Ir al contenido principal

Entradas

Mostrando entradas de 2009

Huelo color mostaza

Huelo color mostaza escuchando las mentiras en los noticieros . huelo color mostaza cuando escucho la palabra: "AYUDAR" , ... ¿lavar pecados querrá decir? huelo color mostaza cuando llega diciembre, diás festivos , y de comunión religiosa. huelo mucho más color mostaza cuando veo en los bancos a las mujeres y demás cobrando su bono de la pobreza. ( es felicidad para ellos ) huelo color mostaza cuando hay sonrisas diplomáticas y obsequios para los que no conoces. huelo mucho color mostaza cuando hay intensiones ocultas en la política ( gobiernos , grupos , comunidades , uniones , congregaciones , etc). sigo con el olor en mi nariz a color mostaza cuando no hay nada que descubrir y hacer , porque según dicen : todo esta dicho-hecho : una y otra vez , en diferentes estilo parecidos. Pero no huelo la mostaza , solo su color , que se parece a la MIERDA ( con mayuscula , porque es muy grande).

Burbuja de jabón.

Marina se sentó a escudriñar en su cabeza , en que lugar había colocado la burbuja de jabón que escondió hace algunos día , sin que nadie en casa lo supiera. No recordaba ni que tamaño tenía; era obvio, si era grande no pudo haberla metido en su pequeña cabeza. Sus cabellos arrancados caían por millar , de a poco se convertiría en calva , y no encontraba la burbuja de jabón , pero cada vez que caía un cabello, se acordaba como era aquella burbuja y podía ver las figuras que se reflejaban ahí adentro: una sonrisa sin dientes; unas manos muy grandes que jugueteaban con unos larguinegros cabellos ...¿serían los que arrancaba ahora? , unos pies grandes , que pisaban una zapatillas pequeñas , ¿ se escucha un gemido...?. Pero...la burbuja se alejaba y no podía permitirlo, no debía irse . La recogío rápidamente y la enfundó , ¿ en dónde???... ¿ en dónde la enfundó ???? Marina seguía idiotamente arrancándose sus cabellos, ...cuando flota sin saber de donde, una burbuja que vuela a lo alto, ca…

La orgía de Buenaventura

La caida de una vieja burguesa o una burguesa vieja , que no acaba de morir en latinoamérica . Unos mendigos que por hambre reviven las fantasía de la antigua puta Ana Cristina, que no acepta su inexistencia , y reprocha a ese hijo mudo ( el pueblo) robándole los pocos centavos que el pobre se gana . Reconociéndolo en lo prohidido ( por eso no quiere sus abrazos ) " después se despierta el diablo", ( tocandose el vientre ), madre -teatro: víctima de haberlo parido...Pero toma poder cuando aparecen de a poco los mendigos que representan su escasa realidad (reviviendo el pasado, ausentando al presente de la misma hambre de antes ) . Mendigos que reclaman un sueldo digno , el primero pide: un peso , trienta , pues la crisis necesita de un aumento para interpretar a uno o varios de los amantes principales de la vieja Ana Cristina. Mendigo 1 ( como cualquier otro mendigo de la realidad) por la papa sería capaz hasta de besar esa boca arrugada y asquerosa ( peor que la de él). El …

A media luna

Un poco de tinta se corre por el filo de una lata de zinc, no vale la pena detenerla , al regarse , deja un suave azul violeta manchado en ese lugar, más allá cerca de la ventana , una diminuta gota de agua moja una hojita seca amarillenta de un macetero, convirtiéndola en fuerte color mostaza. Una pequeña música suscita en el parabrisas de un auto rojo, de repente todo lo observado antes, comienza a sincronizar: el tintero sigue su camino en la lata de zinc , las gotas han caído en muchas hojas más y esa música en el auto hace : zas , zas , zas; altos y bajos, sin parar . Todo es interrumpido con el retumbar de la puerta, abro despacio y unos pasos entran sin pedir permiso, una voz chillona pronuncia muchas erres,  no salen claras, se tropiezan con la letra ese una y otra vez , se confunden las palabras: carros con casos , las heridas con salidas, es extraño, me tapo los oídos y puedo escuchar mejor la musicalidad que fue interrumpida hace un rato, pero... continúa ese ruido chillón…

COMO el CINE

Recurrente en el cine, las interrogantes de siempre: la vieja y caduca humanidad con su entorno , que niega su estática existencia , creyendo que inventa diferencias , cuando no hace nada más repetirse una y otra vez . El arte es excusa para que el individuo no se canse de usar el mismo predicado como respuesta. El COMO prevalece ¿ tal vez ahí está la diferencia ( como repetición) para cuestionar y negar ese ESTAR quieto-humano????? Cine , una ventana de la realidad , o la realidad es una ventana del cine , en fin el objeto usa al sujeto y viceversa. Gracias Zizek , me inspiras. 
 Delia Pin L.

