jueves, 30 de diciembre de 2010

FELICIDADES

Feliz 2011 a todos:
  • Mis amigos que me llaman,
  • mis amigos que nunca llaman,
  • mis amigos que no se fueron,
  • mis amigos que no cambiaron,
  • mis amigos que se alejaron,
  • mis amigos que siempre tienen
  • algo que decirme,
  • mis amigos que no están
  • cuando los necesito,
  • mis amigos que estoy
  • cuando me necesitan,
  • mis amigos que nunca coincidimos.
  • compañeros que no dudaron en conocerme mejor,
  • compañeros que se limitaron en verme como compañera,
  • compañeros que cumplieron su trabajo
  • confiando en mi desempeño,
  • compañeros que me brindaron su sonrisa
  • sincera y respeto.
  • Mis conocidos que siempre los encuentro
  • y me sienten parte de su grupo
  • mis conocidos que me saludan
  • y consultamos gustos de nuestra preferencia
  • mis conocidos que escuchan mis comentarios
  • mis conocidos que he aprendido a escuchar.
  • Feliz 2011 también :
  • Para los que prefieren mantenerme a la distancia,
  • para los que voltean la cara para no mirarme,
  • para los que prefieren mi silencio a mis comentarios,
  • para los que opinan siempre cuando me equivoco.
  • A los que fueron parte de mi vida,
  • a los que no quisieron ser parte de mi historia,
  • a los que me negaron,
  • a los que no me conocen y admiro,
  • a los que se tropezaron conmigo,
  • a los que me enviaron correspondencias deseables,
  • a los que me enviaron correspondencia indeseable,
  • a los que nunca me co-rrespondieron,
  • a los que me vieron poco y me juzgaron,
  • a los que ven solo mi apariencia,
  • a los que se sostienen en una mala mirada mía,
  • a los que se sostienen en una mala palabra mía,
  • a los que vieron solo mis muecas .
  • A los que me enseñaron y nunca lo sabrán.
  • Bienvenidos al 2011
  • A los que están
  • y estarán conmigo,
  • a los que conoceré,
  • a los que me les alejaré,
  • a los que se alejarán,
  • a los que me seguirán buscando,
  • a los que me seguirán juzgando,
  • a los que seguirán enseñándome desde la distancia,
  • a los que harán eco en mi nueva vida,
  • a los que desatarán olas y tsunami en mí.
  • Y por último, en especial a los que leen mi blog y siguen mis palabras , que no son más que palabras de dudas e in-certezas del vivir aprendiendo.
  • FELIZ 2011 a todos.
  • Delia Pin Lavayen.

viernes, 24 de diciembre de 2010

El círculo de hierro

Sentado Juan en la esquina de la gran calle transversal , juguetea con una pequeña varilla de hierro , forma un círculo en su entorno ... ¿un límite de estación unipersonal? Escucha unos tacones delgados que se acercan apresuradamente hacia él , de un momento a otro quiere hacer todo a la vez : pararse, observar y borrar el círculo del piso, ... pero cae , la varilla se le atraviesa entre sus piernas y la mirada desorbitada-quieta en dirección a los melodiosos tacones , lo curioso es que sus pies nunca salieron de la marca oxidada. Decide calmarse, recoje su tronco y cabeza dentro del círculo , no vuelve a mirar los pies femeninos que se detienen justo detrás de su territorio transversal.
  • Delia Pin Lavayen

jueves, 16 de diciembre de 2010

A mi pescador

Te conocí hace mucho, me cargaste, me besaste, me abrigaste con tu voz de río, con tus redes abrazabas fuertemente mis sonrisas de niña. Te convertiste en mi primer hombre, mi primera mirada paterna, en mi primera espera incestuosa... eras y eres mí hombre de río, mi pescador ... A los tiempos tus manos reumáticas y cayosas se levantaron para darme la bienvenida y mi sonrisa volvió a ser tuya como siempre... Tus pies sosteniéndose en un tercer talón caminaban sin mirarme a olerme y a veces corrías a decirme "mi flaca" ... Tu flaca sigue aquí y tu ya no estás conmigo, te fuiste en tu pequeña canoa llamada "Bellita", sigues pescando por ahí en ese chico río sin corrientes ni mañanas... Mi pescador me dejaste y pude observar tus lindos ojos verdes por últimas vez en el suspiro del adiós. Te quiero mi pescador , mi primera espera, mi primer abrazo de padre-abuelo.
  • Para ti José Antonio Lavayen Sandoya : mi origen, presente, futuro y para siempre.
Delia Pin Lavayen.

sábado, 4 de diciembre de 2010

La mujer de Cartón.

  • El artista encerrado en el estudio creó lo más bello que jamás imaginó: Un cuerpo de mujer sin pasiones, hecho con trozos de cartón y silicón , cuerpo amorfo sin piedad , miserable ante la pulcritud y la estética.
  • Cuerpo partido en tres, sostenido por un pequeño hilo negro de lana, que amarra los tendones. Tiene la cabeza cuadrada , unas cuerdas enredadas en forma de cabellos , la boca muy abierta que pronuncia zetas como respuestas y un ojo con nubes negras, la frente es deliberadamente amplia.
  • El tronco ancho y pálido sin suavidad , lleno de callos en la espalda y axilas , los pechos , uno más pequeño que el otro, no tiene cintura , ni vientre. La pelvis, una cueva casi profunda, sus caderas perfiladas que cortan despiadadamente a quien las toque. Las extremidades confunden al espectador: las piernas enanas parecen antebrazos y sus brazos son fornidos como piernas llenas de lunares y moretones.
  • Una mujer de cartón creada por un "sano" artista que no cree en las influenzas . Para él, su creación parlante es belleza en escases. Halaga una y otra vez su obra , al verla como le brotan lágrimas que provocan risas a los observadores, porque el brillo líquido chorreante de su único ojo sirve para maquillar labios seductores .
  • La macabra figura femenina , deleita y enternece las manos y ojos del padre-amante .
  • De vez en cuando ella cierra la boca y el silencio le produce tic nerviosos alrededor de su bragueta.
  • Ella no come ni bebe pero si gira el ojo donde haya carne masculina en movimiento. La respiración es extraña , el aire que inhala y exhala proviene de la cueva pélvica , que parecen suaves risas adolescentes . Su olor es camaleónico pues depende quien se le acerque para que cambie de (c)olor.
  • El creador sonríe abiertamente ante los comentarios y silencios de sus admiradores.
  • Hace tiempo ya , que él ha olvidado los reales placeres, no añora noches de sexo y amor familiar. Ella lo hipnotiza, es dulce y sal necesaria para seguir existiendo. Es la perfección no humana dividida y colgada como un cuadro expuesto en plena galería matrimonial.
  • El reafirma su sana salud mental, añade siempre en sus entrevistas que la belleza femenina es diminuta e insignificante, que la satisfación no necesita rostros ni tallas.
  • Le causa estragos no verla , quisiera poseerla pero el cartón recubierto de pintura no lo permitiría , La reconoce en sueños, escucha como respira cerca de su oído , no se esfuerza por mirarla , sabe que es ella , lo seduce y le huye sin poder tocarla , sabe que la responsabilidad no solo es de padre sino de amante.
  • En momentos de soledad y obsesión se pregunta quien es realmente el objeto creado : ¿Sí la figura de cartón o él? pregunta que le duele cada vez más fuerte en el corazón , cuando descubre otras miradas y manos encima de ella.
  • Delia Pin Lavayen.

sábado, 27 de noviembre de 2010

Otra Yo

  • Otra vida mía recorre espacios cortos en su memoria , cruza rutas métricas dentro de un hogar y afuera solo es una sombra paseante, silenciosa.
  • La otra yo vive frente al mar , bosteza ante las olas, abriga manos ajenas y mira dulcemente los objetos que la rodean; mientras yo, sacudo una y otra vez los libros que no termino de leer , apunto temas y frases para reflexionar conmigo misma y con los que quieran escuchar.
  • Sí , ella es diferente, sonríe , confía en los demás; cuando algo la desborda , toma valeriana , corta las espinas del jardín; le brinda la espalda a las indecisiones , a las palabras sueltas. Sus lecturas de cocina y buenas costumbres no transforman sus hábitos existencialista. sus colores preferidos son los pasteles. No entiende tantas frases y discusiones políticos-sociales, la vida no le es mayormente complicada. Las noticias matutinas siempre la entretienen sin importar que tan graves sean . Para ella nada es grave.
  • Mientras yo, imagino su calmada vida desde la estación del metro, cargo un bolso pesado de textos de filosofía occidental , que reniegan sobre el optimismo , la moralidad y este cigarrillo que se apagará en cualquier momento sin poder comprar otro.
  • Ella tiene la habilidad de transformar las penas en risas , carcajadas , eso lo aprendió de la madre que la parió, la herencia más grande que le dejó: ser "excelente" esposa, para eso nació.
  • ¿YO??? restrego tristezas una y otra vez porque no comprendo los SI , sin ser refutados , contrariados, y a los No, los aprieto un poco porque me parecen muy discordante con la "realidad", los quizás son más sinceros que cualquier respuesta blanca o negra, mis grises son muy fuertes en comparación a los colores primarios.
  • La olfateo distante , ciega , intacta , serena ante mi reflejo borroso y alterado. Sus pies jamás se desnudarían en un espacio ajeno, su cabello larguinegro no conoce de enredos ni descuidos por tanto trabajo y reuniones forzadas.
  • Mientras ella desde la ventana me percibe inquieta , preocupada , ausente entre tanta gente que pelean por su ego sin ver a otros por un instante . Ahora, la observo cerrar la ventana, acurrucarse en sábanas, sonrisas de tranquilidad sin querer jamás ser yo . Y yo deseando rasgar ese cuadro tétrico lleno de flores , jarrones blancos , romper las toallas húmedas aromatizadas de su dulce hogar.
  • Es que ella y yo no queremos cambiar de sitio. Su lugar me aburre y mi lugar la enloquece.
  • Delia Pin Lavayen.

