martes, 29 de diciembre de 2009

Huelo color mostaza

Huelo color mostaza escuchando las mentiras en los noticieros .
huelo color mostaza cuando escucho la palabra: "AYUDAR" , ... ¿lavar pecados querrá decir?
huelo color mostaza cuando llega diciembre, diás festivos , y de comunión religiosa.
huelo mucho más color mostaza cuando veo en los bancos a las mujeres y demás cobrando su bono de la pobreza. ( es felicidad para ellos )
huelo color mostaza cuando hay sonrisas diplomáticas y obsequios para los que no conoces.
huelo mucho color mostaza cuando hay intensiones ocultas en la política ( gobiernos , grupos , comunidades , uniones , congregaciones , etc).
sigo con el olor en mi nariz a color mostaza cuando no hay nada que descubrir y hacer , porque según dicen : todo esta dicho-hecho : una y otra vez , en diferentes estilo parecidos.
Pero no huelo la mostaza , solo su color , que se parece a la MIERDA ( con mayuscula , porque es muy grande).

sábado, 26 de diciembre de 2009

Burbuja de jabón.

Marina se sentó a escudriñar en su cabeza , en que lugar había colocado la burbuja de jabón que escondió hace algunos día , sin que nadie en casa lo supiera. No recordaba ni que tamaño tenía; era obvio, si era grande no pudo haberla metido en su pequeña cabeza.
Sus cabellos arrancados caían por millar , de a poco se convertiría en calva , y no encontraba la burbuja de jabón , pero cada vez que caía un cabello, se acordaba como era aquella burbuja y podía ver las figuras que se reflejaban ahí adentro: una sonrisa sin dientes; unas manos muy grandes que jugueteaban con unos larguinegros cabellos ...¿serían los que arrancaba ahora? , unos pies grandes , que pisaban una zapatillas pequeñas , ¿ se escucha un gemido...?.
Pero...la burbuja se alejaba y no podía permitirlo, no debía irse . La recogío rápidamente y la enfundó , ¿ en dónde???... ¿ en dónde la enfundó ????
Marina seguía idiotamente arrancándose sus cabellos, ...cuando flota sin saber de donde, una burbuja que vuela a lo alto, casí , casí tocando el techo , ella salta , salta como nunca antes lo había hecho , pero no la puede alcanzar , la burbuja se quedó pegada en ese cielo gris encementado . Observa los mismos pies que recordó hace un rato, que siguen pisando las pequeñas zapatillas; unas manos muy grandes que agarran una pequeña cintura, y la lanza muy alto, una y otra vez; sigue viendo la sonrisa vacía-pequeña .
Pobre sonrisa , pobres zapatillas , pobres manos grandes y pobre burbuja que estan a lo alto de Marina , ahora ella muy segura , sin saber a quien pertenecen todos esos recuerdos burbujeantes.
Marina descubre una aguja gigante, como un cabello muy largo y la pincha para dejar libres, las figuras ya olvidadas; al desvanecerse la burbuja , no hubo ni huella de aquello.
Ahora no queda de otra , volver a recoger sus cabellos y pegarlos a su pequeña cabeza .
Delia Pin Lavayen.

domingo, 20 de diciembre de 2009

La orgía de Buenaventura

La caida de una vieja burguesa o una burguesa vieja , que no acaba de morir en latinoamérica . Unos mendigos que por hambre reviven las fantasía de la antigua puta Ana Cristina, que no acepta su inexistencia , y reprocha a ese hijo mudo ( el pueblo) robándole los pocos centavos que el pobre se gana . Reconociéndolo en lo prohidido ( por eso no quiere sus abrazos ) " después se despierta el diablo", ( tocandose el vientre ), madre -teatro: víctima de haberlo parido...Pero toma poder cuando aparecen de a poco los mendigos que representan su escasa realidad (reviviendo el pasado, ausentando al presente de la misma hambre de antes ) . Mendigos que reclaman un sueldo digno , el primero pide: un peso , trienta , pues la crisis necesita de un aumento para interpretar a uno o varios de los amantes principales de la vieja Ana Cristina.
Mendigo 1 ( como cualquier otro mendigo de la realidad) por la papa sería capaz hasta de besar esa boca arrugada y asquerosa ( peor que la de él).
El Mendigo 2, ( con su saliva chorreando a cada instante , escupiendo sin cesar al que está a su lado) entra dando su repertorio de las monedas, que se escasean y es necesario hacer un reajuste , pues "asi no se puede seguir trabanjando en la orgía de los 30 ", interrumpiendo el vouyerismo del que goza la vieja con el público , ( -"público que tiene bien guardado sus secretos y disfrutan del teatro , porque sus vidas son aburridas"-) .
Por la papa , todos son: " corruptos" , "por la PAPA cometen los errores más grandes del mundo" , " que bajeza", " que indecencia" , ..."Recuerdas de donde te saque ...y que materia fecal eres", "rata inmunda de porquería" , insultos constante dirigidos a los mendigos muchas veces durante la obra, restregando al pueblo su puerca vida.
La última mendiga, la enana : entra directamente a embarrarse de la comida peleada antes por sus colegas de la calle, "pulcra" representante del obispado , ( cosa que jamás ha sucedido en la realidad) apoyando a la burguesia , hace todo lo que le diga , por la misma razón que sus compañeros : COMIDA.
Debe representarse muy bien la escena del Príncipe de Inglaterra que visitó hace mucho tiempo Sudamérica, (" NO SOBREACTUES...vívilo") . Y a sus otros amantes más , donde la dueña de casa , por momentos se ausenta en risas quietas, igual que sus poses de brazos y manos , penetrada en el pasado... perdida , loca pero jamás olvida que fue la mejor puta de compañía de los grandes hombres de la historia que "hicieron bien al país".
Muchos decires más que nos remiten a la verdad de un mismo e histórico gobierno latinoamericano , como una ex-burguesía: sin mirar al presente muerto de hambre . Memoria de antaño que políticamente son necesarias para la fantasía de los que ya no tienen el poder , pues otros lo necesitan , para después ser abolidas por las " nuevas generaciones" .
Pero los "Mendigos " solo quieren comer" . Cuando el mendigo toma en serio su papel de político , el hambre ruge en el pensamiento de todos, matan a la vieja puta, ensañándose como perros rabiosos, muertos de hambre...ahora la olla es de "TODOS".
Tal vez después de comer vean alrededor y cuestionen que hay otros que necesitan alimentarse. Miradas de pena y verguenza ante el público: pueblo mudo y mendigo.
¿este teatro nos remite al presente? ¿ Esa vieja burguesía realmente ya no esta entre nosotros?? Se repite la historia siempre , toman el poder los que antes lo pleaban . El poder solo cambia de cuerpo ¿ pero el pueblo , cambia de cuerpo también?? .. ¿ O es el mismo que solo busca comida y nada más?????.
UN fuerte teatro de Enrique Buenaventura : la ORGÍA , obra que fue representada en el teatro MALAYERVA , por el grupo argentino LA CUARTA PARED.
Excelente interpretación los actores en general.
Delia Pin L

lunes, 7 de diciembre de 2009

A media luna

Un poco de tinta se corre por el filo de una lata de zinc, no vale la pena detenerla , al regarse , deja un suave azul violeta manchado en ese lugar, más allá cerca de la ventana , una diminuta gota de agua moja una hojita seca amarillenta de un macetero, convirtiéndola en fuerte color mostaza. Una pequeña música suscita en el parabrisas de un auto rojo, de repente todo lo observado antes, comienza a sincronizar: el tintero sigue su camino en la lata de zinc , las gotas han caído en muchas hojas más y esa música en el auto hace : zas , zas , zas; altos y bajos, sin parar . Todo es interrumpido con el retumbar de la puerta, abro despacio y unos pasos entran sin pedir permiso, una voz chillona pronuncia muchas erres,  no salen claras, se tropiezan con la letra ese una y otra vez , se confunden las palabras: carros con casos , las heridas con salidas, es extraño, me tapo los oídos y puedo escuchar mejor la musicalidad que fue interrumpida hace un rato, pero... continúa ese ruido chillón, en la cocina se rompe un vaso, supongo; unas palabrotas se escupen y veo como se chocan violentamente con la pared blanca de la sala, llegan hacia mí y golpean mi nariz, otros pasos, otros decires estruendosos viene a mis oídos. Mi lengua necia no quiere moverse, en lo único que pienso es, en compartir mi secreto con el que quiera escuchar. No respondo lo que no entiendo , hay mucho ruido en una sola boca , unas manos que suenan como si abofetearan, mi cara arde y desde el espejo descubro el color rojo marcado en mis mejillas .
No entiendo, no entiendo...,  mi cabello me duele , las orejas están calientes , mi boca sigue cerrada , ya no oígo las gotas que caen en el macetero ¿el tintero, se habrá secado ya??, ¿el parabrisas del auto seguirá vibrando con: zas , zas , zas , altos y bajos ????

Delia Pin Lavayen

sábado, 5 de diciembre de 2009

COMO el CINE

Recurrente en el cine, las interrogantes de siempre: la vieja y caduca humanidad con su entorno , que niega su estática existencia , creyendo que inventa diferencias , cuando no hace nada más repetirse una y otra vez .
El arte es excusa para que el individuo no se canse de usar el mismo predicado como respuesta. El COMO prevalece ¿ tal vez ahí está la diferencia ( como repetición) para cuestionar y negar ese ESTAR quieto-humano?????
Cine , una ventana de la realidad , o la realidad es una ventana del cine , en fin el objeto usa al sujeto y viceversa.
Gracias Zizek , me inspiras. 