Un Sí aterrador

Muchas veces ... cuando cruzo el cementerio una voz infinita me susurra : hmmmmmmmm... la escucho cerca de mi oído , no es una queja , ni gemido , es un despertar , tal vez de mis pasos , ... Camino más aprisa , pero al fin y al cabo estoy resignada a oirlo siempre... ¿porqué paso por el cementerio???? es mi casa , ahí descanso cuando se acaba mi día, mi bóveda queda a 5 cuadras ,de donde se susurra el sonido ... me atemoriza un poco , parece ser que nadie, desde que habito en este lugar me quieren dar la bienvenida... Todas las mañanas desayuno hierbas hervidas, ( ya me acostumbré a tomarlas, al principio era raro su sabor ... pero, bueno ); me marcho al trabajo, horario que cumplo de 7 a 7 ... ¿ que hago...? registro a los recien llegados , eso dice mi jefa doña Trémula , escribo nombres que nunca sabré de quienes son , si me atrazo una hora o si faltara un día ,encontraré en mi escritorio 80 carpetas más ... Ya le he dicho a doña Trémula: -No hay excusas para faltar... Pues los muert…

Sin preámbulos

La nota arrugada decía: "Recogí todas mis cosas lo olvidado , quémalo." Estaba escrita con una letra borrosa , casí incomprensible , fue necesario leerla tres veces , por que no se entendía y no lo creía. Marío con una suave sonrisa , se detuvo en el marco de la puerta, dirigiendo la mirada hacia la cama y dijo : "Ya no huele a viejo". Sus pasos se apresuraban hacia el anaquel de la cocina , se preparó café , abrió el diario y el primer título tenía escrito : "un avión ha aterrizado cerca del volcan Humedad". Siempre tuvo curiosidad , de saber porque ese volcan tenía ese nombre tan raro, y últimamente había escuchado muchas veces la palabra: humedad. Sus mejillas estaban mojadas y frías; limpió su cara , mientras sorbía un poco de café. El celular en el bolsillo retumbaba cerca de su ingle, provocándole una pequeña erección, no interesaba saber quien llamaba , solo frotaba el aparato contra su pene...ya erecto , las hojas del períodico arrugadas y rotas h…

La hazaña de Don Pascual

Como de costumbre Don Pascual consumía su puro a la orilla del silencio, todos los que pasaban cerca de él, sabían como odiaba el griterío, y por respeto, a esa hora precisa, la gente del barrio guardaba obediencia a este ilustre y sabio personaje. Días van, días vienen y 'donpascu' ( como lo llamaban cariñosamente) no asomaban, ni él, ni su puro; por la pequeña choza playera. Doña Amelia preocupada corre la voz a todos los vecinos, para visitar al desaparecido. Golpean a puño cerrado la desbaratada puerta de Don Pascual y ésta se abre sin más son que, el interés curioso de los recien llegados. Lo encuentran sentado en el pozo de la letrina con su cabeza entre las piernas y el medio puro pegado en el pie izquierdo, mientras sus manos juntas resbalaron de repente hacia el piso de madera (en completo silencio). Por el peso, la cabeza también cae, su cuerpo inerte queda colocado en una posición absurda antes los ojos atentos del vecindario... emitiendo un sonido parecido a este…

sospecho pesar

Últimamente quiero escribir poemas, aun sin saber certeramente que es poema: sospecho días , sospecho noches , sospecho anhelos , sospecho fustraciones , Pero no sé si es algo verídico esos pesares. Mis sospechas son aguas de mar , que lagrimean en la hoja que digito: Duele fealdad , huele hiel , suele molerse el café con antojos , como cuando se pisan recuerdos para ser olvidados. Sospecho también mucho devenires de otros-unos, que conducen carros viejos de deseos sin arranques. Y sigo sospechando cada vez más y más miradas del futuro, que se visten de antaños nuevos ,como si durmieran por ratos para luego provocar sorpresas sin novedades. Como duele sospechar , y tener claro que no son reales: No las huelo en el aire , las sospecho en mi bolsillo de mi chaqueta , duele saber que late. Ritos , en ritmos se hacen presentes , imitando sin figuras claras: sombras de imágenes , se pasean descalzas , por tu poca creatividad; muy poca , opaca , falta mucha lectura te dicen los silencios y no los escu…