sábado, 13 de noviembre de 2010

SE DA TIEMPO-SER

Se da , se dio , se dará ... se es , se fue , se será, en un tiempo, en un espacio. En momentos se es o se será. Se da un espacio, un tiempo ... el ser acepta a regañadientes lo ofrecido. No nos pertenece el tiempo, tan solo un lugar indeterminado: un lugar pensamiento, un lugar ideas , un lugar dudas, un lugar nunca fijado como territorio. Vamos donde el tiempo lo disponga : días , tardes noches , refutando como pasajeros del tiempo, el no espera , no acuerda , ni retrasa. Somos del tiempo, pero jamás el tiempo será nuestro. El ser juega, restrega , soporta , disfruta, mancha , perdona , vocifera, insulta , se arrepiente, hace todo en el tiempo que SE (es) DA (don).
  • "El ser no es ninguna cosa real y concreta , y por tanto nada ente , pero permanece constantemente en su pasar, sin ser él mismo algo temporal como lo ente en el tiempo.
  • El tiempo no es ninguna cosa real y concreta , y por lo tanto nada ente , pero permanece contantemente en su pasar , sin ser el mismo algo temporal como lo ente en tiempo.
  • El ser y el tiempo se determinan recíprocamente , pero de una manera tal que ni aquél -el ser- se deja apelar como algo temporal ni este -el tiempo-se deja apelar como ente . Al cavilar sobre todo esto , nos sorprendemos vagando erráticamente entre enunciados contradictorios. "
  • Martin Heidegger
Por lo tanto somos seres del tiempo, viajantes en el espacio que nos pretenece mutuamente. Delia Pin Lavayen.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Mí éxito felino.

  • Despertarme por el canto de la cascada , por el olor de las flores silvestres , por el revoloteo de las mariposas, por las caricias de un gran león, bañarme junto a él en las tibias aguas y encima de una gran piedra comer nueces y uvas.
Caminar luego en mis cuatros patas por el barro y el polvo, recostarme un rato y lamer mi pelaje al pie de un árbol , el más erguido y gigante de todos; después de bostezar, beberé agua en el charco más cercano que encuentre. Bajo la luna, trompa arriba escucharé como late un corazón felino, me rascaré la panza con mucho placer y juguetearé entre las hierbas diminutas. Con mis garras acariciaré y acunaré a un pajarillo solitario , luego lo devoraré rompiéndole hasta el último hueso que le quede. Mientras las lechuzas me observen rugiré tan fuerte que nadie dormirá sin recordarme esa noche, mi león sonreirá cuando encima de él descanse satisfactoriamente. Un éxitoso día felino.
Delia Pin Lavayen.

jueves, 28 de octubre de 2010

Gracias

Se agradece al quehacer con sueldo. Pero se agradece más al quehacer espiritual. Cuando el alma se regocija entre sonrisa sinceras y palabras verdaderas . Esos momentos nadie los puede asalariar. Gracias Delia Pin Lavayen

sábado, 23 de octubre de 2010

Un jarro de café

  • Otra vez tú café , fuiste testigo de las críticas de los interlocutores hacia mi pequeña hoja del insignificante cuento. La palabra veneno no cabía dentro de la historia, -según ellos- , ¿por qué el veneno sanaba a la protagonista en vez de matarla? , nadie lo entendía .
  • Tú, jarro de café, que saboreabas cada rato mis labios temblorosos , te entibiaste de golpe con la sonrisa de aquella muchachita , que inquieta arrugaba las puntas de mi cuento.
  • Trate de explicar eso de la sanación, pero no valían las explicaciones, si todo estaba escrito.
  • El mayor de todos reflexionaba en voz alta :
  • -¿Por qué veneno?
  • -¿El veneno sana y salva a un cuerpo afligido, adolorido?
  • Antes de responder, el jarro de café se volvió a levantar, ya su sabor no era tan bueno como al principio. La amargura del concho estaba delirante .
  • Refuté después de sacar mi lengua y pasarla por mis labios humedecidos de café:
  • -Quisiera decir que el veneno sabe bien y gusta más cuando quieres acabar con los problemas, pero mi protagonista no quiere suicidarse solo busca probar sabores negados.
  • -No está afligida. Si se dan cuenta se ríe recordando los NO de las niñez.
  • Todos movían la cabeza , quien sabe si (des) aprobando el texto.
  • Alguien por ahí levantó la mano y dijo:
  • -¿En qué termina? ¡eso no lo cuenta!
  • Enojada de saber que ya no tenía líquido alguno:
  • -Y eso que importa, ella hizo lo que quiso y punto.
  • Café te fuiste , te vaciaste del gran jarro , dejándome sin veneno para mis palabras-respuestas-defensas. Ahora silencio antes los imaginarios interlocutores.
  • Llevaré pronto este chico cuento a la reunión de literatos amateurs.
  • Delia Pin Lavayen

sábado, 16 de octubre de 2010

Prometeo deportado (ligera crítica cinéfila)


Un aeropuerto internacional, una fila de ecuatorianos muy preocupados. El primero en presentarse es el director de la película: Fernando Mieles tiene rostro desencajado igual que sus personajes-compatriotas, (se reporta y nunca más aparece en la película).
Maletas, cuerpos, rostros y voces que chillan, gritan a la entrada de la gran sala del aeropuerto; voces que re-claman en contra de la deportación, los ecuatorianos aceptan el “encierro” impuesto, con resignación y amargura. ¿“Los culpables”? dos ingenuos que decidieron hacerle una broma a las autoridades extranjeras del aeropuerto. Desde ese momento empieza la odisea representada una y otra vez en la realidad ecuatoriana, sucesos absurdos, dolosos, repetitivos que unen a la masa, ¿el pretexto?: miedo a ser deportados. Inmediatamente se adueñan de ese territorio, interiorizan el espacio como su hogar. Allí son prisioneros y a la vez libres de expresarse cuanto quieran, sin ir más lejos al hablar.
La sala de cine se sumerge entre risas y proclamaciones al reconocer por sus acciones al guayaco, al ecuatoriano complicado, despreocupado, conformista. La identificación recurso suculento para divertir (¿?) al espectador.
Prometeo deportado no sorprende nuestras miradas y oídos, cuenta algo que ya sabemos y no interesa: ESPERAR ¿que hacer mientras se espera? Unos re-niegan, otros se ajustan, algunos desconfiadamente ceden. Algunitos prefieren de lejos ver y callar, (no por mucho tiempo, entre rezos se vinculan) .
Solo Prometeo y el escritor conocen lo que significa esperar: CREAR. Sí…, crean entre magias y escrituras, se comparten inventándole a los demás. Pero hay uno más que también crea pero para beneficio propio, el negociante.
Y esa tortuga se pasea entre las tantas palabras , restregando al espectador ecuatoriano, el lento caminar a cuesta que llevamos como país e individuos.
Después de la trifulca, ya anunciada; lo descuadrante, lo asimétrico de la película es el deportista, el nadador fustrado que después del “duchazo” internacional, ¿cree haber ganado la competencia?, se convierte en jefe de Estado-aeropuerto, espacio terriorizado de ecuatorianos enlatados, ¿en que se parece un político y un deportista?
El escritor, voz en off: “se pone su mejor traje para recibir a la muerte” ya no quiere esperar. El mago Prometeo en cambio conoce su eternidad en los que no creen en la ilusión, Se refugia y se sostiene en la aspirante a modelo, la relegada coprotagonista que no dice mucho , ni hace nada tampoco, solo se descubre como una más de los personajes divergentes de la historia. Las esposas de Prometeo desaparecen al descubrirse como un personaje irreal ante su amada confundida, se vuelve héroe del amor y la ilusión. Un “verdadero mago” que guía a todos a la caja mágica que los regresará a esta patria tan insultada y tachada : ECUADOR, país que no existe pero duele y mucho.
Este prometeo no inventó el fuego, ni  amasó a su semejanza. Se refugió entre los pesares de los otros, sirviendo ilusión, risas y dudas, para no ser deportado, así no le devorará el hígado el fantasma de la muerte.
Prometeo deportado, película guayaquileña que traerá cola para nuevas propuestas cinematográficas en esta ciudad .

Delia Pin Lavayen.

sábado, 2 de octubre de 2010

Visitan a Ismael.


                                                                                          Relato dedicado a mis cuatro queridos amigos inexistentes:
                                                                     Enrique, Guillermo, Francisco y Alfredo .
Ismael los vio en la misma mesa del bar de siempre, a los cuatro sentados, en el rincón preferido por ellos, ahí estaban: sonrientes, despreocupados. Ismael hubiera deseado que no fuese un sueño, los tenía de frente, invitándolo a reunirse como antes: "Los cinco panas "; esta vez retrocedió un paso, se limitó a saludarlos a la distancia, no podía sonreírles, en cambio ellos carcajeaban abiertamente y al unísono, parecía que recordaban algo muy importante y jocoso ¿ Qué más pueden hacer los muertos? Solo recordar.  Sintió celos, ¿Ahora con quien se reunirá en esa mesa cuando llegue el próximo sábado? no dejaba de mirarlos, pero ninguno lo observaba a él de verdad; Ismael quería aprovechar cada segundo irreal que pasaba; escucharlos hablar: ¿sonarán sus voces iguales cuando estaban vivos? 
No les temía, se atrevió dar un paso más: Henry lo ve de refilón, baja la cabeza y fuma, Guillo se voltea, le dice algo a Francis y éste sostiene el hombro de Alfred. Alfred es el único que le dirige la palabra: -¿como vamos Isma? ese decir fue muy frontal y claro, sonó esa voz cavernaria y profunda; no le contestó prefirió regresar la mirada otra vez a todos y vio que se desvanecían de a poco, quedando solo la mesa vacía, sin la acostumbrada botella de puro en el centro, la botella también era un fantasma.