 Delia Pin L.

martes, 1 de diciembre de 2009

Un Sí aterrador

  • Muchas veces ... cuando cruzo el cementerio una voz infinita me susurra : hmmmmmmmm... la escucho cerca de mi oído , no es una queja , ni gemido , es un despertar , tal vez de mis pasos , ...
  • Camino más aprisa , pero al fin y al cabo estoy resignada a oirlo siempre... ¿porqué paso por el cementerio???? es mi casa , ahí descanso cuando se acaba mi día, mi bóveda queda a 5 cuadras ,de donde se susurra el sonido ... me atemoriza un poco , parece ser que nadie, desde que habito en este lugar me quieren dar la bienvenida...
  • Todas las mañanas desayuno hierbas hervidas, ( ya me acostumbré a tomarlas, al principio era raro su sabor ... pero, bueno ); me marcho al trabajo, horario que cumplo de 7 a 7 ... ¿ que hago...? registro a los recien llegados , eso dice mi jefa doña Trémula , escribo nombres que nunca sabré de quienes son , si me atrazo una hora o si faltara un día ,encontraré en mi escritorio 80 carpetas más ... Ya le he dicho a doña Trémula:
  • -No hay excusas para faltar... Pues los muertos no se enferman y peor no se enamoran.
  • Ya tres años durmiendo en mi bóveda , sin extrañar un cuerpo ... es más no soporto el calor , imagínarse alguien que aspire cerca de mi oido... ¿Pero,... porque no conozco a ningún muerto de mi vecindario... no lo entiendo?
  • Ayer justamente , doña Trémula me invitó a tomar té de hierbas a su boveda , queda muy lejos de la mía , caminamos mucho , escuchamos pasos...yo un poco desconfiada. Ella me dijo: No te afanes , ellos estan alerta igual que nosotros ...
  • ¿ se refería a los vivos???
  • -¿Doña Tremula porqué la veo solo a usted en este mundo? :
  • - Yo fui tu madre y juré que nadie te apartaría de mi lado , por eso estás acá , decidí que viviéramos en este lugar lejos de todos y cerca de las dos.
  • Mis pasos cesaron , mi boca cerrada empezó a hormiguear , mi barriga latía , mis piernas soplaban , podía escuchar como se convertían en vientos fuertes , mis manos se hicieron nada , mis cabellos: en culebras asesinas, se delataban... y ella , aquella tremenda mujer, horrorizada:
  • - ¡Oh no!!! me sigues odiando , desde aquella vez... tus ojos han recordado todo ... ¿ que piensas hacer ahora que estamos destinadas a permanecer juntas hasta en la muerte?
  • Sentí fuerte ardor en mi rostro , pero no quemaba , era un calor que helaba más mi barriga , algo muy extraño... alcancé a preguntarle :
  • - ¿Puedo volverte a matar????.
  • Desde ayer no la veo , alguien escribió una carta, hoy diciendome : "Trabajarás sola , pues la experiencia fue adquirida por herencia y dedicación".
  • Capté y respondí: SÍ ACEPTO , sin un ELLa en mi vida.
  • Delia Pin Lavayen

jueves, 19 de noviembre de 2009

Sin preámbulos

La nota arrugada decía: "Recogí todas mis cosas lo olvidado , quémalo."
Estaba escrita con una letra borrosa , casí incomprensible , fue necesario leerla tres veces , por que no se entendía y no lo creía.
Marío con una suave sonrisa , se detuvo en el marco de la puerta, dirigiendo la mirada hacia la cama y dijo : "Ya no huele a viejo".
Sus pasos se apresuraban hacia el anaquel de la cocina , se preparó café , abrió el diario y el primer título tenía escrito : "un avión ha aterrizado cerca del volcan Humedad". Siempre tuvo curiosidad , de saber porque ese volcan tenía ese nombre tan raro, y últimamente había escuchado muchas veces la palabra: humedad. Sus mejillas estaban mojadas y frías; limpió su cara , mientras sorbía un poco de café.
El celular en el bolsillo retumbaba cerca de su ingle, provocándole una pequeña erección, no interesaba saber quien llamaba , solo frotaba el aparato contra su pene...ya erecto , las hojas del períodico arrugadas y rotas habían caido al piso , mientras sus dos manos lo presionaban fuertemente como nunca antes lo había hecho, no conocía la razón , solo deseos inmensos de hacerlo; abajo por la ventana: una joven se agachaba , no importaba porque lo hacía, fue el pretexto perfecto para sacar lá última gota que salia de sus adentros. Su respiración era muy profunda , y el sudor de su cara muy caliente..., ya más sereno , sentía aun placer al frotarse , complacido en la posición en la que se encontraba, sin ningún apuro y satisfecho. Otra vez el celular vibró , lo observó y era ella , la que lo acababa de dejar , sin preámbulo alguno. No le respondió, echó el movil al cesto junto con el papel higiénico humedecido de su espeso semen. Se lavó la cara , recogió las llaves , al cerrar la puerta recordó que tenía que finiquitar un negocio fuera de la ciudad y debía darse prisa.
Delia Pin Lavayen.

lunes, 16 de noviembre de 2009

La hazaña de Don Pascual

Como de costumbre Don Pascual consumía su puro a la orilla del silencio, todos los que pasaban cerca de él, sabían como odiaba el griterío, y por respeto, a esa hora precisa, la gente del barrio guardaba obediencia a este ilustre y sabio personaje.
Días van, días vienen y 'donpascu' ( como lo llamaban cariñosamente) no asomaban, ni él, ni su puro; por la pequeña choza playera. Doña Amelia preocupada corre la voz a todos los vecinos, para visitar al desaparecido. Golpean a puño cerrado la desbaratada puerta de Don Pascual y ésta se abre sin más son que, el interés curioso de los recien llegados.
Lo encuentran sentado en el pozo de la letrina con su cabeza entre las piernas y el medio puro pegado en el pie izquierdo, mientras sus manos juntas resbalaron de repente hacia el piso de madera (en completo silencio). Por el peso, la cabeza también cae, su cuerpo inerte queda colocado en una posición absurda antes los ojos atentos del vecindario... emitiendo un sonido parecido a este : ¡shhhhh!!!!
A la mañana siguiente enterraron a Don Pascual. 
Todo el barrio y la parroquia lo acompañaron al cementerio. Nadie murmuraba nada, no daban ganas, además sabían muy bien, de como él disfrutaba de la orilla silenciosa. No era necesario decir algo que ya se conocía.

su epitafio decía:
"SILENCIO sigue reinando aunque sea por un cuarto de hora más." donpascu

Delia Pin Lavayen

domingo, 1 de noviembre de 2009

sospecho pesar

  • Últimamente quiero escribir poemas, aun sin saber certeramente que es poema:
  • sospecho días ,
  • sospecho noches ,
  • sospecho anhelos ,
  • sospecho fustraciones ,
  • Pero no sé si es algo verídico esos pesares.
  • Mis sospechas son aguas de mar , que lagrimean en la hoja que digito:
  • Duele fealdad ,
  • huele hiel ,
  • suele molerse el café con antojos ,
  • como cuando se pisan recuerdos para ser olvidados.
  • Sospecho también mucho devenires de otros-unos, que conducen carros viejos de deseos sin arranques.
  • Y sigo sospechando cada vez más y más miradas del futuro, que se visten de antaños nuevos ,como si durmieran por ratos para luego provocar sorpresas sin novedades. Como duele sospechar , y tener claro que no son reales:
  • No las huelo en el aire ,
  • las sospecho en mi bolsillo de mi chaqueta ,
  • duele saber que late.
  • Ritos , en ritmos se hacen presentes , imitando sin figuras claras: sombras de imágenes , se pasean descalzas , por tu poca creatividad; muy poca , opaca , falta mucha lectura te dicen los silencios y no los escuchas. Muchas sospechas que no son ciertas me acusan mientras doy cuerda al reloj.
  • Delia Pin L

domingo, 18 de octubre de 2009

DOLOROTROYÓ

  • Sí... otra vez hablaré de lo mismo , otra vez será contra ti ¡palabra! : AMOR.
  • Palabra tan simple que engloba un nada en el fondo y parece que dibujara algo , pero son solo sombras de deseos y culpas.
  • AMOR: palabra tan corta como la palabra CAMAS . Deberia ser larga por todo lo que causa , se deberia repensarla y cambiarle el nombre , no sé , talvez algo así como DOLOROTROYO, quiza sea hasta más comprensible , -me recuerda a 1984 de orwell , en la busqueda de una neolengua-. Cambiar el decir : amor, por algo más constante . Pero ¿qué es constante???? ni el dolor es constante , ¿o si???? ¿Qué sostiene ??? ¿Qué alimenta???
  • La realidad no es problema sino la FANTASÍA, ella causa tantas angustias , ella debería desaparecer , la fantasía no es un conjunto de letras, es existencia y no se la puede combatir.
  • Mucha complicación y vagos decires , que no pueden empaquetarse y enviarlas de regreso a la nada , por que la nada esta ocupada con tanto vacios , no permite más huecos en su esfera.
  • Nada de nada y mucho de pocos .
  • muy poco de nada , en nada me pierdo , eso es la palabra inventada llamada AMOR.
  • Delia Pin L.

sábado, 3 de octubre de 2009

Hoy

Hoy,
 justo hoy no probé mi desayuno,
hoy me deshice de tu foto,
hoy amarré 4 veces mis cordones
para que mis pies me pesaran,
hoy detuve una mirada a lo lejos,
hoy magullé un pedazo de plástico,
hoy sentencié unos mediocres decires,
hoy previne vacíos dilatores.
Hoy no me importa nada,
solo hoy pude ver banalidades re-huecas
 en frases largas,
hoy no volteé a verte,
hoy repuse tu huella como destino,
hoy descubrí que estabas en mi y no lo sabía,
hoy supe que era yo, quien lo negaba,
¡hoy!
 otra vez hoy y mañana volverás como mi hoy,
porque hoy sé que estuviste entre miradas esquivas.
Hoy entre volteretas disimuladas,
supe que fuiste mi hoy en algún momento perdido de mi memoria.