DOLOROTROYÓ

Sí... otra vez hablaré de lo mismo , otra vez será contra ti ¡palabra! : AMOR.Palabra tan simple que engloba un nada en el fondo y parece que dibujara algo , pero son solo sombras de deseos y culpas. AMOR: palabra tan corta como la palabra CAMAS . Deberia ser larga por todo lo que causa , se deberia repensarla y cambiarle el nombre , no sé , talvez algo así como DOLOROTROYO, quiza sea hasta más comprensible , -me recuerda a 1984 de orwell , en la busqueda de una neolengua-. Cambiar el decir : amor, por algo más constante . Pero ¿qué es constante???? ni el dolor es constante , ¿o si???? ¿Qué sostiene ??? ¿Qué alimenta??? La realidad no es problema sino la FANTASÍA, ella causa tantas angustias , ella debería desaparecer , la fantasía no es un conjunto de letras, es existencia y no se la puede combatir.Mucha complicación y vagos decires , que no pueden empaquetarse y enviarlas de regreso a la nada , por que la nada esta ocupada con tanto vacios , no permite más huecos en su esfera.Nada d…

Hoy

Hoy,
 justo hoy no probé mi desayuno, hoy me deshice de tu foto, hoy amarré 4 veces mis cordones
para que mis pies me pesaran, hoy detuve una mirada a lo lejos, hoy magullé un pedazo de plástico, hoy sentencié unos mediocres decires, hoy previne vacíos dilatores. Hoy no me importa nada, solo hoy pude ver banalidades re-huecas
 en frases largas, hoy no volteé a verte, hoy repuse tu huella como destino, hoy descubrí que estabas en mi y no lo sabía, hoy supe que era yo, quien lo negaba, ¡hoy!
 otra vez hoy y mañana volverás como mi hoy, porque hoy sé que estuviste entre miradas esquivas. Hoy entre volteretas disimuladas, supe que fuiste mi hoy en algún momento perdido de mi memoria.

Delia Pin Lavayen

Somos lo que no aceptamos.

Lo interesante del teatro es que te invita a saborear un poco de ti mismo , ya seas el personaje o espectador y es más mágico aun , cuando de alguna mínima manera todos los espectadores se involucran con la historia narrada en el escenario. ¿quien niega o quien me aclara , que ese otro en escena no esta usando su esencia real???? . El no identificarse o el no buscar algo de sí , ahí en ese espacio llamado teatro , resulta imposible. ¿El dramaturgo-actor puede ser objetivo con sus personajes??? ¿sus decires son conscientes ???? Pues se dañaría la magia, si el actor, tratara de ser netamente objetivo , si la estética de la narrativa sea : física , gestual o vocal , está en lo que no se sabe, aunque se esté convencido que se sabe. ¿Cómo poderse divorciar de la historia cultural o mejor dicho cuando ocurrirá ese divorcio ???Tal vez en el reconocer-se y volver-se a preguntar : ¿en dónde te ubicas en todos los decires como "artista"?Los dolores inherente latinoameric…

ser profundo!!!!

Si mis órganos solo se sujetaran con el aire , si mis oídos balbucearan castos latidos impúdicos, si mi corazón fuera mi cerebro, tal vez mi cuerpo no sería un templo carcelero, mi lengua sería una llave morada que sostiene rosas blancas. Si las palabras fueran un collar de perlas enclaustradas dentro de un cofre , tal vez los silencios serían la causa de tantos derroches hipócritas , y se necesitaría urgentemente sacarlas de ese escondite, pero nadie encontraría la puerta-ventana-puente, para abrir y rescatarlas. Si creyéramos que el SOL es nuestro Dios , tal vez las preguntas cesen y las ideas todas fueran amarillas, -terminaríamos odiando el amarillo- o haciéndolo también un color endiosado. Si parara de pensar por un instante , mi respiración se convertiría en una fuente de ventilación no contaminante. Si...si...si... pero no es Sí , todos esos si condicionantes que desatan verborreas absurdas recordando a Eugene Ionesco y muchas otras propuestas que flotan ent…

Sí , soy masa , pero no amasada.