Ismael al despertarse con pesadez cefálica recordó el sueño y los rostro de sus cuatro panas; percibió el humo del cigarrillo inexistente; le palpitó el corazón con fuerza al repetir las palabras de alfred: "¿cómo vamos Isma?"  ¿Habrá sido una invitación , para que se junte a la mesa o al más allá?

Ahora empezar a borrar números inútiles de su móvil, esconder por un tiempo las antiguas fotos; devolver a las respectivas familias: prendas y libros prestados para descansar un poco de imágenes y de tanto llanto encerrado todavía. 
Ismael se mira al espejo, recién descubre esas ojeras que le guindan muy cerca de las mejillas , su cabello tan alborotado y sucio, ese olor insistente de cigarrillo le persigue y esa voz que le dice: - ¿cómo vamos Isma?- Y él responde sin pensar : -con los pies Alfred , con los pies-

Bañarse sería desgarrar toda la mala energía de la noche anterior; entre jabonadas se acordó que jamás escribió la carta de renuncia al jefe de área, así que mejor será que siga trabajando, aunque el sueldo no le alcance, lo entretendrá de tanta tristeza reprimida.

Sabe muy bien que al pisar la alfombra cromada de la oficina se chocará con los dientes y los ojos del temible hombre "supremo" , a quien le ha deseado con devoción la muerte y el furibundo sigue con estupenda salud: el jefe , el desgraciado de su jefe.

-¿Cómo vamos Isma?-  Esa voz bajando como agua de la regadera que lo moja vilmente. Vuelve a responder : - Con los pies Alfred, con los pies-.

Delia Pin Lavayen.

sábado, 25 de septiembre de 2010

Desde el sur

  • En el sur me abortaste, bebí un poco de la fuente sabia, al tiempo parí hijos legítimos de la Pacha Mama y de ti padre omnipotente Wiracocha... Subí montañas gritando a tus entrañas , me revolqué fieramente entre el lodo, donde se creó la artesanía . Dije muchos ayeres cuando el mañana se escondía cuidadosamente entre los montes y los árboles de la selva amazónica .
  • Allá, Wiracocha soñaste con bastardos hijos, quienes trajeron barcos y jinetes con espadas para responderte como grandes , cuando en realidad , la historia ya estaba escrita . Quisiste Dios SUR ser devorado por otros bípedos con cuerpos blancos y cabellos claros.
  • Ay SUR me dueles cuando los indignos sin fin se ilustran entre corbatas y pañuelos de colores banderiles y sus verborreas cocinan esperanzas. Se atrevieron a repartirte en diferentes estados, cuando no has dejado de ser una gran masa terrena. Glorifican la ilusión como carta de presentación entre los ingenuos oyentes, siempre cantan a los oídos melodiosas metáforas del hambre y la espera.
  • Ay SUR como me entretienen: los deliberados progenitores del "bien" creen que pueden salvar a sus hermanos del dios Supay. Él desde la sima nos aclama y ora sentado en el trono tomando pisco con azufre, sabe que ningún arte prohibirá que abracemos el manto tercipelo de la muerte.
  • Dios del Sur conoces las diferencias de TODOS por eso te distribuyen y niegan al unísono.
  • También sabes que lo único que nos une y hace fuerte es el hambre , esa terrible hambre del corazón y poder; mientras el estómago palpita a fuego lento, sonríe en compañía; se retuerce ferozmente en soledad.
  • Dejas piadosamente que perforen a PachaMama hacia más al sur, despertando a la serpiente del inframundo Hurkaway , quien produce pequeños temblores y terremotos soñolientos.
  • Pero no protestas , callas, a pesar de tu grandeza no puedes aplacar el hambre , vil vacio carcelero, bajas la cabeza ante los dioses menores.
  • Por eso Dios del SUR, Wiracocha de los Inca, Maya-Azteca (también de centroamérica) te escribo para que nos sigas soñando pero en el primer paraiso terrenal , fuera del caos emocional, sin edificios , ni empresas ; mejor aun sin héroes, ni consejeros de palabras agotadas.
  • Delia Pin Lavayen

lunes, 20 de septiembre de 2010

Señor padre

  • Mi padre me enseñó que no se puede transitar en el mundo sin él . Averigüé sobre su historia y descubrí que pisó hace mucho tiempo el sol , este dios lo elegió para que se paseara vilmente por el primer paraíso perdido, fue testigo de la muerte de su hermano , erró ferozmente en la venta de sus hijos y madre.
  • Combatió entre atardeceres - madrugadas contra cruces y espadas . Se sumergió en el mar de poseidón y la corona le arrancó del cráneo.
  • Escribió mil libros sobre verdades casi ciertas, otras verdades inventadas y muchas otra atrofiadas entre lenguas mundanas y frías . Fue rey de una nación inexistente en la que construyó civilizaciones y artes . Un día se agotó de la tierra fue al espacio donde divisó una pequeña rama escondida en la arena , fastidiaba lo impecable del color grisáceo del Sahara. Al bajar de la nave se adueño de aquella rama y le hizo parir un árbol en medio de la cima de una montaña.
  • Sí, mi padre inventó la mentira y la cultura , se suscribió a la revista Tiempo, todavía narra poemas de vez en cuando en contra de sus hijos que no pueden matarlo.
  • Mi padre grande y fuerte como la mirada de una estatua con pleno brillo en la cara. Ruge de alegría cuando una de mis tantas madres no coloca bien su diario en la mesita de noche. Mi padre se sostiene aun de la barra del salón de ballet , no le importa si su mancebo no es virgen o caballo , lo importante es que lo pueda gobernar.
  • Mi padre consume coca en la frontera del río Grande de México, frente a los cuerpos de muchas mujeres ultrajadas , las llama cerdas apestosas, trafica carne latina y europea , les hace creer héroes cuando en verdad son sangre corriente y vetada.
  • Mi padre gigante como la historia, pesa como la saliva de escritores en pleno conversatorio de palabras vacías. Alguna vez leyó una novela negra , se enamoró del remedo compuesto : hambre e idea . Regala de vez en cuando camiones de basura en los portales de los hospitales , dizque para que no molesten a nadie con sus mocos y chillidos.
  • El otro día compró un televisor, porque sus películas ya pueden verla hasta los reyes del carnaval. Mi padre no conoce un NO , el señor Silencio es su compadre del alma , siempre le inventa algo para divertirlo.
  • A mi padre lo quieren matar y cada vez que lo hacen ahoga un suspiro robando nuestro aliento.
  • Yo como una de tus hija quiero saber menos de ti y construir un pequeño muro donde tu nombre lo borre el viento de la mañana .
  • Yo, padre no quiero ser tú , aunque te llevo en mi sangre y mi mirada... y en las manos cuando cuestiono y reprocho mentiras disfrazadas de atrocidades blancas en negro verano.
  • Hoy padre me inventaste otra historia en voz de mujer que creyó en tus letras cuando eras un filósofo griego. Sé padre que estás en algún bosque reinando a tus mujeres que piden a gritos el sacrificio de los origenes . Origenes borrados y tachados con color rojo encendido.
  • Delia Pin Lavayen.

sábado, 11 de septiembre de 2010

Breve alegría.

Se funde el escrito con la vivencia... ¿siempre? Se voltea por elección propia... ¿casi siempre? Un poco a prisa un poco lento , se desliza un pequeño pescadito por el vientre profundo , dedos utilizan teclas de piano para evaporar aire al final. Dispersa el humo caliente por la chimenea de tus cabellos ... no eramos tú y yo ... era otro tú complaciente distraído entre mis risas de alegría ... entendí que estaba con él y no me había dado cuenta... Solté por un momento su mano para observar de cerca el palpitar ... pura armonía. Detuve el tiempo cerrando los ojos y sus brazos lo hicieron también... Sí, se detuvo y capté el poema lejano de ese que habla de amor:
Soñé que me soñaba , soñe que dilataba música a la orilla del río . Soñé brisas en su aliento . Soñé chispas eléctricas que salpicaban mi paladar. Soñé momentos de palabras cortadas terminadas en AR . Soñé pies descalzos en la arena de su mar. Soñé con besos cerrados- negados y también, soñé otros tiempos de despedidas sin vueltas . Soñé adioses en aviones y carreteras.
Delia Pin Lavayen.

sábado, 21 de agosto de 2010

¡Cuerpo colgado!