Delia Pin Lavayen

sábado, 12 de septiembre de 2009

Somos lo que no aceptamos.

  • Lo interesante del teatro es que te invita a saborear un poco de ti mismo , ya seas el personaje o espectador y es más mágico aun , cuando de alguna mínima manera todos los espectadores se involucran con la historia narrada en el escenario. ¿quien niega o quien me aclara , que ese otro en escena no esta usando su esencia real???? . El no identificarse o el no buscar algo de sí , ahí en ese espacio llamado teatro , resulta imposible. ¿El dramaturgo-actor puede ser objetivo con sus personajes??? ¿sus decires son conscientes ???? Pues se dañaría la magia, si el actor, tratara de ser netamente objetivo , si la estética de la narrativa sea : física , gestual o vocal , está en lo que no se sabe, aunque se esté convencido que se sabe.
  • ¿Cómo poderse divorciar de la historia cultural o mejor dicho cuando ocurrirá ese divorcio ???
  • Tal vez en el reconocer-se y volver-se a preguntar : ¿en dónde te ubicas en todos los decires como "artista"?
  • Los dolores inherente latinoamericanos o llámense universal : los veo panfletos , no me dicen nada , La contradicción no es sorpresa , las voces me suenan a dejabuh cotidianos , los rostros acongojados melodramáticos juegan tiempos quietos.
  • ¿ En que se diferencia este " nuevo teatro" al de antes????
  • Definitivamente esta en búsqueda de concienciar al novísimo público , esta educando a la nueva generación. Son la nueva generación, los que nos alejaran de los 30 pesados años de historia del teatro guayaquileño.
  • NO se niega, se acepta, que se está trazando un camino , de eso no hay duda.
Delia Pin

sábado, 29 de agosto de 2009

ser profundo!!!!

Si mis órganos solo se sujetaran con el aire , si mis oídos balbucearan castos latidos impúdicos, si mi corazón fuera mi cerebro, tal vez mi cuerpo no sería un templo carcelero, mi lengua sería una llave morada que sostiene rosas blancas. Si las palabras fueran un collar de perlas enclaustradas dentro de un cofre , tal vez los silencios serían la causa de tantos derroches hipócritas , y se necesitaría urgentemente sacarlas de ese escondite, pero nadie encontraría la puerta-ventana-puente, para abrir y rescatarlas. Si creyéramos que el SOL es nuestro Dios , tal vez las preguntas cesen y las ideas todas fueran amarillas, -terminaríamos odiando el amarillo- o haciéndolo también un color endiosado. Si parara de pensar por un instante , mi respiración se convertiría en una fuente de ventilación no contaminante. Si...si...si... pero no es Sí , todos esos si condicionantes que desatan verborreas absurdas recordando a Eugene Ionesco y muchas otras propuestas que flotan entre irrealidades necesarias y desenfundantes... , bla, bla, bla ... Si todo se pudiera llamar gato , tal vez no habría que buscar más nombres en los diccionarios y estos serían guía de direcciones para cruzar atlánticos y pacíficos océanos de pesares . Una más de mis verborreas agotadoras , que me hacen respirar mejor cuando las escribo. Delia Pin

jueves, 13 de agosto de 2009

Sí , soy masa , pero no amasada.

Breves penas escritas , palabras que escupo cuando mi lengua esta quieta entre mis dientes:
  • 1- la poesía me apesta , porque la llevo conmigo.
  • 2- Prefiero mirar distante y no hacer más llaga de mi pena.
  • 3- Soy masa , porque no miro de frente el dolor y soslayo una sonrisa del que me la brinda.
  • 4- sostengo el peso de mi cultura adolorida , y no quiero escuchar más su queja , aunque eso signifique ser "banal".
  • 5- Cuantas verdades escucho continuamente, que se vuelven panfletos en mis oídos y no me hacen eco.
  • 6- Muchos hombres y mujeres, vestidos de historias, reclama actualidad.
  • 7- Ciega y sorda soy cuando huelo poesía, maldita poesía -cuantas verdades me dices- sigue durmiendo en voces de masas y brumas .
  • 8- Por fin tengo un amante se llama Soledad , tiene nombre femenino , pero su olor es masculino.
  • 9-Mascullo palabras, día y noche, en santos sueños de fantasía siguen surgiendo más y más: ¿Hasta cuando?
  • 10- Solo aplaco un poco el veneno que me chorrea por la boca y por los poros , acompañada de mi despistada amante : soledad.
  • Delia

miércoles, 12 de agosto de 2009

realmente irreal

  • Al leer 1984 de George Orwell , deja una sensación de frustración y desesperanza por el pobre protagonista Winston Smith, vigilado día y noche por una pantalla de televisión , siendo la mirada, la principal cárcel tecnológica. Imaginarse una sociedad que controlada hasta los más ínfimos detalles de sus personajes, y más aun , el gobierno del Gran Hermano sean los forjadores de los ministerios del amor y el pensamiento, de esa forma resguardan la seguridad de una nación; donde la palabra familia se desecha y solo sirva para reproducir hijos para la futura patria y el partido.
  • Aquí se consangra : la libertad con esclavitud , la ignorancia como fuerza , la guerra como paz , haciéndoles creer a sus habitantes que su país esta llevando una guerra que nunca acaba y sus enemigo puede ser cualquiera , según la información que diga el time, -esto es demasiada imaginación-.
  • Orwell vivió en carne propia la guerra y el control policial , vivió su indigencia en tierras ajenas , soportando avatares suicidadas y catastróficas. 1984 -su obra más representativa- no se la puede tomar como profética , aunque al leerla , parece que eso puede pasar cualquier momento , en la actualidad, que existimos, - por no decir: " vivimos"-.
  • En alguna parte Winston cree que el proletariado levantará la nación. Pues dice: -ellos ignoran su fortaleza-. Para el partido , la prole no importa en lo más mínimo , porque solo hacen lo que les piden y agradecen por lo que les dan.
  • Esa sentencia que hace el gran hermano cuando, sabe sin dudar cada pensamiento del protagonista, refutándole una y otra vez: 2+2 no son 4 , que practique el doble-pensar , tiene que ser lo que el partido quiera y crea. La lógica se desecha y la metafísica es la reina para el poder del gran hermano. Cuando Winston entiende el COMO pero no sabe el PORQUÉ, y la respuesta es solo PODER-DIOS= gran hermano.
  • Al fin cuando creemos que, el amor es la única salvación , no se lo puede matar y peor controlar; el gran hermano, demuestra que el miedo hace desaparecer al amor ; traicionando ese noble sentimiento, cual se creía indestructible . Pero la ultima imagen de Winston viéndose caminando por el pasillo esperando al francotirador que apunte, justo atrás de su cabeza , es cuando se descubre: ya no hay nada porque luchar , no hay vida , solo seres muertos existente pero no vivos.
  • Delia Pin

lunes, 3 de agosto de 2009

Humanos- parásitos

  • La especie humana , esta especie existente que lacera, ama, odia y da quitando; y todavía aseguramos que somos seres pensante -¿ quién asegura que somos pensantes o inteligentes?: La misma especie humana, ¿Hay un Dios que nos demuestre que somos superiores a cualquier ser en la tierra?. Tal vez somos menos que los animales; quizas ellos sí sean, más inteligentes que la propia "HUMANIDAD".
  • Según este autor Friedrich Nitzsche catalogado como un odiador de su raza, denigrante número uno de las mujeres, tiene muchas verdades, que definitivamente lo hacen grande:
  • "La especie humana más repugnante que he encontrado la he bautizado con el nombre de parásito, - es la que no quiere amar, pero que procura:
  • vivir del amor."
    