Breves penas escritas , palabras que escupo cuando mi lengua esta quieta entre mis dientes:1- la poesía me apesta , porque la llevo conmigo.2- Prefiero mirar distante y no hacer más llaga de mi pena.3- Soy masa , porque no miro de frente el dolor y soslayo una sonrisa del que me la brinda.4- sostengo el peso de mi cultura adolorida , y no quiero escuchar más su queja , aunque eso signifique ser "banal".5- Cuantas verdades escucho continuamente, que se vuelven panfletos en mis oídos y no me hacen eco.6- Muchos hombres y mujeres, vestidos de historias, reclama actualidad.7- Ciega y sorda soy cuando huelo poesía, maldita poesía -cuantas verdades me dices- sigue durmiendo en voces de masas y brumas .8- Por fin tengo un amante se llama Soledad , tiene nombre femenino , pero su olor es masculino.9-Mascullo palabras, día y noche, en santos sueños de fantasía siguen surgiendo más y más: ¿Hasta cuando?10- Solo aplaco un poco el veneno que me chorrea por la boca y por l…

realmente irreal

Al leer 1984 de George Orwell , deja una sensación de frustración y desesperanza por el pobre protagonista Winston Smith, vigilado día y noche por una pantalla de televisión , siendo la mirada, la principal cárcel tecnológica. Imaginarse una sociedad que controlada hasta los más ínfimos detalles de sus personajes, y más aun , el gobierno del Gran Hermano sean los forjadores de los ministerios del amor y el pensamiento, de esa forma resguardan la seguridad de una nación; donde la palabra familia se desecha y solo sirva para reproducir hijos para la futura patria y el partido.Aquí se consangra : la libertad con esclavitud , la ignorancia como fuerza , la guerra como paz , haciéndoles creer a sus habitantes que su país esta llevando una guerra que nunca acaba y sus enemigo puede ser cualquiera , según la información que diga el time, -esto es demasiada imaginación-.Orwell vivió en carne propia la guerra y el control policial , vivió su indigencia en tierras ajenas , soportando a…

Humanos- parásitos

La especie humana , esta especie existente que lacera, ama, odia y da quitando; y todavía aseguramos que somos seres pensante -¿ quién asegura que somos pensantes o inteligentes?: La misma especie humana, ¿Hay un Dios que nos demuestre que somos superiores a cualquier ser en la tierra?. Tal vez somos menos que los animales; quizas ellos sí sean, más inteligentes que la propia "HUMANIDAD".Según este autor Friedrich Nitzsche catalogado como un odiador de su raza, denigrante número uno de las mujeres, tiene muchas verdades, que definitivamente lo hacen grande:"La especie humana más repugnante que he encontrado la he bautizado con el nombre de parásito, - es la que no quiere amar, pero que procura: vivir del amor." Zaratrusta Friedrich Nietzsche ¿Cuántos repugnantes parásitos hay por ahí sin saberlo?, ¿cuántos seres habitamos que nos negamos amar , pero no perdonamos no ser amados?Nos llenamos la boca de filosofía práctica -única forma de subsistencia cot…

Asfixiante

Me veo entre tantos, todos los presentes apasionados por ver lo que yo estoy viendo. Me aburre observar tantas miradas emocionadas, en un acto " solemne" de patrañas. me espanta como se las ingenian , los "domadores" de los que no que no quieren ser domados. ¿Al final, lo lograrán? puede ser. Palabras célebres y las que tengo que escuchar y más aun soy co -partícipe :

-El arte es para todos y con sus discípulos, levantemos la bandera de la creación : la tenemos levantada para que recuerden , quien fui yo.-Hermanos démonos las manos , así los diarios , la televisión , y muchos otros medios verán que mi trabajo es real y sincero.-Compartamos el pan de la sabiduría , aunque no entiendan que carajo es eso.-Pobre ser que nunca ha pisado un restaurante elegante: seamos buenos con los que no tienen.-Gracias a Dios soy atea: y por eso digo que los "otros" no pueden compartir lo que yo creo , pero debemos darle la mano , para ayudarle a crecer y sepa que e…

Los dinosaurios en acción

8 dinosaurios en una mesa gigantesca, rumiaban felizmente sus alimentos : "pequeños cerebros fetales". Sabían muy bien por experiencias ancestrales , que al comer algún tierno cordero, algo en ellos se encendía ,aunque sea por unas milésimas de segundos. Masticaban gozosos , hasta que, el aparente más joven dinosaurio, dice: pronto cumplirás 2.303 años, -señalando al más viejo de la mesa- tus pisadas han servido de mucho para tus nietos y futuros descendiente , debemos conmemorar eso; pero tratemos que sea una fiesta muy bien recordada y puedan asistir de buena gana, las pequeñas y raras lagartijas. Los seis restantes entre eructos, resoplaban su desacuerdo. El dinosaurio de la mirada ceñuda, justo cuando sostenía un pedacito de cerebelo, entre sus dientes, refutó: cuervos y buitres son lo que necesitamos , ellos si contemplan con susto nuestra grandeza; esas Lagartijas son innecesarias , jamás veremos en ellas , alguna presencia. El más antiguo, para quién iba…

Solo para latir.