Un cuerpo colgado en el cordel igual como el libro de geometría de don Amalfitano. Se presume que alguien lo dejo y olvido ponérselo.
Gritos en la mañana despertaron a las vecinas gemelas del departamento 38, vieron desde la ventana: un alma austera que se golpeaba entre los postes de la calle.
Don Amalfitano dijo que el libro de geometría en el cordel no molesta a nadie como lo hace ese cuerpo guindado de los brazos: su peso hace cimbrar las paredes de la casa de doña Gertrúdiz.
Pobre cuerpo se va a pudrir si nadie se lo coloca ¿Aquella alma vagabunda lo habrá olvidado??? o ¿ sus pretensiones eran deshacerse del peso absurdo de la vida ? pobre cuerpo ¿que culpa tienes del karma de esa alma austera? Cada mañana se queja esa materia, no soporta el alba, no le importa mucho como le queme el sol la piel. El dueño detestaba ese blanco europeo, por eso huyó de Alemania, pero el cuerpo jamás se imaginó que lo dejarían echado como cualquier perro en un lugar desconocido y peor aun: en un cordel.
Es impresionante ver como se derrite, la grasa se cae al suelo como cera, a alguien se le ocurrió moldear velas para venderlas. Pasan los días y no lo observan como antes, ¿tendrá valor para soltarse e irse sin alma?
Don Amalfitano no sonríe cree que el cuerpo es insignificante comparado con el libro de geometría, ni siquiera lo ha mirado una sola vez, es más, lo mismo él haría con su cuerpo, pero solo son ideas raras que se le cruzan de vez en cuando por la cabeza, esa cabeza redonda como una pelota que estorba cuando el corazón le late lento o la respiración se ha detenido por un pensamiento obtuso.
la grasa del cuerpo ha servido para alumbrar las narraciones de don Jacinto cuando aparece algún infante con cara de curiosidad de saber porque nunca se termina la luz de la vela.
No se escuchó más la historia del cuerpo colgado, mientras el libro de geometría sigue en el mismo lugar pero más desgastado a lado de la cabeza de don Amalfitano.

Delia Pin Lavayen.

viernes, 6 de agosto de 2010

Un decir algo

Un decir algo

tambalea lengua -garganta

confunde

golpea cuerdas vocales,

cuando libera

pasa dientes,

pronuncia tartamudeos,

palabras mal escritas .

Maldito deseo-decir

sin saber decir ,

si supiera,

no importaría.

Sospecha decires,

te escabulles

miradas

manos temblorosas .

Hablen palabras

¿tanto decir ?

¿poco hacer?

Donde está asentado

el algo atormentado,

prisionero de boca

vago pensamiento

pierde forma

nacen otros

y otros des-ires.

Sombra vuelve

acumula

rasga palabras ajenas.

Un algo YO

etiqueta

marioneta .

Delia Pin Lavayen

domingo, 1 de agosto de 2010

Se convoca a cerrar la BOCA!!!

La Asamblea de las Palabras presentan el primer borrador en beneficio de la humanidad . Punto tratados de forma general :
  • Se convoca a cerrar la BOCA . Las señoras Palabras quieren hacer un alto a tanta confusión causada en todos los devenires del tiempo de la humanidad. Las Palabras se han reunido en silencio sin llamar la atención a la multitud humanoide. Declararán el uso de otros sentidos de comunicación que no sea exclusivamente la BOCA. Han decidido estudiar muy bien el caso antes de elegir quien será su principal ejecutor de la nueva ley de las Palabras; además están convencidos que el cuerpo tiene muchas fuentes para el decir y que sus diferentes partes sirvan para cada eventualidad de convocación : mundial , pública , grupal o simplemente individual. Por ejemplo: cuando quieran declarar la guerra a otra nación o se arme el caos mundial , el que hable no sean papeles ni fax electrónicos ( medios aun más erróneos en la actualidad) El único que podrá expresarse abiertamente será la MIRADA(tan ignorada por no ser vista), gran ventana de la sinceridad y una diplomática emocional, que no engaña jamás a su interlocutor y es más que seguro se la declare como el primer lenguaje humano terrenal desde ahora en adelante .
  • A las manos se les prohibirán ser emisoras de las palabras , no podrán manifestarse abiertamente en conferencias, seminarios o cualquier evento social y peor en disputa, ( son muy entrometidas e imprudentes cuando la boca habla con ligereza).
  • Al ser la primera reunión de las Señoras Palabras, el Señor ABECEDARIO está muy consciente que este primer borrador expuesto tiene que abarcar algunos puntos como es el caso de los lenguajes extranjeros, pero en el fondo lo tomarán en cuenta a breve rasgos, pues está claro que el "hombre" siempre manifiesta lo mismo ( sea donde sea) por ser emocional e instintivo aunque hable de religión , ciencia , política , arte.
  • Han preferido evadir un poco el tema del lenguaje del cuerpo ( en general) pues saben que se necesita un estudio exhaustivo y no están preparados para abordar este punto y conocen bien que el teatro está siendo lo posible para comprender el idioma corporal.
  • A estas alturas creer que las palabra no tienen derecho a expresarse sin usar una boca es absurdo , son objetos que necesitan hablar sin intermediarios políticos (exclusivamente).
  • El señor ABECEDARIO y las señoras Palabras junto a sus demás colegas: signos de puntuación y exclamación , no quieren crear polémicas entres sus ejecutores , la intención es mejorar y evolucionar el lenguaje , apoyar ciento por ciento al hombre, a la mujer , al niño y niña del planeta tierra (¿único planeta con vida?) al entorno del presente- futuro .
  • Sin más que decir he mostrado el borrador de la ASAMBLEA DE LAS PALABRAS , hoy domingo 1 de agosto del 2010.
Delia Pin Lavayen.

domingo, 25 de julio de 2010

Propiedad privada.

Mientras buscas yo escondo.

Mientras callas te nombro.

Mientras acusas te traiciono.

mientras te asomas para verme respirar, cierro los ojos.

Cada vez que pronuncias me alejo

cada vez que fluyes me encarcelo

cada vez que me miras: es un sueño.

Te mueves lento cuando yo alcancé el frío.

Se congela tu hora cuando he terminado de hacer todo otra vez
hasta los mismos errores para que no te des cuenta.

Te engaño para que te sientas fuerte ,
sabemos muy bien que no hay remedio para este mal.

Volví a colocar toda tu materia en la barca , estás seguro que te alejarás de mí para siempre, no recuerdas que el capitán de esa barca soy yo, navegaremos lejos a la isla que te construí . Claro...nunca más me verás, porque me despertaré temprano a dejarte todo listo: las palmeras, las sombras , el arroyo, el perro, el marisco, los libros y mi luna.
Cuando te canses de la "nada" zarparas otra vez , irás a la ciudad soñada, tendrás compañías fugaces e inesperadas , hasta que encuentres a mi otra yo... sí, será mi gemela, porque no te gustan morenas ni gordas , tendrá el color de mi cabello porque odias las tinturadas. además hablará francés la lengua que tanto quieres aprender . ¿el trabajo? también lo tienes

Me recordarás de vez en cuando, al pronunciar mi nombre , sonará tu móvil, la grabadora te dirá lo mucho que te extraño, así que no seré yo, la que escuchará tus insultos .

Sí , creerás que estoy lejos de ti y que nunca más estaré en tu vida , pero en el fondo sabrás : soy esa hormiga que jamás dejó de trabajar para ti. Me verás en muchas sin reconocerme , las odiarás de repente porque mis ojos y mi voz te hablarán .
Mientras yo... he huido a dos metros de distancia de tu sombra, tendré un hijo y no será tuyo pero sabrás que fue para ti, porque siempre fue por ti.
Tu propiedad privada.
Delia Pin Lavayen.

martes, 20 de julio de 2010

La Doña soledad .

La doña soledad se ha dado el gusto de salir muy altiva de casa , después de beber mis lágrimas como té en el desayuno , decoró su risa con el pintarrojo labial , no le he dicho nada para no llamar su atención , pero de refilón descubrí que observaba mi desespero .
Sí... salió a buscar más miradas perdidas , siempre llega con algunos , a veces creo que es puta, no se conforma con una tristeza sino que quiere todas las tristezas del mundo ... y lo dice muy segura. Ella no es una esperanza certera , se sostiene en sus grandes tacones de pesares ajenos. He tratado de alejarla educadamente de mi camino , pero cuando me entretengo viendo el horizonte, extraviada en mis recuerdos , la siento que acaricia mi cabeza y sin darme cuenta me he colocado muy cerca de su hombro perfumado de dolor añejo.
Su rostro es muy fresco, de piel dócil y clara.
Beber tantas lágrimas amargas le asienta. No ríe mucho y jamás llora . La poca risa regalona siempre es para debatir con su discípulo así conquista los laberintos del corazón. Sabe muy bien que la mente del humano no es completa sino estuviera el corazón.
NO puedo deshacerme de ella, ya no la combato , mejor le reniego en cámara lenta . Así no se asusta y logro que se disperse un rato entre otros más afligidos que yo. Antes vestía de gris oscuro , pero últimamente sus trajes larguinegros la hacen más presente en todo evento concluido. De vez en cuando toma vino rojo y así no alterar al grupo diplomático . En otras mesas y cantinas se emborracha tanto mientras los demás le hacen coro, después la insultan despreciándola, entre voces inentendibles comienza a suprimir con mucho tino de uno en uno la melancolía.
Doña soledad sueña en tardes , en noches y en algunas madrugadas se entrepierna con Morfeo es el único que la hace gritar relajadamente. Pero en esas noches de bohemia cuando la luna la invita a charlar , aprovecho y le convido un poco de café con un pedazo de pena con sabor a lejanía ,pues yo sé que son sus preferidas así no se desborda ni aloca la Doña SOLEDAD.
Mi compañera en ritos y despedidas.
Delia Pin Lavayen.