    Zaratrusta
    Friedrich Nietzsche
    
    
    
  • ¿Cuántos repugnantes parásitos hay por ahí sin saberlo?, ¿cuántos seres habitamos que nos negamos amar , pero no perdonamos no ser amados?
  • Nos llenamos la boca de filosofía práctica -única forma de subsistencia cotidiana y de masas-. Somos parásitos incrustándonos en la piel del otro , absorbiendo su energía, devorando lo que nos gusta: la vida del "otro" hasta más no poder y cuando sentimos miedo de ser devorados como nosotros lo hacemos , empezamos a huir y ponemos límites y nombres , para distanciar cualquier emoción que lastime nuestro corazón.
  • Las características de la humanidad no dejarán jamás de ser subjetivas, basamos todos nuestros quehaceres sociales con la construcción de nuestros miedos y anhelos. Sí, parásitos humanos, dignos de sufrir y hacer sufrir a nuestros semejantes. dando y quitando cuantas veces queramos y podamos. Por la pura necesidad de sobrevivir y sentir.
  • Delia Pin.

domingo, 26 de julio de 2009

Asfixiante


Me veo entre tantos, todos los presentes apasionados por ver lo que yo estoy viendo. Me aburre observar tantas miradas emocionadas, en un acto " solemne" de patrañas. me espanta como se las ingenian , los "domadores" de los que no que no quieren ser domados. ¿Al final, lo lograrán? puede ser. Palabras célebres y las que tengo que escuchar y más aun soy co -partícipe :

  1. -El arte es para todos y con sus discípulos, levantemos la bandera de la creación : la tenemos levantada para que recuerden , quien fui yo.
  2. -Hermanos démonos las manos , así los diarios , la televisión , y muchos otros medios verán que mi trabajo es real y sincero.
  3. -Compartamos el pan de la sabiduría , aunque no entiendan que carajo es eso.
  4. -Pobre ser que nunca ha pisado un restaurante elegante: seamos buenos con los que no tienen.
  5. -Gracias a Dios soy atea: y por eso digo que los "otros" no pueden compartir lo que yo creo , pero debemos darle la mano , para ayudarle a crecer y sepa que es el saber.
  6. -Ven,tómate foto con el famoso:
  7. -si, vamos , la pondré en mi hi5 , así todos verán con quien estoy.
  8. -¿ Cómo esta usted ?
  9. -Bien gracias: ¿Tú sabes quien me saludó? de seguro leyó mi artículo , ya no es culpa, soy reconocido .
  10. -Permiso , permiso , ¿usted es amigo de alguien de esta ceremonia?:
  11. -No.
  12. -Es que la vi conversando con la dueña de la casa, es que ella , es amiga de la señora que sale en la televisión y quería pedirle un autógrafo. ¿me puede ayudar?
  13. -Mira, el presi , el presi , llámalo:
  14. - ¡te miró! ,¡ te miró!
Y un millar de cosas más que aburren cada día que salgo a un circo, sesión solemne , teatro, fiesta , a veces no hay mucha diferencia , de un espacio a otro , muy superficial, no se necesita de profundidades: TODO BANALIDAD. Es mejor conceptualizar TODOS y para TODOS. Se goza de la belleza y del poder del semenjante , amamos sin pesares a nuestros ÍDOLOS terrenales, y más todavía si salen en la TELE.
  • -Puro show nada más:
  • -Aplausos por favor , y suena mejor si se dice : otro caluroso aplauso para los artistas.
  • Recuerden el artista vive de sus aplausos. -No de lo que le pagan-.
Delia Pin

martes, 14 de julio de 2009

Los dinosaurios en acción

8 dinosaurios en una mesa gigantesca, rumiaban felizmente sus alimentos : "pequeños cerebros fetales". Sabían muy bien por experiencias ancestrales , que al comer algún tierno cordero, algo en ellos se encendía ,aunque sea por unas milésimas de segundos. Masticaban gozosos , hasta que, el aparente más joven dinosaurio, dice: pronto cumplirás 2.303 años, -señalando al más viejo de la mesa- tus pisadas han servido de mucho para tus nietos y futuros descendiente , debemos conmemorar eso; pero tratemos que sea una fiesta muy bien recordada y puedan asistir de buena gana, las pequeñas y raras lagartijas. Los seis restantes entre eructos, resoplaban su desacuerdo. El dinosaurio de la mirada ceñuda, justo cuando sostenía un pedacito de cerebelo, entre sus dientes, refutó: cuervos y buitres son lo que necesitamos , ellos si contemplan con susto nuestra grandeza; esas Lagartijas son innecesarias , jamás veremos en ellas , alguna presencia. El más antiguo, para quién iba dirigido el discurso, ya ni escuchaba y peor le importaba; sus sentidos solo estaban atentos a la comida y al sueño, su deleite era dormir en las típicas reuniones sociales.Hasta se había aprendido un truco: todo lo que le preguntaban, él solo movía su cabeza , como manera de aprobación y así nadie lo volvería a interrumpir al cerrar sus ojos. Los otros 5, que preferían echar sus panzas en los charcos , tal vez por respeto o por el gusto de "hacer" decidieron colaborarle al anfitrión en la refrescante propuesta , pues no todos los días del año, la comida era más vista y saboreada: entre plantas y diferentes carnes , era el gran banquete. EN esos días, encerrado en su cueva, el supuesto joven dinosaurio: escribía y escribía su "esmerada introducción", como maestro de ceremonia, no quería que ni una coma se pasara por alto, su discurso debía ser perfecto, las palabras deberían ser bien tratadas y los aplausos serían el toque mágico, cuando él acabase su exposición. Las lagartijas ni cuenta, se daban que algo tramaban sus grandes y aventajados compañeros del habitad , ellas ya , estaban acostumbradas a sus chillones y desenfrenados zangoloteo, sino fuera porque, una de esas noches, vieron fogatas en un largo tramo de la selva y todos los dinosaurios -que solo eran 8- estaban juntitos y apretados en una gran mesa. El dinosaurio , el aparentemente más joven observa a todos del lugar y entre tantos animales grandes presentes, achicaba los ojos para buscar, si había alguna lagartija , pues eran sus invitadas de honor , aunque ellas ni lo sabían. Empieza a expresar sus escritos, este dinosaurio , en un lenguaje monótono y austero, porque no desprendía los ojos de su texto, pues no era una hoja, ni cinco, eran cien hojas que el pobre había preparado y en todas ellas mencionaba sin cansancio, una por una, de las obras, que el más viejo de la tribu había alcanzado. La voz de este , era tan aburrida , nadie le prestaba la más mínima atención , pues los espectadores , en vez de escucharlo, prefirieron comer y beber sin parar y como siempre , el más viejo, el festejado de la noche, se relajaba en su más profundo sueño, esta vez a nadie se le ocurrió despertarlo. Las lagartijas sin entender si quiera de lo que hablaba el anfitrión de la reunión decidieron seguir cazando moscas y bichos , y esta vez lo harían con más calma , pues el vaivén de sus gigantes compañeros, reposaban por ahora . ¿Cuántos dinosaurios hay aún por ahí, que solo leen y leen su esmerada exposición?? ¿Cuántas lagartijas existen por ahí, que llaman la atención por su despreocupada exhibición??? Aunque hay versos , sin querer , se lo debemos a este educado y refinado dinosaurio , que ahora prefiere dormir, en múltiplos eventos y a su elección. Delia Pin

viernes, 10 de julio de 2009

andy warhol - kiss

Este video solo inspira a besar

Solo para latir.

Una de las tantas noche, agarrados de la mano cogimos un taxi, preferimos que sea amarillo para mayor seguridad. Besos van, besos vienen, pero sin palabras, solo besos que callan palabras, -otra vez , las huecas PALABRAS- sin apuro, solo besos, recién descubro que cuando uno besa no piensa -algunos dirán: "depende"- pero se calla todo, cuando se besa, los gemidos y la respiración a trote, están en auge. Pero esta historia no terminará en ningún hotel y peor aun en peleas; un simple :-Aquí es señor taxista, pare. Bajamos de ese bullicioso motor , se despidió , me despedí, se embarcó otra vez ahí : sintiendo en mi ser, esos recordados besos, hasta el día de hoy, nunca más nos volvimos a ver. Al ducharme y abrir mi correo apareció el nombre de Andy Warhol , no sé por que motivo estaba en mi correo , algún artista lo citó y envió una cadena invitando a observar esa obra corta llamada el BESO de Warhol: esos besos otra vez, que no llevan a nada solo por el gusto de besar y sentir . Besos que no quieren más, solo besar.

sábado, 27 de junio de 2009

“Está olvidado de todas manera”

Un corto punto de vista a la obra teatral de Elena Vargas “Otra manera de olvido” Una gran bolsa plateada revolviéndose en el piso, una voz apresada, que canta en un tono medio, -nada llamativo- se escucha desde ese adentro, poemas sonoros. Cuando la actriz se descubre de ese caparazón plástico; el público no se sorprende, porque los tantos objetos reciclados puestos en el escenario la delatan; la voz, la mirada y el cuerpo no trasmiten novedad, ni siquiera en el texto escueto y muchas veces repetitivo, -¿estilo manierista, acaso?-. La protagonista de mi ensayo, no tenía coherencia, ni presencia. Su cantar recordaban pasillos y boleros de antaño, pero irreconocibles para el público, por su entonación a capela, luego, esporádicamente su boca emitía gritos huecos -sin sentido- e indiferentes. Su cuerpo desprendido, ausente, se deslizaba entre movimientos ralos, desajustados, faltos de ENERGÍA, falto de personaje, de presencia escénica, no estuvo ese otro YO en escena. Era nomás una mujer que buscaba un no sé qué incomprensible entre tantos utensilios inservible. La propuesta mezclada del teatro-danza o del teatro cabaret, no están todavía claros en “otra manera de olvido” Era un teatro indefinido de aleteos narrativos, nada subyacentes, solo palabras simples como su historia ¿pero, de que habla la historia? ¿Otra vez de la mujer? ¿Qué querían decir esos someros movimientos? ¿Para qué tantos objetos, en el escenario? Un monólogo de “ensimismamientos” sin pesares ni alegrías, muy llano en su estructura dramática. Tal vez era necesario llenar el espacio con tereques reciclados, porque ya no hay que más decir sobre la mujer. El repetir una y otra vez: que “Las mujeres son violada por telenovelas venezolanas” no es descubrimiento, es más bien: una noticia del periódico de ayer. Claro está, que la obra es una propuesta de teatro cabaret, un estilo nada nuevo, pero que actualmente ha sido retomado en algunos países vecinos, Siendo su principal característica el canto, la música urbana, el espacio vacío, la iluminación opaca. Donde se pone en juego toda la ENERGÍA que se solicita y se necesita en el escenario, con el cuerpo y la mente; Pero realmente, este teatro no decía nada novedoso, encajaba mejor con las similares propuestas del teatro-danza hechas en nuestro país. Me vuelvo a pregunta ¿era necesario tantos aparatos en el escenario, para decir un no sé qué cosa, sobre la mujer universal y su entorno? Es una propuesta ecológicamente ligera sobre la mujer entre objetos que la fémina siempre necesitará y estos son inventados por hombres: nuestra queja históricamente histérica. La obra termina: cuando la actriz se vuelve a guardar en ese caparazón plástico, sin haber descubierto una propuesta estética en el escenario. Está obra será olvidada de la misma manera como muchas otras obras de principiante. Delia Pin Lavayen

lunes, 1 de junio de 2009

EL OFICIO DE CRITICAR:

