave respondió: Death . Pensé que era una broma; recordé a Joe Black (el de la película: MEET Joe Black), -él no decía abiertamente que era la muerte-, ¿por qué éste lo dijo así, como si nada le afectara? ¿Pero, quién dice que a la muerte le afecta la vida? Me callé, solo mis deseos extraños y unas cuantas preguntas más flotaban en mi cabeza. Se levantó a recibir una pequeña envoltura, que la guardó en su bolsillo. Pero lo raro, es que nadie se alarmaba por su presencia, yo era la única afanada por este sujeto extraño. Salió de la ventanilla sin voltearse siquiera; por lo menos Joe Back si se interesaba por la chica, éste no. Pero no desistí, mientras entregaba mi paquete al correo, veía hacia donde se dirigía. Corrí sin parar y allá iba él: muy alto, muy seguro y lento hacia el malecón, (su traje negro y su gran oz no llamaba la atención a nadie). A unos cuantos pasos, sin que Death lo notase, cruzamos casi juntos la calle, subimos las escaleras . Se detuvo frente a la baranda del malecón, frente al río Guayas, miraba fijamente la isla Santay. Me coloqué a su lado, arriesgándome a ser atendida o negada. Empieza el diálogo:
  • YO: hola, nos vimos hace un rato en la oficina de correos y me llamo la atención su ropa y su rostro 
  • Él: No soy Joe Black , soy Death, ya te dije.
  • Yo: Pero ¿ eres la muerte de verdad o solo estás haciendo un performance?
  • Él: Eres muy ingenua, si fuera un farsante, todos me siguieran, pero a nadie le importa la verdad por eso paso desapercivido.
  • Yo: Llamaste mi atención.
  • Él: Tú quieres oscuridad, mientras otros buscan color.
  • Yo: Eres la muerte?
  • Él: Soy Death!
  • Yo: -Eso quieres decir ¿qué solo matas a los gringos , anglosajones? ¿por qué estás en este país latino , y en Guayaquil ?
  • Él: Estoy vacacionando. Y yo no mato , solo los guío por el way.
  • Yo: ¿Cómo Joe Black?... , sí ya sé, no eres Joe Black y más aun eres "real".
  • Él: ¿Quién me puede cruzar a esa isla solitaria??
  • Yo: No lo sé, lo que sé, es que ya no es solitaria , está habitada hace tiempo por ecologistas , según dicen.
  • Él: ¿Qué quieres ?¿por qué me sigues??? piensas tener un romance conmigo como en la película?
  • Yo: ... Solo busco a alguien diferente para charlar , aunque admito que me llamó la atención tus labios carnosos , se parecen a ...
  • Él: Joe Black, el actor es Brad Pitt , ¿verdad???
  • Yo: Sí,...Pensé que podías llevarme a encontrar nuevos caminos y nuevas palabras en un estadio diferente, que no sea este.
  • Él : Pues no, yo solo paseo a los muertos, no a los vivos.
  • Yo: ¿Si me matas?

  • Él: Imposible me acabas de conocer, y además no funciona así.

  • Yo: ¿Y me dejarás conocerte un poco más?
  • Él: No tengo romances con vivas muy intuitivas, solo con aquellas que no tienen ninguna cuirosidad por mí, es decir solo con las muertas.
  • Yo: Me puede mirar por última vez , es que ya tengo que irme al trabajo.
  • Él (De frente a mi): no será la última vez, te volveré a encontrar cuando ya no tengas ninguna curiosidad por la vida, ni por la muerte.
  • Yo: Realmente me gustaría probar esos labios carnosos , pero ya veo que mi vida , muy viva no te interesa.
  • Él: Así es , ADIOS , cruzaré a esa isla ahí hay algunos que ya no quieren saber nada de la vida , ya es hora que descansen.
  • Yo: Adios Death , sé que en el más allá probaré de tus labios y sabré que es eso lo que he querido siempre.Tal vez sea tu esposa cuando ya deje de ser curiosa.
  • Él: ADIOS .
Me volteé y caminé largo dándole la espalda al ser más extraño que he podido ver . Mi vida-muerte-amante.

 Delia Pin Lavayen

martes, 4 de enero de 2011

Dolor por alguna parte

.El Dolor no tiene lugar y late ,
estremece y arde la carne
pero no es de ahí, los huesos adoloridos se trompean uno con el otro pero, tampoco es de ahí, el dolor corroe el vientre, las mejillas, un pulmón.
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Tiemblan las manos , los dientes me muerden la lengua pero tampoco es de ahí , ------------------------------------------ Este dolor no tiene lugar , es despatriado, desterritorializado. ------------------------------------------ .Dolor te atreve a despertarme, rompes mi sonrisa en plena ilusión de verano. ----------------------------------------- Dolor que se repite cada mes del año, cada día de la semana , cada minuto de las horas. ---------------------------------------- Dolor irremediable, disparatado, cuando el cuerpo duerme grita al corazón silenciado. --------------------------------------- .Dolor en sobredosis de angustia, en capas de cigarrillos, en el alcohol vienes disfrazado. -------------------------------------- .Susurras dolor en la calle , en los mail, en los recuerdos tachados, en la cartera, en los bancos del parque , abajo, en mi escalera. ------------------------------------- Deliras dolor en las tardes de lluvia y de sol, te pones un sombrero bajo la luna, levantas la copa llena de mi sangre. ------------------------------------- .Te enredas dolor, provocándome risas oscuras, madugadas eternas. ------------------------------------ .Pero descubrí que te desequilibra: los Sí y NO convencionales que te presentan- niegan. Palabras reprogramadas en el escritorio del burócrata más viejo del mundo. ------------------------------------ .Pero bailas, te vuelves dulce con mi carne cuando escuchas el NO SÉ, ese es mi aliado, tu cárcel de existencia real. ----------------------------------- .Ay dolor aullas herido en miradas-recuerdos, en sonrisas añejas, en tacones saliendo de un motel. ---------------------------------- .Te alegras dolor y descansas en una escena Argentina, en un romance de paracaídas. --------------------------------- .Encontré tu sitio dolor, ya sé donde habitas, donde reposas y alimentas, no es en mi carne , ni entrañas: en pensamientos mal herido y mal curados que no logro cicatrizar . ---------------------------------- .Vives dolor , reclamas tu posesión en una noche de buses y tales veces. ---------------------------------- .Dolor no puedes estar ausente, te materializaste en mis quietas risas y en los quizaces de nece(si)dades que nadie logra cuadrar en la agenda de la realidad. --------------------------------- Solo sé dolor que habitas en alguna parte de un yo lejano y ajeno. -------------------------------- Delia pin Lavayen

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