viernes, 9 de julio de 2010

La víctima

Vuelvo al mismo lugar de los hechos para que me vuelvas a MATAR .
atentamente: La Víctima
Delia Pin Lavayen

sábado, 12 de junio de 2010

UNA SOBREDOSIS DE INTUICIÓN

Una sobredosis de intuición ... un corto aire entró por los poros de su cara , en sus rodillas sostenía la barra que había hecho caer , aplastando unos can-can negros vacíos . No volteó, sabía que las miradas la seguían , levantó la barra , una risita se escapó de un rincón del gran espacio vacío. La voz grave del profesor : ¡POSICIONES!
Ella seguía empujando la barra , sin encontrar un sitio donde ubicarla , la música empezó , los traqueteos de los dedos , y la voz : uno , dos , tres ... cuatro y.... La alargada barra se le resbaló sin pena al piso dejando trémulas otra vez a las bailarinas. El profesor quieto , la mira de frente , sin ningún gesto en el rostro , con el dedo índice le señaló el lugar donde tenía que ubicarse . Sin cortes de vergüenza caminó en puntillas temblorosas hacia su puesto. Y " uno , dos , tres ... cuatro" , su cuerpo se movía acorde al sonido impuesto ... sus pies temblorosos soportaron como nunca antes el peso corporal de su delgada compañera.
Un grito ahogado desde atrás la desconcentró ... no se dio cuenta que había pisado por cuarta vez a la misma bailarina de pasos perfectos. La clase paró. Todas sentadas escuchaban sin bajar la cabeza el repertorio angustioso del instructor : " Sino servimos para algo tenemos que decidir... no podemos quitarle el tiempo a los que realmente desean bailar, ..."
Ella bajó la cabeza se entretuvo con una pequeña hormiga negra que pasaba justo cerca del dedo gordo de su pie derecho: "¿cómo habrá entrado esta pequeña hormiga al escenario?" La hormiga dio vueltas y se quedó quieta en el talón del pie izquierdo. Una palmada hizo que viera de frente al profesor, oyó cuando éste dijo: " las puertas están abiertas , la que desea puede salir , pero ¡hágalo ya!. " Ella no entendía esta última frase, pero la que estaba con el pie adolorido de las tantas pisadas recibidas por nuestra protagonista se levanta , busca sus cosas que están arrinconadas junto a la de los demás. Todas las bailarinas sorprendidas , se volvieron su sombra . El profesor al ver su actitud alcanza decir: ¡no era a usted!!! y ella responde : "Hoy descubrí que el ballet no es lo mío" y cruza la puerta con pasos largos y sin pausa. Otra vez el silencio de estatuas reales sin poses de bailarinas se impregna en todo el lugar.
Mientras nuestra inculpada e indisciplinada se incorpora inmediatamente al unísono digital del profesor. Ahora más concentrada que antes , aunque por ratos, no dejaba de preguntarse ¿Qué hacía esa hormiguita en ese gran espacio vacío? .
Delia Pin Lavayen.

domingo, 6 de junio de 2010

Los fugitivos de la VIDA.

  • Elizabeth se vistió de vaquero ... se colocó el sombrero y sin avisar a nadie montó su moto, conducía como un hombre ... prefirió dejar el casco , sabía muy bien que las calles estarían vacía a esa hora de la noche ... no tenía intensiónes de respetar el tráfico ... en alguna esquina de la calle estaría ÉL , Pedro esperándola . Sintió ganas de fumar, el sombrero hace rato había caído hacia atrás, el sujetador parecía que la ahorcaba , pero no le molestaba mayormente , era agradable sentir una cierta presión en el cuello , recordó los besos de la noche anterior, se dominó para no saborear el cigarrillo imaginario, aplastó el acelerador , pronto vería los ojos de su amado.
  • Él ahí sentado en la vereda con un pie estirado, el otro recogido y los brazos perpendiculares en el piso , la ve agradablemente sentada en la moto, ella silenciosa observándolo . A Pedro no le sorprendía su vestuario llamativo , conocía muy bien sus mañas y le encantaban : besos robados , manos traviesas , miradas alocadas , palabras sin lógicas. Esa noche, ninguno de los dos tenían planes... Pedro mudo se subió a la moto , Elizabeth tampoco pronunció nada. Mientras ella manejaba, él agarrado fuermente a su cintura provocándola , mordiéndole la espalda, muy pegádos sin restringirse en nada. Elizabeth se saboreaba sin dejar de manejar, aceleró mucho más, sin miedo.
  • No hablaron ¿Para qué??? ¿ Qué había que decir ??
  • Los cuerpos fueron encontrados a la orilla de un arroyo , estaban muy cerca uno del otro ... sus cabeza intactas a pesar de haber caídos en una gran roca , la moto se encontraba al otro lado del arroyo. Cuando se los llevaron a la morgue , un sombrero de vaquero fue levantado entre los montes , el forense no exclamó nada , ¿se contagió del silencio de los muertos? al embarcarse en el auto ve a lo lejos dos siluetas muy juntas una a la otra , que se frotan suavemente y desaparecen con el viento que entra en ese momento por la ventana.
  • Pedro y elizabeth : fugitivos de la vida
  • Delia Pin Lavayen.

sábado, 22 de mayo de 2010

Un puñado de letras

Solo por un instante se perciben aromas...
aromas que rompen piel y dientes;
siluetas de razones molestan al pobre indigente.
Su estómago es un vacío, un hueco putrefacto,
y en su puño existen unas letras envueltas en un papel descolorido.
Sus pasos se arrastran débilmente hasta la cuneta de la señora Carmela,
ella cree que va por comida , pero no,...él va por sus tetas , esas grandes tetas ,
lo único que puede apreciar sin ser echado a patadas cuando roba algún pan de frutas.
Ella le sirve en cualquier plato plástico , se agacha , le brinda en ritos misericorde.
Pobre viejo ... pobre puñado de letras envueltas en un papel.
No se conoce la verdad escrita ... una verdad, que solo a él le importa...
Una pequeña verdad.
Se marcha ya probó lo suficiente... esas tetas hoy estuvieron cubiertas ... con ver su tamaño se dio por servido...
Regresa al inicio, a su cama ambulante escondida tras el basurero principal de la calle transversal de la angustia ...
angustias que ya no duelen pero que ahí siguen ... angustia por nombre ... pero en el fondo son apasibles como la "NADA" (porque no perturba a otros).
A nadie le extraña la mirada desgastada y perdida del viejo inmundo.
Hombre que fue historia ... historia de arapos y mujeres abandonadas... hombre-historia de atardeceres que resuenan ventilando aromas-dolores hasta el vientre, cuando alguien menciona: POBRE VIEJO.
Palabras envueltas y arrugadas indescifrables que jamás serán leídas , porque su autor a preferido tragárselas con un poco de cerveza caliente, tirada en algún rincón de la vía.
Se va el hombre llevando su NADA , ya no estará el arrastrado apestoso que se deleita con las tetas de la doña Carmela.´
Delia Pin Lavayen.

viernes, 7 de mayo de 2010

Eurípides- MEDEA madre.

  • Medea citó a sus hijas mujeres a tomar café en un lugar recóndito del mundo, lejos de Corintos, más cerca de Atenas, sigue practicando fielmente la magia para los crédulos de dioses dormidos; con su ropaje negro, da la espalda a la pequeña ventana que dibuja cordilleras desiertas... Espera muy calmada que lleguen una a una ¿Cuáles hijas espera? a todas las tachadas y renegadas por la historia ... ella sabe que son muchas: develadoras de almas sin miedo al mundo, guerreras sin tiempos ni tierras y si es necesario,  usan prendas masculinas para decir sus verdades impertinentes. Muy despacio le da vuelta a la taza caliente, recuerda antiguos pesares; cuando un hombre escribía cada rato su nombre en un texto, quien le creó una familia que traicionó por amor, le inventó unos hijos que no crecieron por dolor de engaño y venganza.
  • Mede sigue dando vueltas al poco café que queda; había olvidado las punzadas cerca del corazón; hasta ahora, su memoria se alimentaba de penas ajenas contada por mujeres-vecinas que desconocen la historia de MEDEA. Prefiere ya no hablar , su voz nunca fue escuchada en esa perdida choza. Ve de refilón al dios Céfiro que arrastra unas diminutas hojas de un viejo árbol. No recuerda su edad , refleja a veces su rostro en el agua del pozo para no olvidarse de como es. El cabello larguinegro-canoso completamente suelto y espeso, tapa el más allá de la puerta entreabierta. Se levanta suavemente al fogón para buscar un poco más de café ... Olvidó de repente el porqué está de pie, mira hacia su catre... prefiere soltar la taza, recostar su cuerpo un rato hasta que alguien la llame. A veces pasan meses,años que nadie la busca.
  • Sueña con muchas hijas , sueña con eventos que jamás ha visto en la "realidad". En sueños, sonríe, goza al verlas como se defienden, lloran y vociferan frente a innumerables personas: el SER MUJER. Sabe que ha dejado un legado. Su existencia es la inspiración de un hombre , que la inventó para inmortalizarse en los repetidos días de la humanidad.
  • Medea: Madre al fin ... tu poder está en los hijos que rechazaste , en la negación de sufrir sola ... tu fortaleza viene de Eurípides , hombre que supo escribir el dolor de una mujer... ¿ROBERTO BOLAÑO , ERAS EURÍPIDES EN TU OTRA VIDA?