Una de las tantas noche, agarrados de la mano cogimos un taxi, preferimos que sea amarillo para mayor seguridad. Besos van, besos vienen, pero sin palabras, solo besos que callan palabras, -otra vez , las huecas PALABRAS- sin apuro, solo besos, recién descubro que cuando uno besa no piensa -algunos dirán: "depende"- pero se calla todo, cuando se besa, los gemidos y la respiración a trote, están en auge. Pero esta historia no terminará en ningún hotel y peor aun en peleas; un simple :-Aquí es señor taxista, pare. Bajamos de ese bullicioso motor , se despidió , me despedí, se embarcó otra vez ahí : sintiendo en mi ser, esos recordados besos, hasta el día de hoy, nunca más nos volvimos a ver. Al ducharme y abrir mi correo apareció el nombre de Andy Warhol , no sé por que motivo estaba en mi correo , algún artista lo citó y envió una cadena invitando a observar esa obra corta llamada el BESO de Warhol: esos besos otra vez, que no llevan a nada solo por el gusto de b…

“Está olvidado de todas manera”

Un corto punto de vista a la obra teatral de Elena Vargas “Otra manera de olvido” Una gran bolsa plateada revolviéndose en el piso, una voz apresada, que canta en un tono medio, -nada llamativo- se escucha desde ese adentro, poemas sonoros. Cuando la actriz se descubre de ese caparazón plástico; el público no se sorprende, porque los tantos objetos reciclados puestos en el escenario la delatan; la voz, la mirada y el cuerpo no trasmiten novedad, ni siquiera en el texto escueto y muchas veces repetitivo, -¿estilo manierista, acaso?-. La protagonista de mi ensayo, no tenía coherencia, ni presencia. Su cantar recordaban pasillos y boleros de antaño, pero irreconocibles para el público, por su entonación a capela, luego, esporádicamente su boca emitía gritos huecos -sin sentido- e indiferentes. Su cuerpo desprendido, ausente, se deslizaba entre movimientos ralos, desajustados, faltos de ENERGÍA, falto de personaje, de presencia escénica, no estuvo ese otro YO en escen…

EL OFICIO DE CRITICAR:

Cotidianamente en los diarios, TV, radio. La crítica , sea esta formal y si es mejor informal, siempre será considerada una gran sobreviviente del pensar y el decir, sino fuera por el lenguaje ( gestual , escrito o hablado ) este no tendría relevancia alguna; la crítica, -cuestiona- conductas, del entorno social, político, económico , cultural, etc, etc; Pero casi siempre para refutar, el sentido "inadecuado" de los sujetos en cuestión. Revisando algunos escritos, que llamaron mi atención, no es con el afán de "criticar”, sino inquietudes, referentes hacia los que escriben sobre el teatro en Guayaquil ¿Qué valor tiene la crítica? ¿Ser sólo, intermediaria entre el sujeto y el interesado o espectador, con carácter de opinión evualuatoria, sobre un hecho en cuestión? Ó ¿son solo palabras, frases , que no logran cambios en la sociedad?. La crítica debe ser objetiva y clara. Pero dice Roland Barthes(!915-1980):" el crítico debe conocer sobre: lógica, historia y …

Individuo vs social

Ahora me encuentro en un proceso raro , es agradable , pero extraño, difícil de explicar, es una etapa más de mi existencia, me preguntaba muchas cosas, -una necedad en mi-. Vivir en mi claustro, no es nada fácil. Ayer hablé largo rato con un amigo, me contaba todas sus fustraciones y perdidas. Se repetía una y otra vez: "Yo fui y soy el culpable, soy una mierda de humano. Por culpa de ese avión maldito no pude demostrar a la gente mi canción..., sino se hubiera caido ese avión, hoy sería reconocido como uno de los mejores cantantes de este puto país". A veces me pregunto: si sirve de algo, saber que sucede en nuestro interior. ¿Nos escuchamos cuando hablamos?, ¿nos damos tiempo para escucharnos? : escuchamos las críticas y alabanzas hacia nosotros; pero ¿nos cuestionamos de vez en cuando? . Es difícil, porque escuchamos, lo que queremos oir. Y yo una grandísima amateur de la psicología , le decía : hey calma , atiende lo que dices, y su respuesta era: "estas loca , ¿c…