Cotidianamente en los diarios, TV, radio. La crítica , sea esta formal y si es mejor informal, siempre será considerada una gran sobreviviente del pensar y el decir, sino fuera por el lenguaje ( gestual , escrito o hablado ) este no tendría relevancia alguna; la crítica, -cuestiona- conductas, del entorno social, político, económico , cultural, etc, etc; Pero casi siempre para refutar, el sentido "inadecuado" de los sujetos en cuestión. Revisando algunos escritos, que llamaron mi atención, no es con el afán de "criticar”, sino inquietudes, referentes hacia los que escriben sobre el teatro en Guayaquil ¿Qué valor tiene la crítica? ¿Ser sólo, intermediaria entre el sujeto y el interesado o espectador, con carácter de opinión evualuatoria, sobre un hecho en cuestión? Ó ¿son solo palabras, frases , que no logran cambios en la sociedad?. La crítica debe ser objetiva y clara. Pero dice Roland Barthes(!915-1980):" el crítico debe conocer sobre: lógica, historia y psicoanálisis, para desenvolverse desde una visión antropológica, y así entender, el planteamiento estético, desde su historia y psiquis”. Lo tomo a Barthes como una simple referencia adecuada en esta ocasión, porque el compara la crítica del "crítico" del antes y del actual, en su libro : crítica y verdad. Ahora lanzo una pregunta: ¿Analizamos al teatro guayaquileño desde sus hechos históricos, sociólogicos y psíquicos? En los escritos que he podido analizar , no se ven más que quejas , queriendo modular de manera sutil: como debería ser el teatro guayaquileño, No se nota un interes de verdad que el teatro cambie en esta ciudad , por parte de los que la critican, es que si no existieran los del Juglar , no habría que escribir sobre el teatro. En otras palabras, no habría que padre matar, es necesario que muera el padre para seguir reforzándolo en el ejercico de las artes escénicas. NO hay cuestionamientos a fondo sobre este tema.Conjeturas , que solo informan sin más, ni más. Para no ir muy lejos ¿se practica la autocrítica, antes de formalizar una crítica? No es mi intensión, profundizar en el tema de la crítica; La critica teatral en Guayaquil esta en pañales aún. El mismo hecho de ser, casi todos, los que estamos ejerciendo el teatro: Autodidactas, se carecen de algunas teorías relacionada con: arte, política y sociedad latinoamericana y del mundo en general, recordar que siempre el entorno socio-cultural es lo que motiva el comportamiento de los pueblos y su arte. Pero si esta crítica se la acompañara con lecturas que nos hagan re-accionar en conceptos y parámetros del ser-actor- e indivuo-social, comprometiéndonos de manera "objetiva" en la ejecución de la palabra. Me atrevo a señalar, que los críticos del teatro guayaquileño, están anudados mentalmente con los años 80 igual como los actores de antaño, que no pueden olvidar al Juglar. Hay un cordón umbilical que los liga entre el uno & otro. Volviendo al oficio de críticar: ¿Qué tan objetiva es una crítica? Ernst Cassirer dice: la subjetividad es la objetividad de la humanidad. Creer que somos críticos conscientes el 100% es irrisorio y más aun cuando hablamos repetidamente de un tema, lo volvemos panfletario , y el ree-leido , ya no tiene ningún valor referencial, ahí es cuando juega un papel importante: el psicoanálisis, ¿que estamos diciendo cada vez que hablamos sobre el terrible teatro de Guayaquil? Pregunta que quedará en el aire y quiza nunca tenga respuesta. La crítica, desde mi punto de vista: es un oficio que tiene gran peso de subjetividades muy bien marcadas pero no reconocibles para su propio autor. No exite un distanciamiento brechtiano todavía, se escribe frases laceradas , heridas, fastiadas, que no invitan ni siquiera a una leve crítica "objetiva", sino como juzgamientos sin sentencias. Delia Pin

domingo, 19 de abril de 2009

Individuo vs social

Ahora me encuentro en un proceso raro , es agradable , pero extraño, difícil de explicar, es una etapa más de mi existencia, me preguntaba muchas cosas, -una necedad en mi-. Vivir en mi claustro, no es nada fácil. Ayer hablé largo rato con un amigo, me contaba todas sus fustraciones y perdidas. Se repetía una y otra vez: "Yo fui y soy el culpable, soy una mierda de humano. Por culpa de ese avión maldito no pude demostrar a la gente mi canción..., sino se hubiera caido ese avión, hoy sería reconocido como uno de los mejores cantantes de este puto país". A veces me pregunto: si sirve de algo, saber que sucede en nuestro interior. ¿Nos escuchamos cuando hablamos?, ¿nos damos tiempo para escucharnos? : escuchamos las críticas y alabanzas hacia nosotros; pero ¿nos cuestionamos de vez en cuando? . Es difícil, porque escuchamos, lo que queremos oir. Y yo una grandísima amateur de la psicología , le decía : hey calma , atiende lo que dices, y su respuesta era: "estas loca , ¿cómo quieres que me escuche mientras hablo?". Tenía toda la razón, como podemos hacer dos cosas a la vez, si ya una es complicada: Hablar. Las palabaras -otra vez, ellas- se deslizan entre el viento y cuando las queremos retomar para ser conciencia , se visten de otros vocablos y su significado cambia. Cuando somos consciente de lo que decimos: ¿se pierde la magia de nuestra esencia? No recuerdo que autor explicaba que el ser no solo es uno ¿por qué?: porque somos cabeza , extremidades, cuerpo, todo eso conforma un ser, pero ¿cual parte del ser es la que más se afecta siempre? , a cual ser nos referimos, en nuestra quejas y angustias??. Decía Román Polansky en el inquilino(una excelente película): "quien dijo que mi cabeza soy yo?". ¿Somos individuos colectivos? , pues nos reflejamos en el otro a cada instantes de nuestros actos, tal vez por eso nos llaman o llamamos seres sociales o cuerpos sociales. Mezclados entre diferencias y semejanzas. ¿Realmente todos somos uno MISMO, desincronizados?. Mi querido amigo apenado me preguntaba: "dime que opinas de lo que te digo , por favor , dime que piensas de mi". Es más fácil que me digas quien soy a averiguarlo por mi mismo. Esa necesidad del otro en todo lo que somos, es la que hace que desaparezca la individualidad y nos conviertamos en sociales ciento por ciento. -cosa que no me cuadra para nada- Delia Pin Lavayen. (¿No sé por qué no puedo justificar el texto?)

Las palabras me tienen harta

Es lógico entender que a veces no hay de que hablar y ese es mi caso ahora , no tengo que decir . No hay nada interesante que contar o cuestionarse; los cortos desahogos , de mi cotidianidad, dan cabida a otro decir sin necesidad de convertirlo en literatura. Cuando la mente esta agitada de forma gustosa , no hay que contar. Se repite esa frase que escuché alguna vez: "al ser humano, el dolor le da fortaleza e inspiración"; se escriben las más hermosas melodía cuando se tiene una herida, los más bellos versos, cuando un amor nos lastima. Por el momento me niego a contar algo, me niego una y otra vez, jajajajajaja. para la próxima puede ser, cuando se presente algo que agite mis sentido. Delia Pin Lavayen : (la que no tiene nada que contar.)