    Delia Pin lavayen.

domingo, 25 de abril de 2010

Solo eres un actor.

escena de la naranja mecánica
Un puntapié en el ombligo para que se declare culpable. Todos en la primera fila cuchicheaban su culpa, los recuerdos eran leves: sentado en una banqueta masticando chicle de fresa, ¿el lugar? No importa; un silbido fue la causa, un silbido al ver dos grandes piernas frente a él. Unos dientes refinados, le enviaban mensajes de aliento para que la bragueta del pantalón sentenciara el crimen sinverguenzamente. Ahora con la sensación del puntapié en el ombligo había olvidado el sabor del chicle; sentía una sazón más bien agria entre su mandíbula, el pobre volteaba como trompo en ese espacio, no entendía nada, ¿era actor? todos rodeándolo esperando que proclamara algún repertorio, pero no, prefirió silenciarse; se sujetaba fuertemente el pantalón para que no se le cayera... sus dos hinchado ojos de tantos golpes no distinguían la cantidad de gente en ese lugar, un grito aullador que provenía desde arriba, donde no había visto antes y descubre que estaba en un teatro; un teatro grande y semicircular, todos los presentes eran nada más que actores; pero su tragedia no era teatro, sino realidad. El dolor de los golpes no lo dejaban moverse bien, el sabor en su boca le costaba tragarlo. Un hombre encorbatado con un martillo en la mano, no dejaba de mirarlo, el pobre actor se dirige hacia él: ¿De qué se me acusan? ¿Cúal es la culpa? sintió que esas palabras no eran suyas, las decía porque estaban escritas en alguna parte que no recordaba, sus manos le dolían de tanto agarrarse el pantalón, pero no podía dejarlo de sujetar.
La atmosfera pesada e interrogante de cada paso que daba, escuchó unos traqueteos de dedos o como si soldados marchaban y venían hacia él; retrocedió unos tantos centímetros y vio abrirse un mar de gente, desde el fondo, entraban bufones con grandes botas negras; una risotada soltó, sus rodillas de pronto estaban en el suelo y su cuerpo postrado frente a unos dioses de circo. No paraba de reir, su risa atravesaba el eco, su risa reinaba toda su pena corporal. No había más texto solo risas y risas, la sentencia, un juego del inconciente, su realidad lo había encaminado hacia un teatro interrumpiendo a unos personajes en plena ebullición.

Sigue riéndote de tu realidad teatral, no hay más.

Delia Pin Lavayen

sábado, 3 de abril de 2010

Mujer sin tierra

"Como mujer no tengo patria/como mujer no quiero patria/como mujer, mi patria es el mundo entero." Virginia Wolf
Sí ,... una mujer quiso reclamar lo que ella creía que le pertenecía , se acercó decididamente a la comisaría a denunciar el robo , aludiendo que las macetas y el amor de un hombre le pertenecían , todos los presentes sorprendidos , se volteaban unos a otros sin decir palabra ... una mujer gorda en la esquina de un escritorio , la llamó haciéndole señas con la mano , ésta mujer por su histeria no la observaba , el adolescente , ayudante del abogado encorbatado , le hinca con el dedo el hombro diciéndole: la llama la jueza primera. La mujer sin dudar va hacia ella : -Usted si me comprende , usted sabe lo que es perder algo en este mundo , usted conoce mi rabia y resentimiento . La jueza con un puro en la mano derecha le sonríe angelicalmente : calma señora , calma , que es lo que ha perdido en esta tierra de hombres y gentiles. La desdichada mujer responde : Me han robado mis macetas y a mi marido. No sé cuando sucedió , ni a que hora , pero no tengo tierra abonada para sembrar mis plantas y ni marido que haga el trabajo por mi. La jueza vuelve a sonreír : calma , calma mujer de Dios , porqué si sabes que perteneces a Dios y no que él te pertenece a ti ¿verdad?
La mujer más enfurecida le responde: Tengo derechos , tengo derecho porque cumplo con mis deberes. Reclamo justicia e igualdad. A mi marido me lo robaron , no sé quién o qué , pero tengo derecho a reclamarlo. Todos en la pequeña oficina empezaron a reírse a carcajada , -pobre mujer ilusa , creer que el marido le pertenece. La jueza experimentaba una sensación de odio hacia la susodicha , respira profundo y le dice : Tú no entiendes: No tienes derecho a nada , si tu marido decide irse con otra y si tus macetas deciden cambiar de casa : compra otras y ya , consigue a otro marido y ya !!.
La mujer aferrada a su desición : ahora si tengo derecho de comprar y cambiar , pues no quiero, quiero a mis macetas y al marido de vuelta en casa ... si la justicia no me ayuda , lucharé por lo que me pertenece con mis propias manos. La jueza se pone de pie el puro cae sobre unos papeles blancos : vete mujer del demonio , no te das cuenta que eres la esclava del DE, siempre serás DE , en todas parte que vayas te miraran como ¿de qué o de quién ? No tienes tierras no tienes nada , no eres nada ... solo vive lo que el bondadoso te brinda y no arrebates lo que se te va ...
La mujer seguía de pie frente a ella: Tú eres De , tu esperas De , tu tienes De, eres la esclava del De... Si no soy dueña de mis macetas ni de mi marido... entonces seré MAR , mar donde todos pueden habitar , mar que todos temen , mar tempestad , MAR- tirio de los hombres- mujeres.
Seré mar profundo que jamás tú entenderás.
Delia Pin Lavayen.

domingo, 28 de marzo de 2010

Te gané PERRO.

Fue en mi cuarto , en mi baño , en mi ventana , donde descubrí que no podía pagar más centavos de dudas: ¿Compasión de mí o cobardía de ti ? Recordé una frase escrita hace tiempo por un anciano ermitaño: "La tormenta pasará y el sol secará pronto la superficie de la tierra pero por debajo ésta demorará en secar" . ¿Pero qué hay que secar aun ? ¿ qué ? ¿ A veces no sé a quien uno miente más al otro o a sí mismo ?
La lluvía hoy me hizo compañía , mientras descubría tus huellas en mi cuarto , en mi baño y en mi ventana, unas gotas me salpicaron en el rostro de repente , del techo roto de la sala , sin haber derramado ni una lágrima . La golondrina del reloj se calló , se negó a cantar . Mientras el perro , ese perro si se dio el gusto de ladrar y aullar como nunca antes lo había hecho; las cucarachas resolvieron esconderse debajo de la escalera, asi que al bajar percibí su pestilencia. Pero como ya había decidido que no daría ni un centavo más de paciencia , las aplasté como más pude una por una , hasta quedar reventada la escalera de sus tripas y alas. Al perro , a ese le hice coro , aullé a viva voz a su lado hasta que se alejó con el rabo entre las " piernas"; los vecinos se reían y me gritaban : "tiene voz de perra". Ahora faltaba la golondrina del reloj , realmente odiaba mirar la hora cada rato cuando te esperaba , odíaba su cantar , el escusado estaba tan limpo que de vez en cuando daban ganas de usarlo como lavabo , asi que lo desbaraté de a poco al reloj y lo eché dentro y halé la válvula.
Ahora tengo como fin sin medios descubrir : ¿ si era tu compasión o mi cobardía? la que me hacía más fuerte ante tus fantásticas mentiras.
Esta vez te gané PERRO aullé lo más alto posible , como nunca antes lo había hecho.
Delia Pin Lavayen.

viernes, 26 de marzo de 2010

MUCHA MIERDA

Mucha MIERDA , documental expuesto por Santiago Toral y Ernerto Ceballos. Pudimos observar esa MUCHA MIERDA de empuje de los consagrados gestores del teatro de Guayaquil , ese grito grupal que lanzan antes de salir a la tarima, entre la desesperación de ser vistos y si se puede ser aplaudidos.

Productores-teatreros consagrados que siguen recorriendo el camino de la burocracia, desestimando el valor al "apoyo" tantas veces ofrecido por el estado , quedando claro que cuando éste dice " APOYO AL ARTE" quiere decir MUERA EL ARTE y no estorbe .

¿ Que tienen en común Sarao, Teatro Experimental Guayaquil, Kurombos , Arawa, Muégano y los demás que no fueron mencionados , el que más recuerdo Gestus ? Conocen de antemano las trabas gubernamentales . Han sido los primeros de tocar, pedir y empujar (Cada quien en su estilo) la "PUERTA" a los gobiernos de turnos para facilitar y poner en alto sus presentaciones , sujetándose el antifaz de la prudencia, de la risa sarcástica , de la amistad interesada y muchos otros complementos que faciliten salir al escenario y poder mostrar sus historias a un público que poco o nada le importa el trabajo del ARTISTA en esta ciudad. Rescato una frase que dice en el documental Augusto Enriquez :"El no tenerlo TODO es lo que hace que sigamos adelante" . Y el tiempo lo ha demostrado.
El teatro guayaquileño tiene vigencia , no ha declinado y aun más , esta ciudad ha parido nuevos hijos, ahora están jóvenes y viven deseando ver a su madre ciudad vestida de otra manera , no regenerada por fuera sino por dentro. Ese "adentro" que no tiene que ver con la pedagogía , con el civismo , ni patrotismo , ni con ninguna clase de historia en los pupitres; sino con el PERCIBIR , INTUIR, SENTIR , PENSAR y REFEXIONAR como INDIVIDUOS , y eso lo enseña el ARTE , por ser un lenguaje COLECTIVO , que toca las entrañas de cada sujeto a su manera; pero eso no lo han entendido nunca los gobiernos estatales. Hijos-público-espectadores respirando el mismo aire podrido que nuestro estero salado. Público que por ignoracia desconocen al teatro-arte y destilan sus emociones a los ídolos del deporte, televisión y cine , como única escapatoria .
Zaratrustra : " ¿Qué es estado? ¡Atención! , que voy hablar de la muerte de los pueblos."
Friedrich Nietzsche.
Esa OTRA MUCHA MIERDA GUBERNAMENTAL , esa mierda es real , sentados tras los escritorios de los inmensos edificios blanco de Guayaquil, pulcros no de limpios sino por no ser usados, Talvez el gobierno necesita esos espacios como límites de presencia, de estatus , de diferencias , para que los actores sociales entendamos que "SUS" edificaciones son la contrariedad del POLÍTICO-PODER: pro-mete, niega, existe.
Un documental muy reflexivo, lleno de matices gesticulados por los directores que hablaron en el documental. Llamó la atención la presencia de jóvenes , de nuevas caras , de nueva gente interesada en saber: ¿qué está sucediendo con el teatro en guayaquil? . Las conclusiones fueron mur certeras: el teatrista necesita gente que haga el trabajo de gestor y porductor teatral , personas capacitadas en hacer vículos con el obstáculo estado y el aclamado público y asi el artista siga creando sin descanso.
Delia Pin Lavayen.