Las palabras me tienen harta

Es lógico entender que a veces no hay de que hablar y ese es mi caso ahora , no tengo que decir . No hay nada interesante que contar o cuestionarse; los cortos desahogos , de mi cotidianidad, dan cabida a otro decir sin necesidad de convertirlo en literatura. Cuando la mente esta agitada de forma gustosa , no hay que contar. Se repite esa frase que escuché alguna vez: "al ser humano, el dolor le da fortaleza e inspiración"; se escriben las más hermosas melodía cuando se tiene una herida, los más bellos versos, cuando un amor nos lastima. Por el momento me niego a contar algo, me niego una y otra vez, jajajajajaja. para la próxima puede ser, cuando se presente algo que agite mis sentido. Delia Pin Lavayen : (la que no tiene nada que contar.)

Revisando cuentas

Entre las mismas idas y venidas, me encontré el otro día, con la sorpresa que habían cerrado el camino , por el que me iba siempre, -que rabia, me dirigía a mi trabajo con el tiempo justo, como todos los días-, no quedaba otra que desviarme, como todos los demás transeuntes lo habían hecho. Jamás se me ocurrió irme por el camino más largo, pero a medida que avanzaba -a prisa- descubrí, unas palmeras estacionadas en medio de la vereda y entre las dos palmeras, se encontraba una hamaca, y en esa hamaca, descansaba una viejecita que, desde los pies hasta el cuello tenía un saco como colcha, pero su cara muy arrugada, muy resplandecíente y descubierta, para quien la quisiera mirar detenidamente. Eran ya las 7: 42 am, mis pies acelerados, hacia mi trayecto de rutina, pero mi cabeza, hacia atrás, no dejaba de observar tan tierna figura. Ella se veía como una niñita vieja, su posición fetal, en esa hamaca, mostraba mucha calma, demasiada calma. ¿Por qué? Por momento quise olvidame …

"La ilusión es más fuerte que la pasíón"

Jean Baudrillard: Hombre de protestas reales, que no creía en el arte , ni la fantasías.( según mi visión) "LA ilusión es más fuerte que la pasión" , frase citada, perteneciente a Baudrillard : Él , un gran temerario para los medios de comunicación, cuestionador de las realidades contadas por los periodistas y las grandes cadenas televisivas y prensa escrita.

Apuntó ferozmente sin piedad a la irrealidad, al único escape de cajón : la ilusión.;-la ilusión hace daño una y otra vez hace daño , según lo que entiendo y vivo-. Pero ¿cómo se puede escapar , de eso tan guardado y tan verídico como es la subjetividad? La señora razón dolida porque se la menosprecia , levanta su voz entre grandes filósofos y desacredita a la ilusión o fantasía. Es que según Jean Baudrillard: los medios de comunicación no pueden darse el gusto de ser subjetivos , ni difamadores conscientes de la realidad: cobardes aquellos que se ufanan cruelmente de la ilusión y solo la usan como vehícul…

Sin afán.

¿Quién asegura que esta figura de piedra no tiene vida y sufre desterrado en una vía de camiones y buses que pasan sin ningun temor cerca de él?
Mientras los golpes cotidianos de la vida laceraban a los otros , he conseguido permanecer estática, sin pensar; es algo difícil de imaginar pero lo he logrado. Mientras muchos escribían sobre dolores y penas acostumbradas , en diferentes tonos de melancolía, he conseguido volar hacia la montaña más alta de la cordillera vía a Quito, y me quedé estática -otra vez- mi mente se elevó a la punta de esa gran muralla de tierra.Mientras muchos se reían de si mismo proyectando sus amarguras en otros, recordando y añorando lo que perdieron , yo conseguí zambullirme en el pozo más oculto del bosque costeño y grité como nuca lo había hecho. Mi eco retumbaba una y otra vez sobre mi y reí más fuerte para saborear como me estremecían las energía de sonido.Mientras escribo este pequeño ensayo , muchos estarán meditando una vez más sobre su soledad,…

Conversaciones de 4

Habíamos terminado el taller , era el último día que nos veríamos como compañeros de clase, decidimos salir a tomarnos un juguito por ahí: palabras van y vienen , sin afán alguno , unas fotitos para refrescar el momento, entre chistes y risas. De repente Marcelo empezó diciendo : "tuve una chica hace tiempo , ella decía: que quería que todos los hombres , la recuerden", -poniéndole énfasis a esas palabras-. Las tres oyentes atentas, -antes semejante declaración-, nos volteamos y le dijimos: ¡ sigue!. Él dice : "¡sí! ella decía que quería que todos los hombres , la recordaran por lo buena que era en la intimidad", -lógicamente no lo dijo con esas palabras- . La Kari, muy prudente nos cerró la boca a las dos silenciosas ,-es que , yo no tenía que decir y Anita tenía la boca abierta- y karina alude : " A todos nos gusta dejar una huella mientras seguimos con vida". Anita se despierta y exclama: "¡ah, bueno! ¡eso sí!. A mi me gustaría que me…

Palabras palabras, palabras.