miércoles, 8 de abril de 2009

Revisando cuentas

Entre las mismas idas y venidas, me encontré el otro día, con la sorpresa que habían cerrado el camino , por el que me iba siempre, -que rabia, me dirigía a mi trabajo con el tiempo justo, como todos los días-, no quedaba otra que desviarme, como todos los demás transeuntes lo habían hecho. Jamás se me ocurrió irme por el camino más largo, pero a medida que avanzaba -a prisa- descubrí, unas palmeras estacionadas en medio de la vereda y entre las dos palmeras, se encontraba una hamaca, y en esa hamaca, descansaba una viejecita que, desde los pies hasta el cuello tenía un saco como colcha, pero su cara muy arrugada, muy resplandecíente y descubierta, para quien la quisiera mirar detenidamente. Eran ya las 7: 42 am, mis pies acelerados, hacia mi trayecto de rutina, pero mi cabeza, hacia atrás, no dejaba de observar tan tierna figura. Ella se veía como una niñita vieja, su posición fetal, en esa hamaca, mostraba mucha calma, demasiada calma. ¿Por qué? Por momento quise olvidame de mis obligaciones, como empleada obediente, así que tomé mi tiempo, -me senté en un borde, a un extremo de esa vereda-: Yo nunca falto al trabajo, nunca llego tarde, siempre pendiente que todo salga bien, para que nadie me llame la atención , -cosa que he detestado siempre: que me griten- pero ahora recién caigo en cuenta; mis pies, ya no corren como antes, mis manos ya no barren igual que hacen 30 años, las nueva empleadas que han ido a suplantar a las que despiden, son más ágiles, sus cuerpos se contonean más a prisa y con mucha más elegancia que el de esta narradora cincuentona. Nacen mis preguntas, sin perder de vista, la cara de la anciana, que descansa sin ninguna gana, de quererse levantar: ¿ cuál prisa llevo ? ¿para qué correr? y seguirme peleando, para enseñarle a esas tontinas, que creén saber más que yo, y decirles una y otra vez: fui YO quien fundó ese edificio, fui YO, la primera conserje , y lo sigo siendo aunque en los 30 años que llevo ahí, no han reconocido mi intensa labor. ¿Para qué voy a prisa?, si de seguro encontraré a la jefa de recursos humanos, repitiéndome: que mejor tome vacaciones. Mis pequeños , ya no son tan pequeños, -como quisiera que lo sean-, el Juancho, se me va a Argentina, no sé para que, pero se va. La Mariana, muchacha loca, anda enamorada y el buen chico, ya se casará con ella, ¿ y yo?, en todo este tiempo solo he podido trabajar y trabajar y sigo trabajando. Ahora que miro ese rostro viejo, con arrugas bien marcadas, que se ditinguen, desde esta distancia: Parece que, fuera yo aquella anciana, que no tiene más placer en la vida, el de seguir durmiendo. Ya basta de narrar, se me hace tarde, mejor avanzó, esta será mi primera llamada de atención, después de 30 años de trabajo. Delia Pin Lavayen

lunes, 16 de marzo de 2009

"La ilusión es más fuerte que la pasíón"

Jean Baudrillard: Hombre de protestas reales, que no creía en el arte , ni la fantasías.( según mi visión)
"LA ilusión es más fuerte que la pasión" , frase citada, perteneciente a Baudrillard : Él , un gran temerario para los medios de comunicación, cuestionador de las realidades contadas por los periodistas y las grandes cadenas televisivas y prensa escrita. 

Apuntó ferozmente sin piedad a la irrealidad, al único escape de cajón : la ilusión.;-la ilusión hace daño una y otra vez hace daño , según lo que entiendo y vivo-. Pero ¿cómo se puede escapar , de eso tan guardado y tan verídico como es la subjetividad? La señora razón dolida porque se la menosprecia , levanta su voz entre grandes filósofos y desacredita a la ilusión o fantasía. Es que según Jean Baudrillard: los medios de comunicación no pueden darse el gusto de ser subjetivos , ni difamadores conscientes de la realidad: cobardes aquellos que se ufanan cruelmente de la ilusión y solo la usan como vehículo de doble engaño. ¿ Y la pasión donde queda? la pasión se agota, no hay remedios , ni jarabes , ni vitamina que pueda darle vida a la pasión verdadera, la pasión actual tiene, que brindar, eso que los ojos están acostumbrados a ver en la televisión o en el cine; creer que la vida es como se muestra en imágenes alteradas, por ejemplo : la belleza , el erotismo , la sensualidad, el amor de cenicienta; pero se derrumban los castillos de aire cuando descubrimos que atrás de todas esas historias narradas hay : un guión literario y técnico, iluminación, música, diseñadores de escenografía, edición de voz , vestuaristas, maquilladores, etc. Las doncellas y los galanes estereotipados,millares de veces; se convierten con el tiempo para los creyentes y fieles espectadores: en deseos fustrados , de lo que pudo ser y nunca será. Baudrillard con sus palabras sabias y directas , sigue diciendo: los actores interpretan los temores , fantasías , dolores de un guionista, ( no crean al pie de la letra el contexto, es una pequeño bosquejo de sus frases). Ellos no son dueños y libres de representar sus propias emociones -por eso les pagan-. Los cuatrocientos golpes -Francois Trouffau- , son los que retumban en el ser para descifrar y aceptar las irrealidades de la tecnología. La niñez es sometida a tradiciones culturales , impuestas por las palabras , imágenes, sonidos cotidianos, modulado por los adultos y unos que otros programas , considerados infantiles, -antes que,a los niños no les gusta ver las noticias- , prefieren ser fieles consumidores de los mal llamados productos de artes: esos, que cuentan finales felices, sin aclararles que el fin no existe y peor aun : la palabra felicidad es algo muy complicado de explicar , por el tiempo indeterminante: un recuerdo o un breve espacios de contenido. Delia Pin Lavayen

viernes, 6 de marzo de 2009

Sin afán.


¿Quién asegura que esta figura de piedra no tiene vida y sufre desterrado en una vía de camiones y buses que pasan sin ningun temor cerca de él?

Mientras los golpes cotidianos de la vida laceraban a los otros , he conseguido permanecer estática, sin pensar; es algo difícil de imaginar pero lo he logrado. Mientras muchos escribían sobre dolores y penas acostumbradas , en diferentes tonos de melancolía, he conseguido volar hacia la montaña más alta de la cordillera vía a Quito, y me quedé estática -otra vez- mi mente se elevó a la punta de esa gran muralla de tierra. Mientras muchos se reían de si mismo proyectando sus amarguras en otros, recordando y añorando lo que perdieron , yo conseguí zambullirme en el pozo más oculto del bosque costeño y grité como nuca lo había hecho. Mi eco retumbaba una y otra vez sobre mi y reí más fuerte para saborear como me estremecían las energía de sonido. Mientras escribo este pequeño ensayo , muchos estarán meditando una vez más sobre su soledad, esa soledad que no tiene color primario, porque es desconocido para los ojos del alma. En fin volvemos siempre hablar de dolores y huella ocultas. 
 Delia Pin

sábado, 21 de febrero de 2009

Conversaciones de 4

Habíamos terminado el taller , era el último día que nos veríamos como compañeros de clase, decidimos salir a tomarnos un juguito por ahí: palabras van y vienen , sin afán alguno , unas fotitos para refrescar el momento, entre chistes y risas. De repente Marcelo empezó diciendo : "tuve una chica hace tiempo , ella decía: que quería que todos los hombres , la recuerden", -poniéndole énfasis a esas palabras-. Las tres oyentes atentas, -antes semejante declaración-, nos volteamos y le dijimos: ¡ sigue!. Él dice : "¡sí! ella decía que quería que todos los hombres , la recordaran por lo buena que era en la intimidad", -lógicamente no lo dijo con esas palabras- . La Kari, muy prudente nos cerró la boca a las dos silenciosas ,-es que , yo no tenía que decir y Anita tenía la boca abierta- y karina alude : " A todos nos gusta dejar una huella mientras seguimos con vida". Anita se despierta y exclama: "¡ah, bueno! ¡eso sí!. A mi me gustaría que me recuerden por lo alegre que soy , me gusta que la gente se divierta y sepan que yo puse el espíritu festivo". Karina , dice "es verdad, me gustaría que me recuerden porque -según yo- doy consejos a la gente. Quiero que nadie se sienta mal y ser yo las que los anima". Hasta que por fin proclamé algo : estoy de acuerdo con lo que dicen , de esa manera nos negamos a morir. Karina, opina: " así es, la gente se aferra a la vida, dejando huellas en su diario vivir y cada quien lo hace con lo que le de más sentido". Esta interesante conversación me recordó a "Eros y civilización" de Herbert Marcuse , el interpreta la propuesta hecha por Sigmund Freud. El negarse a Tánato(dios de la muerte , griego) . El No morir , remarcando el territorio, del que nos hemos hecho dueño , tomándola como única razón o especial manera de seguir con vida. Asentando base de existencia con nuestro quehacer cotidiano, ya sea en nuestra profesión, o lo que se conoce como filosofía de vida. Seres de cuatro, dos y tres patas, dueños de ideas y realidades a medias. Buscadores de lo que nos fue negado, por esa energía que parece que existe a ratos, pero después no hace pensar que no , y después que sí; sin saber si buscamos algo o alguien. Jugamos ajedrez con nuestro destino, enredados en tiempos desajustados. Tratando de encontrar la tuerca o el tornillo que nos calce, en el fondo sabemos que no está por ningún parte; ahondamos en los demás para ver si por algún rincón del "otro" está. Y justo cuando descansamos de preguntarnos , nos alimentamos de breves ilusiones, tanteando a ratos pasajes gratos; causando risas estruendosas de satisfacción, quizá eso es, la felicidad: pequeños momentos , nada más. Sigamos aferrándonos a la vida , entre metas, gustos y disgustos, provocando suspiro , alientos y necesidad para el mañana, solo VIVIR viendo . Ahora Karina, -se atreve a preguntar lo que yo negaba entre sorbos de jugo- "¿ y tú , cómo quieres que te recuerden?". El jugo de coco estaba tan azucarado que me produjo una tos muy acertada, y las fotos como último recurso de olvido.

 Delia Pin.

domingo, 15 de febrero de 2009

Palabras palabras, palabras.