jueves, 4 de marzo de 2010

Lo inacabado

Cuando cuentas las últimas páginas de un libro para saber el final , cuando percibes que esta algo por venir y tu deber es esperar (como fin), cuando te comes de a poco un pedazo de sal y sientes como se diluye en tu boca , cuando anhelas desesperadamente el final de una película . Pero al llegar el supuesto fin descubres que no hay fin , que la historia o el pedazo de sal no se ha desvanecido por completo . El libro terminado no tuvo fin, quieres creer que está escrito el final en la pasta , pero no es así. NO hay fin en la novela universal.
El final , el último, el acabóse , el concluido , el terminante, son segundos corriendo sin un stop para siempre, no existe el fin en la realidad ni en la ficción, siempre estará ese hilito de rareza INACABADA.
Las historias sean cuales fueren se quedaran refugiadas en algún lugar de la memoria, tal vez se transformen en otras circunstancias pero no terminan , sufrirán cambios in-necesario, pueden girar los 180 grados pero ahí seguirá la sombra de lo que fue sin volver hacer jamás.
Esto está muy INACABADO.
Delia Pin Lavayen.

sábado, 27 de febrero de 2010

TRISTEMENTO: SOLILOQUIO ÉPICO CORAL


Cinco actores en escena, cinco miradas inciertas que transcurren entre trotes y caminatas individualmente-grupal. Un ring de boxeo: como cotidianidad del artista en la ciudad PUERTO. Algún poeta mediocre metaforizaba un poco y descubrió el realismo mágico marquesino, propuesta de los años 70, época de la euforia teatral guayaca, cuando América Latina vivía los cambios indirectamente directos de Europa por medio de la economía, la política y los artistas de ese entonces .
Personajes preguntándose como actores su papel en la ciudad PUERTO, vestuarios que reflejan la necesidad de ser OTROS, para decir algo que afecta: "Ser tomados en serio" . . Críticas que no dejan de reconocerse abortando letras y emociones nada distantes. Me pregunto ¿eran personajes en escena??? ¿o eran actores que se creían personajes? : Voz-quejos latentes no chakespareano, ¡no eso...no! movimientos mentirosos que dicen verdades nada nuevas. Detectives confesos delante de su víctima: Don Aquilino, abuelo, dueño de los 1960-70, sentenciado por la realidad anti-histórica, reclamos varios: ¿por qué no sucedió en el PUERTO? ( ¿tal vez haber nacido en la capital, hubiera sido mejor?).
Un anti héroe pelotero muy querido por los que no conocen "al teatro" como escenario de penas y alegrías "reflexivas". Deportistas-personajes que entre comerciales son alabados y bienaventurados: en la televisión por sus fans. Guionistas y cantantes trágicos que desbordaban pesares por el 'ES' y decepcionados por lo que 'HUBIERA SIDO'. Actores que de tanto "guardar, callar y acumular" se someten a creer en la actuación, "acomodan" sus medios decires y los convierten en dramas consonantes.
Es necesario re-encontrar-se y evaluar-se teatralmente en el SOLILOQUIO EPICO CORAL, presentado por el grupo de teatro ARAWA. La obra tiene una atmósfera suavemente digerible sin atreverse a "EXCITAR" ni "PERVERTIR" épicamente entre cantos nada angustiosos ni repulsivo, ¿quizá no es necesario, el PUERTO no esta apto para vomitar y revolcarse en las butacas de un teatro? ¿O el actor no está capacitado aún para revolcarse y vomitar mientra es un personaje?? ¿es costumbrismo, naturalismo, realismo? Todavía no somos viscerales ni como actores ni espectadores .
Pero, vale la pena acotar: primeros pasos de una nueva época teatral,  pininos de soltura y decadencias en el ESCENARIO. 

Hay mucho todavía por discutir. Sigamos... vamos... no detenerse.

Delia Pin Lavayen.

lunes, 22 de febrero de 2010

Un autor me pregunta

Roberto Bolaño: Señor detective-salvaje , gran jugador de sombras humanas, narrador de dolores no dichos... y clasico asesino del cliché.
  • Mientras leía asesinatos, vejaciones, palabras maltrechas, confesiones citadas de un diario, informaciones de cuerpos mutilados de millones de mujeres en la historia de un país. Un autor, foto/portada de una revista me pregunta: ¿Qué te interesa de este putrefacto ambiente ajeno a ti??? al principio no entendí la pregunta, mucha imaginación, pensé. Volteé la página y ví cuerpos sin cabeza, ataúdes rotos con esqueletos partidos en dos, -todas mujeres-, el titular decía: "Cementerios expropiados, ni los muertos descansan". Me sonreí, volví a escuchar la misma voz de hace un rato: ¿Qué quieres hacer con tanta información morbosa? retrocedí a la foto/portada de un hombre con lentes, viéndome directamente los labios. Le respondí:
  • -Nada Roberto Bolaño, nada. Me informo de lo mal que pasan otras mujeres, me río de lo cruel que puede ser una noticia aunque no me competa, me limpio el llanto de los otros; calculo las miradas que no quieren ser observadas. Aprieto el gatillo rabioso del inculpado, escondo lo que jamás se dirá, porque no interesa saber. 
  • Bolaño sigo tu juego de buen escritor, te leo y siento la impotencia de escribir y escribir sin más oficio, sin ser más práctico que el imaginario héroe de las víctimas sin nombres. Me río del Sacrofóbico, que la realidad no lo ha inventado aun. Escucho a la vecina, testigo de como ultrajaban a su amiga, mientras ella comía hamburguesa. Se pudre mi lengua callada, descubro entre chistes machista, cual sería la mujer perfecta: "FEA y con la cabeza plana" . Me río de mi realidad y busco imaginarios para compartir silenciosamente las ideas que truenan en mis manos.
  • Delia Pin Lavayen.

miércoles, 10 de febrero de 2010

Tele-araña

Una discusión muy frágil , con trompetas incluidas; en la esquina de la calle un barrendero fustigaba la basura con rabia , queria eliminarla de una vez por todas , a mi izquierda unas voces rascaban mi cabeza , los latidos de una flauta a la derecha , y al frente muy de frente: tu mirada , tu mirada quieta esperando respuesta y yo sin poder decir ni una sola palabra. Unas monedas caían como si fueran lanzadas a la pileta de la fortuna , y mis pies querían correr sin detenerse , no soportaba el aire de tu vientre, tus manos heladas sostenían mi pena, el silencio me golpeaba el pecho, tapándome la boca , me arrancaba parpadeos irritantes . Mientras tú con ese otro silencio, galopabas dedos en el escritorio . Lo único que se me ocurrió decirte fue : Vete. La cabeza levantaste, trémulo sonreíste. No tengo respuesta para lo que me preguntas , no hay palabras para decir que es o que fue . Haz que el silencio grite olvidos , y mis orejas no escucharán más a esos ojos que me torturan , no sostengas mi pena , mi aire te guiará hasta la puerta . Basta de rodeos ajenos y propios , basta de limpiarte con mi dolor . Solo vete y aguarda un rato en la puerta del olvido , hasta que yo suba en el bus del silencio otra vez.
Delia Pin Lavayen.

lunes, 1 de febrero de 2010

La hiperrealidad de ARIADNA.