¿Cuándo las palabras dirán algo nuevo? ¿ Cuándo las palabras nos descifrarán verdades y no solo bosquejo de ella? ¿Cuándo las palabras dejarán de ser un recurso de desahogo? ¿Hasta cuándo palabras? ¡Uf! Deberían morir las palabras , no tiene sentido que sigan existiendo , si realmente, no descifran las verdaderas verdades. Se disimula coherencia , pero en el fondo, hay dudas y desaciertos; las verdades empieza con sentimientos, todas expresan : dolor , angustias, malestar, confusión, ardor. Las palabras son un cuajado de vientos fétido y arómatico, saboreadas en antojos subyacentes , una y otra vez. ¡Ay! palabras, palabras, palabras, ojalá algún día mueran, y su espíritu vagabundo sea, el verdadero mensajero de nuestro corazón, así no inventaremos más excusas panfletarias de título y profesiones, ni inventaríamos más rascascielos de mentiras falocentristas-vaginistas. Malditas palabras, hasta con el nombre, que te llamamos no dices nada. Verborrea ilusoria, gagueos desorbita…

¿Quién soy? ó ¿ qué parezco?

¿Quién soy? ¿ qué parezco? estas pregunta hicieron eco en mi, en una librería de un centro comercial, todo por culpa de Hesíodo (pensador griego), me divierto buscando libros -que me "parecen" interesante -mi fustración empieza, cuando veo el precio del texto, y eso me pasó ese día, mmm... no solo ese día , me pasa casi siempre , -clase esforzada, no es mi intensión hacer drama- . Me acerqué al mostrador del joven, para preguntarle si tenía una versión de Hesíodo más económica, -porque pagar $ 43 dólares, si pesa-, tuve la "suerte" que escuchó mis palabras, un crítico reconocido en la ciudad , muy respetado también por sus honrosas canas, nos saludamos cordialmente y me pregunta : -¿quién va a leer Hesíodo? . -¡Yo! mi respuesta. Reacción inmediata de él: -eso leen los intelectuales. Respondo con una risa dolorosa y él sin pena dice : -Tú no pareces intelectual. -¡¡¡¡!!!!!-, volví a responder con mi risa recatada. Hubo otros comentarios que no vienen al caso.…

Marmontañita

Montañita, el edén ecuatoriano: la libertad que brinda el balneario es el apropiado para los encorbatados y las ensacadas oficinistas, no hay reparo en diversión , ésta se encuentra en el aire, en el caminar descalzo, con la ropa que desees llevar encima; para las que adoran el consumismo, se distraen comprando las bellas bisutería y otras cuantas chucherías, -"que tienen su encanto, porque son hechos por los paracaidista extranjeros" comúnmente- ; comidas y bebidas para elegir , la encuentras en cualquier esquina del pueblo, y todo esto cerca del canto de la madre MAR. No se compara en nada, la divina imagen , repetida todas las tardes: el observar como el todopoderoso se refugia en el vientre de su madre, o las concurridas fogatas acompañadas del timbrar de la guitarra, bañados por la señora luna. Los mochileros , - que según, comentarios de alguna dueña de un negocio- este año han sido mayormente chilenos , y los infaltables europeos; los músicos que ofr…

Caja Cuatro: otra mirada

En el mes de diciembre fui invitada por Caja cuatro para ser partícipe de un flashmob, se trataba de grabar : todas las ocurrencias suscitadas en una vía pública, estas filmaciones serían tratadas previos a un guión técnico, realizado por los propios chicos; las ideas son frescas para la ciudadanía , no quiere decir que, flashmob sea una idea original de caja cuatro , sino que en guayaquil, pequeña ciudad copada de publicidad hasta en la palabra sopa , y por miles de mítines políticos, era necesario un grupo así, que haga uso del espacio solo para entretener-se abiertamente. Filmar ecos cotidianos en la avenida y ser testigos reales de la actitud de paseante urbano, al observar con atención a los personaje-estudiantes del ITAE , es invitarlos también que se desvien por un momento de su dirección habitual y así refrescarles un poco la mecánica del día a día; por ejemplo : grabar una gran carcajada en la plaza San francisco, tal vez no sea tan llamativo , como la…