¿Cuándo las palabras dirán algo nuevo? ¿ Cuándo las palabras nos descifrarán verdades y no solo bosquejo de ella? ¿Cuándo las palabras dejarán de ser un recurso de desahogo? ¿Hasta cuándo palabras? ¡Uf! Deberían morir las palabras , no tiene sentido que sigan existiendo , si realmente, no descifran las verdaderas verdades. Se disimula coherencia , pero en el fondo, hay dudas y desaciertos; las verdades empieza con sentimientos, todas expresan : dolor , angustias, malestar, confusión, ardor. Las palabras son un cuajado de vientos fétido y arómatico, saboreadas en antojos subyacentes , una y otra vez. ¡Ay! palabras, palabras, palabras, ojalá algún día mueran, y su espíritu vagabundo sea, el verdadero mensajero de nuestro corazón, así no inventaremos más excusas panfletarias de título y profesiones, ni inventaríamos más rascascielos de mentiras falocentristas-vaginistas. Malditas palabras, hasta con el nombre, que te llamamos no dices nada. Verborrea ilusoria, gagueos desorbitados, gemidos humedos, galimatías desdibujadas entre dichos chuecos. ¿Y quién soy yo para cuestionarte, instrumento de quejas: palabras? una sombra víctima de tus expulsiones huecas, dichas y oídas, soy una vez más, carcelera de mi propio lenguaje materno. No pudo callarte palabras, ¿cómo hacer una huelga de silencio-ser? sino no puedo evitar pronunciar , tus veintinueve letras, a cada segundo. ¡Maldito seas abecedario! Delia Pin

domingo, 1 de febrero de 2009

¿Quién soy? ó ¿ qué parezco?

¿Quién soy? ¿ qué parezco? estas pregunta hicieron eco en mi, en una librería de un centro comercial, todo por culpa de Hesíodo (pensador griego), me divierto buscando libros -que me "parecen" interesante -mi fustración empieza, cuando veo el precio del texto, y eso me pasó ese día, mmm... no solo ese día , me pasa casi siempre , -clase esforzada, no es mi intensión hacer drama- . Me acerqué al mostrador del joven, para preguntarle si tenía una versión de Hesíodo más económica, -porque pagar $ 43 dólares, si pesa-, tuve la "suerte" que escuchó mis palabras, un crítico reconocido en la ciudad , muy respetado también por sus honrosas canas, nos saludamos cordialmente y me pregunta : -¿quién va a leer Hesíodo? . -¡Yo! mi respuesta. Reacción inmediata de él: -eso leen los intelectuales. Respondo con una risa dolorosa y él sin pena dice : -Tú no pareces intelectual. -¡¡¡¡!!!!!-, volví a responder con mi risa recatada. Hubo otros comentarios que no vienen al caso. Me bastó para interpretar, los condicionamientos sociales que imperan en el medio guayaquileño y de seguro no solo aquí. El parecer tiene más relevancia que el ser, jamás me había cuestionado si soy o quiero parecer ¿intelectual? pero dejar de leer, no puedo hacerlo, sin tomar en cuenta la valiosa etiqueta, seguiré leyendo, hasta que mis ojos se nieguen a observar y mi cabeza ya no tenga más inquietudes sobre la humanidad en todos sus tiempos, -lo tengo claro-. No pertenezco a ningún círculo de interacción, no se me antoja -eso también lo tengo claro- . Seguiré adorando las películas europeas -mis favoritas-, leeré mil veces más filosofía, teatro, arte, psicología, los libros que libremente YO elijo , sin ningún afán de parecer o querer ser una erudita. Puede sonar a resentimiento , pero en fin, eso no cambia en nada, por ahora este es mi estilo de ver y abordar mi vida al margen -sutilmente- de lo social, Lógicamente no puedo escapar del ambiente diplomático : "aparentemente muy racional". Aunque reconozco que hubo gran sinceridad en la opinión y la mirada de plano americano que me dio este respetable señor, -después lo quiso arreglar pero ya era muy tarde- . Sí, hirió mi vanidad, gracias a Pascal me di cuenta del "detallito". Dice mi querido Blaise Pascal: ( lo cito tal vez para aparentar, jajaja)
Por eso son falsas y tiránicas estas palabras: << soy hermoso, luego deben temerme; soy fuerte , luego deben amarme ; soy...>> y así mismo falso y tiránico decir : << No es fuerte, por lo tanto no le estimaré. No es inteligente , luego no le temeré>>
Él menciona como se le rinde tributo a la belleza , al amor , a la inteligencia. Y en este tiempo , más allá del dinero, a las exuberantes apariencias. ¿ En que lugar me coloco : no soy fuerte , peor aun, sin dinero, ni apariencia? ¿ Qué lugar me cederían los "críticos,"según mi atuendo y fisonomía? ¡ufff! , hasta que sus pensares se dilaten , continuaré entre lecturas, escrituras y películas que son de agrado netamente personal. Mi Guayaquil, amante cuestionador de lo que se considera "mejor" sean, objetos o personas; nos creemos evaluadores del pare"ser" brindándole pleitesía al ámbito social y a lo que se considera ARTE : actualmente una palabra tan corriente. ¡Ahh! me olvidaba : Hesíodo sigue esperándome en la librería, él sabe que lo tengo presente, solo falta completar alguito para salir en su búsqueda. ¿ por qué será que el ser humano reconoce más lo negativo que lo positivo en un llamado de atención?, Siempre, el que nos niega, da más fortaleza que cuando somos aceptados. Contradicción o solo dicción humana.

viernes, 30 de enero de 2009

Marmontañita

Montañita, el edén ecuatoriano: la libertad que brinda el balneario es el apropiado para los encorbatados y las ensacadas oficinistas, no hay reparo en diversión , ésta se encuentra en el aire, en el caminar descalzo, con la ropa que desees llevar encima; para las que adoran el consumismo, se distraen comprando las bellas bisutería y otras cuantas chucherías, -"que tienen su encanto, porque son hechos por los paracaidista extranjeros" comúnmente- ; comidas y bebidas para elegir , la encuentras en cualquier esquina del pueblo, y todo esto cerca del canto de la madre MAR. No se compara en nada, la divina imagen , repetida todas las tardes: el observar como el todopoderoso se refugia en el vientre de su madre, o las concurridas fogatas acompañadas del timbrar de la guitarra, bañados por la señora luna. Los mochileros , - que según, comentarios de alguna dueña de un negocio- este año han sido mayormente chilenos , y los infaltables europeos; los músicos que ofrecen sus espectáculos callejeros y otros suculentos entretenimientos , no lo brindan los nativos , sino extranjeros , que algunos deciden quedarse para convertirse en administradores de los hoteles, bares y otros agradables negocios. Sino existiera un espacio así , se lo inventaría. ¿Quién no quiere ir a Montañita? y eso es lo negativo-opinión personal- tanto gentío aturde y eso disuelve la calma para transformarla en bullicio carnavalesco.
Este es un hermoso cantar de tambores y voces junto al malabaristas del fuego. es HERMOSO. video

miércoles, 28 de enero de 2009

Caja Cuatro: otra mirada

En el mes de diciembre fui invitada por Caja cuatro para ser partícipe de un flashmob, se trataba de grabar : todas las ocurrencias suscitadas en una vía pública, estas filmaciones serían tratadas previos a un guión técnico, realizado por los propios chicos; las ideas son frescas para la ciudadanía , no quiere decir que, flashmob sea una idea original de caja cuatro , sino que en guayaquil, pequeña ciudad copada de publicidad hasta en la palabra sopa , y por miles de mítines políticos, era necesario un grupo así, que haga uso del espacio solo para entretener-se abiertamente. Filmar ecos cotidianos en la avenida y ser testigos reales de la actitud de paseante urbano, al observar con atención a los personaje-estudiantes del ITAE , es invitarlos también que se desvien por un momento de su dirección habitual y así refrescarles un poco la mecánica del día a día; por ejemplo : grabar una gran carcajada en la plaza San francisco, tal vez no sea tan llamativo , como las cámaras rodeando al ruidoso risueño, otro más trillado : un robo , el protagonista : el ladrón, huyendo rápidamente y es perseguido por las cabezas volteadas de los transeuntes y muchas otras escenas más que pudimos filmar a la vista y oidos del objetivo principal : el público. Aparte de la obras de teatros callejeras , las más concurridas por cierto, cuando se puede, el guayaquileño no tiene mayor entretenimiento público. ya sea porque no se quiere o no se nos ocurre hacer nada más novedoso, para el bien cotidiano. El primer video : El hombre que come maní y se atora , muchos lo observan preocupados y otros son indiferentes , ¿quién puede definir el pensar de los demás, antes una emergencia real ?
video El segundo vídeo : una chica anonadada ante una vitrina de un tienda de ropa. Bethania Velarde: actriz video El tercer video : la carcajada llamativa para las cámaras y poco importante para el público presente. video gracias caja4 por dejarme hacer travesuras con mi camarita. nota : no recuerdo los nombres de los otros integrantes si pueden me los envían. Delia pin