  • Teseo avanza despacio sosteniendo el hilo que la apasionada Ariadna le brindó , el minotauro , sigue dando círculos en su espacio preferido del laberinto , olfatea algo raro , en su rostro no se dibuja sonrisa ni pena , pero sus ojos se aguan, ahora sabe porqué, ya sabe quien es.
  • Ariadna esta afuera del laberinto traqueando sus dedos , preocupada por su futuro amante , no sabe aun si le pueda servir como esposo , aun no lo sabe.
  • Teseo preocupado voltea cada instante por si acaso el ovillo se enrede por alguna pared rasposa , o peor si el minotauro le sorprende y lo ataca por la espalda , él aun no entiende porque Ariadna lo está ayudando , no cree que se haya enamorado de él . No sabe si cumplirá la aventurera promesa.
  • Teseo siente el aire cada vez más espeso , por momentos quiere soltar el hilo y quitarse la armadura pesada , pero ¿ si el hilo se pierde en el apestoso laberinto????... El minotauro muge absorbiendo la médula de un antebrazo , él sabe que no es hambre lo que siente , él sabe... él sí sabe .
  • Ariadna le comenta a Fedra : lo hermoso que se lo vería a Teseo en traje de principe, pero no lo puede imaginar en ese traje. Ella no sabe , no quiere saber.
  • Teseo entre pasos salvajes , como de elefante o rinoceronte , se desconoce , por más que quiere caminar liviano, limitando su respiración , por ratos se siente el minotauro y muge fuertemente, hace una pausa , ahí estático sin soltar el hilo, vuelve a patea como caballo, no entiende porqué lo hace , no lo sabe , él no lo sabe.
  • El minotauro suelta y lanza el antebrazo mordisqueado contra la pared, no tiene intensión alguna de lastimar al héroe de los miedos , al miedo excitado: Teseo . el preso no emite sonido... Teseo sigue respirando como un rinoceronte , rodeando a su enemigo. El encarcelado , estira sus brazos hacia adelante y cierra sus ojos , palabras que diga el condenado serán mugidos para el valeroso Teseo.
  • Ariadna despeinada en imaginar que no podrá usar un hermoso traje para la boda , ve al bello Dionisos, entre las sombras de sus cabellos, no sabe porque lo recordó , no sabe y no quiere saberlo , prefiere voltear hacia el laberinto : su realidad está ahí encerrada.
  • Teseo se ha liberado del miedo , ya no teme , eso si lo sabe , patea a su presa , mucha valentía , ha matado al miedo por fin, recuerda que el hilo sigue enredado en el cuello del minotauro , rápidamente lo desata , su pulso ahora es normal, empieza a retroceder sin dar la espalda al medio animal , se aleja sin quitarle la mirada de encima. Un paso... dos pasos... tres... cuatro, ya no puede contar ... corre , corre buscando con todo su cuerpo la salida , el miedo no ha muerto sigue en el laberinto , el hilo es su protección... escucha las pesuñas detrás , su respiración se ha convertido otra vez en fuertes mugidos.
  • Ariadna oye los trotes muy cerca de sus orejas, tan cerca que dan ganas de trotar también, su corazón trota junto con medias sonrisas , ahora sabe que no será dichosa , que su deseo se arruinó porque se cumplirá... recuerda por décima vez el rostro de Dionisos , el gran Dionisos mirándola de frente sin miedos, ni culpas , ni trotes.
  • El minotauro ve de frente al sol , antes no podía , sus ojos lloraban apenas lo miraba , , lo ve majestuso , se siente heredero, ha descubierto su nueva casa , allá arriba el hogar es circular, amarilla y brillante, ahora conoce que su padre no es ningún dios del olimpo , es el sol, su vigilante diurno y su madre luna , quien lo cubría con la gran frazada de estrellas, casi todas las noches.
  • Ariadna ha volado hacia la nave junto a Fedra y Teseo , la barca no es como la carrosa que soñó, la tripulación no pueden ser los invitados de su boda , la comida no es apetecible y su amado no es en absoluto nada divino, quiere a Dionisos, quiere estar rodeada de jardines y piletas doradas , en los brazos del ideal, ahora ya lo sabe , sí lo sabe.
  • Teseo sumergido entre muchos "yo" devuelve el enredado ovillo a la confudida princesa, prometiéndole realidades terrenales y ésta no deja de pensar en darle el ovillo ahora a Dionisos.
  • Ariadna ha decidido que la nave se detenga en aquella isla , no importa cual es, así podrá soñar y llamar a su rey , que la rescate de la realidad, un toro ha visto en vez de a Dionisos , le ha dicho que se vaya , no la detendrá, grita entre sueños, él da la bienvenida: -no me alejes de tu lado, otra vez-
  • Es el Dionisos con cabeza de toro. Ariadna no lo entiende pero sabe que viene del olimpo , donde quiere habitar . No conoce la hiperrealidad ... pero no bajará de la carroza conducida por su majestuso Dionisos con cabeza de toro.
  • La delicada Ariadna entre los vientos galopantes, se ha tocado las orejas y descubre que han crecido un poco más , ¿ será que pronto se convertirá en un animal salvaje???? eso no lo sabe , y no quiere saberlo nunca más .
  • Delia Pin Lavayen.

domingo, 24 de enero de 2010

A orillas del mundo

Mi hijo tomo esta foto en una noche de lluvia , quien la entienda explíquela.
  • Me senté en la cima del mundo , mis pies juguetean con el ínfimo frío que congela , mis manos pueden tocar las nubes en forma de elefantes y vacas, unas cuantas gotas aceleran mi pulso cardiaco. La desventaja de estar sentada a la orilla del mundo es no ver a los otros, a los de abajo.
  • El señor sol antes de esconderse entre las olas me regala un guiño , la señora luna silba tras de mi su bella canción. Las estrellas me rodean iluminando mi soma , Veo todos los planetas . por momentos a coro me saludan.
  • Pero la armoniosa maravilla universal cansa, su hermosura por ratos aburre. Quiero mirar hacia abajo o mejor volver abajo, pisar tierra , agua, pero no me lo permiten. Los hijos directos de los astros no pueden relacionarse fácilmente con los comunes mortales : Por eso sufro, sufro mucho no ser parte de la tierra, no beber agua del río , me niegan la entrada al mar . Ni una sonrisa debo brindar , después se confunde con amor , y los humanos no entienden que es amor . Ellos estan abajo porque no compreden que hay aquí arriba .
  • Sí, soy una princesa que no logra escapar de las alturas del universo , sí, soy una rebelde luz que no quiere iluminar más al cielo , una eterna semilla que tiene prohíbido crecer, si vuelvo allá abajo , se acabaría el misterio de la vida, mi poder no funciona desde la tierra sino desde lo alto .
  • Me niego vivir lejos de los que conocí , me involucro más con lo que no soy: terrenal, pero cuando bajo hacía ellos , me hacen sufrir , anhelo hablarles, pero no , no , nunca más.
  • La hija de la luz
  • Delia Pin.

jueves, 14 de enero de 2010

Mi columna vertebral.

Últimamente he soñado que mi espina dorsal tiene vida propia , se sienta en el escritorio cuando este cuerpo descansa , la pude ver como se ejercitaba en la silla , observé que un anillo le está perjudicando , quise colocarlo en su lugar pero mi masa amorfa no se balanceó ni un poquito; ella se agitaba como serpiente frente a la computadora , su punta se agacha a mirar el texto que acabo de escribir . Trato de palabrear y escucho soplos fétidos sin orden. Su punta se voltea , me mira, ... se asusta - según yo-. Se detiene muy cerca de mi rostro, para... ¿penetrarme? , no logro escapar . Tan cerca está que los soplos angustiosos la detienen.
Ha retrocedido , ha vuelto a sentarse en la silla. Cierro los ojos de cansancio, no aguanto esta flojera amorfa , sin tino ni sentido. Ahora vibro por un fuerte hincón en el ombligo, la veo... se introduce sin pena alguna, el dolor ahoga el aire.
Puedo moverme... muy despacio se ha ubicado en la espalda . Al sentarme, traquea en cada movimiento que pronuncio. Un corto gemido sale de mi boca , un giro de cabeza hacia los apuntes y ... descubro un escrito en rojo : DÉJAME SALIR DE TI.
¿pero cómo lo hago , cómo te libero de mí???
Al despertarme siento aún dolor en el ombligo.
Delia Pin

miércoles, 6 de enero de 2010

Amé a una marmota.

Una cosa peluda , se encontraba arrinconada en la silla de paja de mi casa . Una cosa peluda que temblaba , observé como sobresalían unas cortas garras , un hocico negro y una cola larga, muy fea . Sin miedo me acerqué , su cabecita levantó , una sonrisa calmada le brindé para que no sufriera . Unos ojos pequeños indefensos parpadeaban sin cesar ...pobre animal , ¿ de donde habrá llegado? .
Yo sostenía en una de mis manos un jarro de café , lo deposité en el suelo para tocar su rara cola, apenas lo hice sus ojos se abrieron muy fuerte y su hocico volteó . su mirada daba tanta tristeza que no me quedaba otra que sostener la mía con dulzura. Pobre animal , ¿como habrá llegado hasta este lugar tan cerrado?.
Sorbí un poco de café otra vez y toqué su cola, era tan tosca , gruesa y fea , pero algo llamaba la atención de ese rabo , algo apetecía . Su mirada pedía que no la tocase y yo no quería dejar de hacerlo , mis dos manos atrevidas poblaron todo el cuerpo de la marmota , sin temor alguno la cargué, la pusé encima de mi pecho, su cabeza coloque en mi hombro, no podía parar ; sentir toda esa marmota en mi ...que placer. Mi café se enfrió , pero el cuerpo de este animal peludo era tan caliente , y eso bastaba . La llevé hacia la ventana , para que viera los autos , la gente pasar , la entré a la cocina, me serví otro jarro de café , le convidé un trozo de pan , el tonto animal ni siquiera probo .
Algo me sucedía no la soltaría jamás, el animal ya no temblaba, sintiéndome desde la cintura hasta el cabello. Lo apretaba muy fuerte, no tenía importancia su olor. Hasta las primeras picazones en mis brazos. No me había fijado... estaban muy rojos e hinchados, la suelto muy despacio, la coloco otra vez en el mismo sillón que la encontré; descubro que mis pechos, mis manos , mis mejillas , mis hombros , toda yo era una gran tomate , ahora sacarme ese rojo a punta de rascadas y enjabonadas ,
La miré para reclamarle lo que había provocado ...pero , la pobre no estaba , desapareció, se fugó como muchos seres que se van cuando los aprisionas muy fuerte... Imaginé como huía de la casa , tal vez lo hizo tan a prisa sin volver su mirada hacia atrás.
De vez en cuando recuerdo mi romance con una marmota , por momentos pensé en asfixiarla por todo lo que me provocaba . Recordé a Oriana Falacci en su texto Penélope en la guerra: "Cuando un ser es tan amado , por dentro siente que lo vacían de amor".
Adios querida marmota, declaro mi corto romance con un animal.
Delia Pin Lavayen.

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