Noche Individual

Todo era tan normal socialmente hablando : la música, la gente, los murmullos, el olor del cigarriilo, las miradas, lo único que no concordaba: era el baile de los que estaban en la pista , los pocos bailarines, no tenían compañero/a , -es lo rico de la electrónica, lo saltas y lo sientes como quieres- ¿pero sin compañía? eso si que no, les describo : unos cuantos guapos gringos ,y dos chicas x , cada quien a un extremo de cada quien, entre vasos de licores y otros sabores, la pista estaba ocupada, sino había gente, las luces llenaban ese espacio. Mientras yo desde la barra y entre cigarrilo y un poco de vodka en la cabeza, empezaba mi cuerpo a ser presencia. Antes de decidirme salir hacia los dorsos masculinos de los extranjeros , para acompañarlos desde una distancia desfavorable al que dirán , respire profundo, absorbi el último humo y hacía allá fui. Mis primeros pasos de bailes fueron interrumpidos por una dispareja que se encarga de ponerle sazón al lugar, todos atentos muy d…

Un show más de la realidad

Hoy chocaron dos camiones gigantes frente a mi casa, apresurada corro a la ventana -más por curiosidad , que por susto- fue increíble el impacto; uno de los camiones se caía en cámara lenta, su cabeza, de forma espeluznante se dirigía hacia la vereda del parque. Los pocos peatones cercanos a la gran máquina se deslizaban hacia el lado contrario, al parpadear en unos microsegundos , cae al suelo el guillotinado vehículo, el ambiente estremecido, entres fuertes espamos de gritos; mientras el otro carro, se ha detenido frente a un árbol, doblándolo ferozmente: los dos cuerpos de los conductores han ido en la vía contraria, jamás había visto un show así. ¿show? -es una forma de decir-. ¿Analizamos un poco? ok : una vía pública , todos se agitan, buses, autos, vendedores ambulantes, pasajeros peatones , todos "observados " por todos - es otra forma de decir, por lo general no observamos a nadie, solo en casos muy peculiares como estos-, vemos con atención la "sit…

Anécdotas en una larga vía

Son las 00: 15, avanzo hacia la esquina de la avenida principal a buscar un taxi -en un día ordinario es difícil encontrar uno, por esta zona-. Decido caminar hasta la otra esquina, no tengo afán; mientras espero, observo como los artistas del tráfico guardan sus utensilios de trabajo, pasan muy cerca de mí: el señor que vende canguil; tres chicos “rockeros o emos” cruzan la calle de enfrente y una pareja en la vereda discute acaloradamente; -los pocos transeúntes que por ahí estamos, somos testigos de las frases sueltas que se gritan-, ella: -perro desgraciado- y él: - pero si yo no hice nada-, ella: -ahora hazte la víctima- y muchas palabras más. Estas escenas nos entretienen deliberadamente, mientras se disimula la espera.
00:21: un auto verde se detiene ante mi, de reojo estoy atenta, la primera frase del conductor es: -¿cuánto cobra?-, sin responder me alejo del auto y este se va despacio, -que complicación, siento el rubor en mi cara- ahora más aprisa, voy a la siguiente cuadra …

Al tono de la vida

Las discusiones de los adultos sin fin , que disfrutan de las palabras sabías y se deleitan creyendo y hacer creer a los demás que ellos saben o por lo menos tiene noción de la respuesta, es cierto se disfruta muchos de tanta palabrería, muchas veces es melodioso escuchar como surgen los vocablo con ritmo y en una elocuente prosa, en esas conversaciones del quehacer "pensar" y en diálogos nada novedoso, ¿ quizás?. donde variadas preguntas y respuestas se entremezclan, y en muchas ocasiones son solamente grandilocuentes retóricas: temas filosóficos tratados con mucha seriedad, libros escrito por -miles de miles ya- pensadores de todo el mundo, haciéndose una misma pregunta y en diversos tonos intelectuales, que no hablan nada más de la vida, pero cuando un niño filosofa es otro despertar, es irrisorio ver tanta cara larga para darle sentido a la VIDA y a su entorno, y más aun cuando un pequeño de nueve años -mi hijo- pregunta: -¿qué fue primero: el huevo o la gallina? y el m…