domingo, 25 de enero de 2009

Noche Individual

Todo era tan normal socialmente hablando : la música, la gente, los murmullos, el olor del cigarriilo, las miradas, lo único que no concordaba: era el baile de los que estaban en la pista , los pocos bailarines, no tenían compañero/a , -es lo rico de la electrónica, lo saltas y lo sientes como quieres- ¿pero sin compañía? eso si que no, les describo : unos cuantos guapos gringos ,y dos chicas x , cada quien a un extremo de cada quien, entre vasos de licores y otros sabores, la pista estaba ocupada, sino había gente, las luces llenaban ese espacio. Mientras yo desde la barra y entre cigarrilo y un poco de vodka en la cabeza, empezaba mi cuerpo a ser presencia. Antes de decidirme salir hacia los dorsos masculinos de los extranjeros , para acompañarlos desde una distancia desfavorable al que dirán , respire profundo, absorbi el último humo y hacía allá fui. Mis primeros pasos de bailes fueron interrumpidos por una dispareja que se encarga de ponerle sazón al lugar, todos atentos muy disimuladamente a ella: unos glúteos muy bien proporcionados lleno de siliconas y una boca muy rara -más bien diría fea- y él , el pobre : de peso pesado , que con sus grandes manos cubría la cintura de su acompañante, los demás hombre no desaprovechaban el tremendo especta-cúlo que brindaban mis colegas de baile. Me concentré en la música y las luces, descubrí que las dos tienen un fuerte enlace de belleza, cerré los ojos para disfrutar con mucha libertad al sicodélico ambiente, pero al abrir mis ojos: -¡caray! -Ho-ho, pensé, no había nadie moviendo su cuerpo, sentí las miradas y las sonrisas desde la barra y las mesas. Inmediatamente me dije: -¿cuál es el problema? Puedo seguir bailando sola , ¿qué hay en contra?- De seguro pasó un buen rato, mientras mis pasos se movían suave , mi vergüenza sujetaba mi blusa y mi soledad me hacía otra vez cerrar los ojos. Todos mis “mis” agrietados en la garganta, pido el último trago de vodka y el barman tan gentil , me pasa unos papeles y tarjetas , los reviso y sonrío, mis admiradores no se atrevían acercarse para hacerme compañía. ¡que chistoso! Mis cigarrillos y yo decidimos guardarnos para la siguiente salida , también guardo los nuevos papeles en la carterilla, veo muy cuidadosamente a mis hinchas y soy correspondidas entre miradas y copas levantadas, muevo la cabeza en señal de negación. Este es un buen material para el diario anecdótico de mis devenires sociales. Sin más que decir , mis chancletas se arrastran a la puerta y sigo sintiendo la compañía de las miradas. No era mi intención ser la diversión de la noche. Delia Pin

domingo, 18 de enero de 2009

Un show más de la realidad


Hoy chocaron dos camiones gigantes frente a mi casa, apresurada corro a la ventana -más por curiosidad , que por susto- fue increíble el impacto; uno de los camiones se caía en cámara lenta, su cabeza, de forma espeluznante se dirigía hacia la vereda del parque. Los pocos peatones cercanos a la gran máquina se deslizaban hacia el lado contrario, al parpadear en unos microsegundos , cae al suelo el guillotinado vehículo, el ambiente estremecido, entres fuertes espamos de gritos; mientras el otro carro, se ha detenido frente a un árbol, doblándolo ferozmente: los dos cuerpos de los conductores han ido en la vía contraria, jamás había visto un show así. ¿show? -es una forma de decir-. ¿Analizamos un poco? ok : una vía pública , todos se agitan, buses, autos, vendedores ambulantes, pasajeros peatones , todos "observados " por todos - es otra forma de decir, por lo general no observamos a nadie, solo en casos muy peculiares como estos-, vemos con atención la "situación". Volviendo al punto , en estos sucesos la vía pública se convierte en un gran escenario , sus actuantes sientes de verdad la tragedia , las miradas atentas y la tensión musical suscita conmoción, ahora, todo esto se detiene o confunde al espectador , la escena termina cuando no hay más preguntas , y ahí es cuando el escenario cambia de dirección, tal vez, un robo a la vuelta de la esquina , una pelea de vecinas y montón de eventos más que hacen vibrar al público.
Mintras no seamos parientes de las víctimas, ni pensar si quiera ser nosotros aquel "actor" ,seguirá siendo un Show. Sonará un poco frío, pero para que hacer tanto drama en algo que sucede a diario.

lunes, 12 de enero de 2009

Anécdotas en una larga vía

Son las 00: 15, avanzo hacia la esquina de la avenida principal a buscar un taxi -en un día ordinario es difícil encontrar uno, por esta zona-. Decido caminar hasta la otra esquina, no tengo afán; mientras espero, observo como los artistas del tráfico guardan sus utensilios de trabajo, pasan muy cerca de mí: el señor que vende canguil; tres chicos “rockeros o emos” cruzan la calle de enfrente y una pareja en la vereda discute acaloradamente; -los pocos transeúntes que por ahí estamos, somos testigos de las frases sueltas que se gritan-, ella: -perro desgraciado- y él: - pero si yo no hice nada-, ella: -ahora hazte la víctima- y muchas palabras más. Estas escenas nos entretienen deliberadamente, mientras se disimula la espera.

00:21: un auto verde se detiene ante mi, de reojo estoy atenta, la primera frase del conductor es: -¿cuánto cobra?-, sin responder me alejo del auto y este se va despacio, -que complicación, siento el rubor en mi cara- ahora más aprisa, voy a la siguiente cuadra comienzo a mirar mi reloj, para hacer tiempo, empiezo a recordar dos palabras juntas que he escuchado últimamente : ESPACIO PÚBLICO, ahora trato de observar de otra forma, como una socióloga amateur – sin serlo-: las pocas personas que se desplazan en este momento por esta avenida, no tiene ningún afán, es como si se relajan, llevando, trayendo o esperando -como yo-.
En el día: nuestros cuerpos se agitan al ritmo del calor de los motores y del clima, entre deberes y obligaciones del día, en la noche ya no hay afán de nada, solo el querer descansar hace que sigamos con una ligera energía. -Al fin un taxi-: ¿me lleva por favor a la alborada X etapa?- El taxista ( sin mirarme) dice : -5 dólares-, le regateo -lléveme por $4-. Un breve diálogo sucede, aceptando mi sugerencia, mi mirada se desliza por el vidrio y sigo viendo a la pareja esta vez cogidos de la mano, ya no están los artistas del tráfico; el taxi recorre la gran calle vacía , como un vigilante del silencio nocturno y yo una turista del calmado espacio sin respiros acalorados.
¿Qué puedo aportar en este gran espacio? Solo mis huellas y aliento, oyente de voces fantasmas que van y vienen sin retorno ¿quién soy en el espacio público?: ojos ,energía envuelta en una masa corpórea , que titubea entre devenires inseguros.
00: 42 cerca de mi cuadra: la señora Pancha estaciona su carrito de comidas, tres clientes la rodean inmediatamente , mientras su pequeño, carga el balde de cubiertos y otros utensilios; ya en la esquina de mi casa dos jóvenes libando alegremente, uno de ellos, lanza una botella en plena calle –antes no interrumpió el paso de este taxi-, el taxista: - ¡carajo, tengan cuidado! Como respuesta recibe: - &$%/·%$- y no queda otra que escucharlo. 00:45: dentro de casa: Una medianoche reflexiva: todos grandes actuantes en el escenario de la vida, libres seres que se mueven en la noche calmada, si se agitan es por que no han sentido aun la suave brisa lunar. Sino fuera por los esporádicos bullicios de los motores que atraviesan la vía, unas cuantas sonidos vocales a lo lejos, puedo asegurar que escucho el breve silbo del viento, cruzando las ventanas y como resuena cuando choca con los pocos árboles citadinos.

jueves, 8 de enero de 2009

Al tono de la vida

Las discusiones de los adultos sin fin , que disfrutan de las palabras sabías y se deleitan creyendo y hacer creer a los demás que ellos saben o por lo menos tiene noción de la respuesta, es cierto se disfruta muchos de tanta palabrería, muchas veces es melodioso escuchar como surgen los vocablo con ritmo y en una elocuente prosa, en esas conversaciones del quehacer "pensar" y en diálogos nada novedoso, ¿ quizás?. donde variadas preguntas y respuestas se entremezclan, y en muchas ocasiones son solamente grandilocuentes retóricas: temas filosóficos tratados con mucha seriedad, libros escrito por -miles de miles ya- pensadores de todo el mundo, haciéndose una misma pregunta y en diversos tonos intelectuales, que no hablan nada más de la vida, pero cuando un niño filosofa es otro despertar, es irrisorio ver tanta cara larga para darle sentido a la VIDA y a su entorno, y más aun cuando un pequeño de nueve años -mi hijo- pregunta: -¿qué fue primero: el huevo o la gallina? y el mismo en su inquietud se responde: - de seguro fue la gallina , porque sino ¿cómo naciera el huevo?,¿ pero mamá y quien parió a la gallina? y en mi afán de tratar de ser coherente en mi respuesta, no me queda otra que decir: ese es el misterio de la humanidad.
Como todo niño curioso, no se conforma con mi pobre argumento : y me sale con algo que jamás le he contado: - si para nacer, la mujer necesita al hombre , porque el hombre tiene espermatozoides, y para tener hijos, el hombre necesita de la mujer. En esos casos solo apruebo con un gesto de cabeza su respuesta.
Los misterios que nos complica el mate, las divertidas respuesta que tiene un pequeño,es pura vida . Vida cuestionada , analizada ,sistematizada, elogiada, odiada , pero no deja jamás de ser vida, hasta en delirios de muerte valoramos más a la vida.
Cuando crecemos nos olvidamos de esa forma natural de reflexionar, éstas se hacen más didácticas, más probables, aunque menos interesantes , solo pocos seres humanos adultos, logran captar la atención con su dialéctica metafórica . Sin embargo, el misterio sigue rondando, sin siquiera acercarnos a un ápice a ella.

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